Chapitre 2 : Pamela 2

Ma voix sort basse, un peu rauque. Pas celle que j'utilise d'habitude, plus aiguë, plus commerciale. Celle-là, elle sort de plus bas, de la gorge, de l'endroit où les mots se forment avant de remonter.

Il me regarde. Ses yeux sont marron, mais pas le marron tiède et prévisible. Le marron froid des pierres mouillées. Des iris qui ne disent rien, qui ne promettent rien, qui ne demandent rien.

— Combien.

Pas une question. Un fait. Il veut savoir le prix, il le demande, il attend la réponse. Pas de sourire, pas de taquinerie, pas de jeu. Juste le mot, lâché comme une pièce de monnaie sur un comptoir.

Je lui dis le chiffre. Il sort son portefeuille, pose les billets sur le bar, se lève. Il est grand. Plus grand que je pensais. Ses épaules bloquent la lumière du couloir quand il passe devant moi. Je le suis, mes talons claquent sur le carrelage, le bruit résonne dans le tunnel qui mène aux salles privées.

La salle trois. Celle avec le fauteuil en velours bordeaux, le miroir au sol, la barre au mur. Je ferme la porte. Le verrou fait un bruit de métal sur métal qui me coupe le souffle, à chaque fois, même après mille fois.

Il s'assoit. Les jambes ouvertes, les bras sur les accoudoirs. Il ne bouge pas. Il attend.

Je commence à danser. Plus près, plus lent. Mes hanches roulent, mes mains montent le long de mes côtes, effleurent le dessous de mes seins. Le satin du string frotte contre le velours du fauteuil quand je m'approche, quand je m'assois sur ses cuisses. Ses cuisses sont dures, chaudes, le jean grince sous mon poids.

Ses mains restent sur les accoudoirs.

Mes seins sont à hauteur de son visage. Les mamelons durcis, rosés, pointés vers lui. Je me penche en avant, mes lèvres frôlent son oreille. Mon souffle le frappe, je vois les poils de sa nuque se hérisser.

— Tu peux me toucher.

Ses doigts quittent l'accoudoir. Lentement. Sa main droite se pose sur ma hanche. Sa paume est sèche, calleuse, large. Elle brûle. Pas de feu, pas de brûlure, mais cette chaleur qui irradie, qui traverse la peau, qui descend, qui descend encore, jusqu'au creux de mon ventre, jusqu'au nœud qui se serre entre mes jambes.

Je me frotte contre lui. Le mouvement n'est plus de la danse. C'est autre chose, plus instinctif, plus bête. Mon bassin roule sur le renflement dans son jean, je le sens durcir sous moi, la couture du tissu frotte contre le satin de mon string, contre ma chair en dessous. Ma chatte palpite, gonfle, je la sens s'éveiller, s'humidifier.

Sa main monte. De la hanche à la taille. De la taille aux côtes. Ses doigts s'écartent, prennent la mesure de mon corps, comme un sculpteur qui palpe l'argile. Son pouce frôle le dessous de mon sein. Je frissonne. Tout mon corps frissonne, comme une corde de guitare qu'on vient de pincer.

— Plus près.

Sa voix. Grave, un peu cassée. Un accent que je n'arrive pas à placer. Le sud, peut-être. Ou pas. Je ne sais pas. Je ne sais plus.

Je me colle à lui. Mes seins s'écrasent contre son torse, je sens les battements de son cœur à travers le coton de sa chemise. Rapide. Plus rapide que je pensais. Le détendu, c'était une façade. À l'intérieur, il bat la mesure, il s'accélère.

Mes lèvres trouvent son cou. Je l'embrasse, pas un baiser de strip-tease, pas un baiser de spectacle. Un vrai baiser, les lèvres entrouvertes, la langue qui effleure la peau, le sel de sa sueur, le goût du tabac qui imprègne ses pores. Mes dents se posent, mordillent, tirent la peau. Il respire fort, son souffle me frappe les cheveux.

Ses mains prennent mes fesses. Il serre. Fort. Ses doigts s'enfoncent dans la chair, ça fait mal, c'est bon, c'est les deux en même temps, je ne sais plus lequel domine. Il me soulève, mes pieds quittent le sol, mes talons pendent dans le vide, il me retourne, me dépose sur le fauteuil, mon dos contre le velours, ses yeux dans les miens.

— T'es sûre ?

Je hoche la tête. Mes doigts trouvent sa ceinture. Le cuir grince, la boucle claque, le bouton saute. Je tire sur le jean, sur le coton en dessous, et sa bite jaillit, raide, épaisse, la peau tendue, les veines gonflées qui pulsent sous mes doigts quand je l'enserre. Il est chaud, lourd, vivant. Mon poignet pivote, je le branle lentement, mon pouce trace des cercles sur le gland, sur la petite fente, là où une perle de présemence brille déjà.

Il grogne. Le son vient de sa poitrine, pas de sa gorge. Un son d'animal, bas, primal, qui me traverse, qui me fait mouiller instantanément. Le satin de mon string est trempé, collé à mes lèvres, je sens l'humidité couler entre mes cuisses, tiède, visqueuse.

Je tire sur le string. L'élastique claque contre ma cuisse, le tissu glisse le long de mes jambes, tombe sur le sol. Ma chatte est à l'air, ouverte, les lèvres gonflées, luisantes de mouille. J'écarte les jambes, mes talons s'accrochent aux accoudoirs du fauteuil, je m'offre.