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Pamela La salle sent le cuir tiède et la cendre de cigare. Pas le faux cuir des fauteuils bon marché, le vrai, celui qui garde l'empreinte des corps et le souvenir des whiskies renversés. Je connais cette odeur par cœur. Je la respire tous les soirs, elle fait partie de moi, de ma peau, de mes cheveux. Même après la douche, le lendemain matin, il m'en reste toujours un peu sous les ongles, dans le pli de mes coudes, quelque part.La musique change. Les basses montent, je le sais sans regarder le DJ, je le sens dans le sol, dans la plante de mes pieds nus qui collent au plateau de plexiglas. Mes talons, les sept pouces, sont posés sur le bord de la scène. Je ne les mets qu'au dernier moment. Question de rituel.Je m'appelle Pamela. Enfin, ici je m'appelle Pamela. Le reste du temps, ça n'a aucune importance.La lumière bascule. Rouge. Puis violet. Mon reflet dans le miroir au fond de la scène me montre un corps que je connais trop bien, et pas assez. Les seins poussent contre le satin

Il ne bouge pas tout de suite. Il regarde. Son regard descend de mes yeux à ma bouche, de ma bouche à mes seins, de mes seins à mon ventre, de mon ventre à ma chatte. Il la regarde comme on regarde un paysage qu'on n'a jamais vu, avec cette hésitation du premier instant, cette retenue du voyageur qui ne sait pas par où entrer.Puis il se penche. Sa bouche trouve l'intérieur de ma cuisse. Ses lèvres se posent, embrassent, sucent. Sa langue trace une ligne, remonte, s'approche. Je tremble. Mes doigts s'enfoncent dans le velours du fauteuil, mes ongles s'accrochent, je cambre, je me tends. Sa langue atteint mes lèvres, les écarte, trouve mon clitoris, le frôle. Un éclair. Mes hanches sursautent, mes cuisses se serrent autour de sa tête, mes talons s'enfoncent dans le velours.Il lèche. Lent, puis rapide. Des cercles, des va-et-vient, des coups de langue plats qui prennent toute ma chatte, qui remontent jusqu'à mon trou, qui redescendent. Il suce mon clito, le tire entre ses lèvres, le lâ

Pamela.La pièce sent encore le café qu'il a laissé refroidir sur le bureau, un café noir, amer, qu'il ne finit jamais. L'air conditionné bourdonne, ce ronflement grave derrière le mur, et moi je suis à genoux sur la moquette grise, les genoux marqués par le tissu rêche, les mains posées sur mes cuisses, paumes vers le haut. Il est devant moi. Debout. Il ne bouge plus.Ses doigts s'arrêtent sur ma mâchoire. Il les retire lentement, comme s'il retirait quelque chose de fragile d'une étagère, et il se redresse. D'un coup. Le mouvement est si brusque que mon corps penche en avant, instinctivement, avant de se retenir. Mes genoux ancrent dans la moquette. Je relève la tête. Il ne me regarde pas. Il marche vers la baie vitrée.La baie occupe tout le mur ouest. Rideaux lourds, couleur bordeaux, tirés. On ne voit rien de l'extérieur, juste cette étoffe épaisse qui filtre la lumière en une teinte de vin. Il attrape le tissu à pleines mains, et il tire. Le rail grince, ce son métallique, sec,

Pamela Et je regarde. Je regarde mon reflet dans la vitre, ce reflet mélangé à la ville, cette femme qui n'a plus rien à voir avec celle qui est entrée dans cette pièce. Mes seins, écrasés contre le verre, blancs, ronds, les mamelons durs, violacés par le froid. Mon ventre, plat, tendu, qui se contracte à chaque coup de reins. Mes cuisses, ouvertes, tremblantes, et entre elles, sa main, ses doigts, son sexe qui va et vient, qui apparaît, qui disparaît, qui brille sous les lumières de la ville. Mes cheveux, noirs, collés à mon front, à mes joues, à mon cou. Ma bouche, ouverte, gonflée, humide. Et mes yeux. Mes yeux qui me regardent, qui le regardent, qui regardent la ville, et qui ne savent plus. — Tu aimes ça, il dit. Ce n'est pas une question. C'est une constatation. Une évidence. Comme la ville en dessous, comme le verre sous mes paumes, comme son sexe en moi. Et je ne réponds pas. Je ne peux pas répondre. Ma gorge est serrée, ma langue est lourde, ma tête est vide. Il n'y a que

PamelaLa soie glisse entre mes doigts comme de l'eau tiède. Je la sens, cette nuisette, ce rien de tissu noir qui ne couvre plus grand-chose. Mes cuisses sont nues. Mes seins appuient contre le tissu, pointent à travers. J'ai les pieds nus sur le parquet froid, et ce froid-là me fait quelque chose, me rappelle que je suis là, debout, au milieu de cette chambre, que les rideaux sont ouverts et que quelqu'un me regarde.Lui, à la fenêtre. Il ne bouge pas. Les mains derrière le dos. La lumière du soir entre par-derrière et découpe sa silhouette en ombres nettes. Je ne vois pas ses yeux mais je les sens. Sur ma clavicule. Sur le creux de ma gorge. Sur le mouvement de ma respiration qui soulève le tissu.Il parle le premier. Sa voix est grave, posée, sans hâte.— Reste immobile. Ne bouge pas.Je ne bouge pas.Je le vois s'approcher. Tempes grises, mâchoire carrée, mains larges de quelqu'un qui a travaillé de ses bras toute sa vie. Il dégage cette odeur de tabac froid et de coton lavé. Il