الوصية التي اختارت قاتلها のすべてのチャプター: チャプター 21 - チャプター 30

لم أنم تلك الليلة. جلستُ على حافة السرير أحدق في بقعة الرطوبة على السقف، وأقلّب الاحتمالات كما يقلّب اللص جيوب الغافلين. الدعوة فخ، هذا لا شك فيه. لكن الفخ لا يمنع أن يكون في طرفه الآخر ما أريده.ذهبتُ إلى فريدة قبل أن أذهب. أخبرتُها عن البطاقة، فصمتت طويلًا ثم قالت: «لا تذهبي.»كانت في تلك الساعة أضعف من أي وقت مضى. أنفاسها تتقطع بين كل جملة وأخرى، ولونها أقرب إلى لون الشمع. ومع ذلك ظلّ في عينيها بريق من لا يستسلم. «أعطيني الخاتم،» قالت. «إن لم تعودي، فسيكون عندي.» رفضتُ، وقلتُ إنه الدليل الوحيد الذي أحمله.«لو كان أبي هناك...»«لو كان أبوكِ هناك لكان طلب أن يراكِ بنفسه، لا عبر بطاقة.» أمسكت بمعصمي بقبضة واهنة لكن حازمة. «ذلك البرج يا مي هو المكان الذي سقطتُ منه، أو ادّعيتُ أنني سقطت. وهو المكان الوحيد الذي لا يستطيع أحد أن يراقبه من القصر. فالفخ فيه مضمون.»«وإن لم أذهب فسيعرف أنني خفت.»«وأنتِ لا تخافين؟»«أخاف،» قلتُ. «لكنني تعبتُ من الخوف.»تركتني. ولم أخبر هالة ولا ورد. أخذتُ مصباحي الصغير، وسكين الفاكهة في جيب بذلتي، والخاتم في الجيب الآخر، وصعدتُ الدرج الحلزوني إلى البرج في ال

بدأت العاصفة قبل الفجر.كان القصر يتنفس تحتها كحيوان مريض. النوافذ تصرّ في إطاراتها، والأبواب الداخلية تنفتح وتنغلق وحدها، وفي الممرات رائحة رطوبة وحديد كأن البحر قرّر أن يدخل ويستقر.كنا ما نزال في البرج حين سمعنا الرعد الأول، بعيدًا فوق البحر، كأن أحدًا يجرّ أثاثًا ثقيلًا في سماء فارغة. نزلنا الدرج الحلزوني بسرعة، أنا وجُمانة، وفي صدري قلب يخفق على وقع الخطوات. وحين وصلنا إلى الرواق الرئيسي، كانت الرياح قد بدأت تعوي بين الأبراج بصوت ينذر بما هو أسوأ.في السادسة صباحًا انقطعت الكهرباء. لم تهتز الأضواء ولا تلاشت تدريجيًا، بل انطفأت دفعة واحدة كأن يدًا ضخمة أغلقت المفتاح العام للقصر. ساد ظلام رمادي يتسلل إليه ضوء البرق من النوافذ العالية، وانقطع حتى الهاتف الأسود على الجدار، فلم يعد فيه إلا صمت أجوف.وقفتُ في الرواق أنتظر أن يعتاد بصري الظلام، وسمعتُ جُمانة تتنفس إلى جواري بسرعة. تلك الأنفاس المتقطعة، وانعدام أي ضوء، ذكّراني بكل ما تعلمتُه عن الذعر: أن يتحرك الإنسان بلا هدف، ثم يتجمد بلا سبب. أمسكتُ بيدها، وقلتُ لها: «ابقي معي. لا تتركي يدي.»اجتمعنا في القاعة الكبرى. أم يحيى أشعلت الش

ظهرت فريدة في أعلى الدرج كما تظهر الأشباح في الروايات القديمة.كان مشهدها يوقف القلب: امرأة هزيلة بوجه شمعي وشعر فضي مرفوع، في كرسي متحرك مغطى ببطانية صوفية رمادية، تحيط بها ظلال الثريا المتأرجحة، وكأنها ملكة مخلوعة تعود إلى عرشها في ليلة الانقلاب.لم تكن وحدها. كان كرسيها يُدفَع بيدين لم أرَ صاحبهما في الظلام، ثم خرج الجسد من العتمة إلى ضوء المدفأة: ورد. وجهها شاحب، وعيناها واسعتان بنظرة من يعلم ما سيحدث. نظرت إليّ لحظة، ثم أشاحت بوجهها.«ورد!» صرختُ. «أين كنتِ؟»«أحضرتُها،» قالت بصوت مبحوح. «طلبت مني السيدة ذلك.»انحنت الأعين كلها نحو الكرسي المتحرك، وسقط الصمت على القاعة كغطاء ثقيل. ناهد، التي رأتها ميتة في تسجيل الوصية، جمدت بلا حراك. وجُمانة وضعت يديها على فمها. وهالة تراجعت خطوة، كأنها رأت وجهًا لم تتوقع رؤيته.«مساء الخير يا بناتي،» قالت فريدة بصوتها الجاف المعروف. «كنتُ أعرف أنكنّ ستفعلن هذا بي. لكنني لم أتوقع أن أتأخر هكذا.»«أنتِ... حية!» همست ناهد.كانت ناهد تحدّق فيها بعينين غائرتين، وفيهما مزيج من الغضب والذهول والارتياح الذي لا تريد الاعتراف به. وتخيلتُ للحظة أن ثلاثين س

استيقظتُ على رائحة الياسمين والدواء، فعرفتُ قبل أن أفتح عينيّ أنني في الجناح الغربي.كان الضوء الرمادي يتسلل من الستار الثقيل، والألم في جنبي الأيسر ينبض كقلب ثانٍ. حاولتُ أن أتحرك فشدّني خيط الجرح المخيط كأنه يشدّ روحي من داخلها. وبجانب السرير، على الكرسي الجلدي، كانت ورد جالسة وقد انتفخت عيناها من البكاء، وركبتاها مضمومتان إلى صدرها كطفلة تنتظر عقابًا.«مي،» همست. «لا تتحركي. هالة قالت إن عليكِ ألا تتحركي.»«هالة؟»«هي التي أنقذتكِ.» ابتلعت ريقها. «فتحت حقيبتها وخاطت الجرح على ضوء الشموع، ثلاث ساعات. كانت يداها لا ترتجفان.» ثم انفجرت: «لم أكن أريد أن أقتلكِ! كان السكين قصيرًا... ظننتُ أنني سأجرح ذراعك فقط... كانوا يقولون إن...»«ورد.» رفعتُ يدي بصعوبة. «احكي من البداية.»وحكت. قالت إن أول بطاقة وصلتها كانت تحت بابها في الليلة الثالثة، بخط أنثوي أنيق: «أخوكِ يوسف حيّ. وسيبقى حيًّا ما دمتِ تطيعين.» لم تعرف كيف عرف أحد بأخيها الذي فقدته بعد دخولها السجن وظنت أنه مات في ملجأ. ثم جاء صوت الهاتف الأسود في الممر، صوت رجل بارد يعطيها التعليمات: خذي مفاتيح أم يحيى من حزامها حين تنام. لا تقول

لم يصرخ أحد. هذا ما أدهشني لاحقًا: أن الموت الذي انتظرناه ثلاثين ليلة لم يأتِ بضجة.جلستُ على الأرض بجانب كرسيها، أمسك يدها الباردة، وأنظر إلى الأمبولة الفارغة في أصابع هالة. كانت هالة واقفة بلا حراك، وحقيبتها السوداء مفتوحة على المائدة، ووجهها خالٍ من أي تعبير. ومن خلف الباب الصغير، انفتح باب المخزن ببطء، وظهر أبي على العتبة.«هذا الصوت،» قال بصوت متكسّر. نظر إلى هالة، وعيناه تتسعان. «هذا هو الصوت يا مي. امرأة الطعام. المرأة التي كانت تقول لي: ابقَ حيًّا.»التفتت إليه هالة ببطء. لم تنكر. لم تتحرك. لكنني رأيتُ عينيها، للمرة الأخيرة، تتحركان نحو اليمين.«رأيتُ أمبولة،» قلتُ. وكنتُ أتكلم بصوت يشبه صوت المحقق لا الضحية. «أمبولة بلا بطاقة. أنقذتِ ناهد بمثلها قبل أسبوعين. فلماذا ترددتِ هذه المرة؟ ولماذا لم تعمل؟»التقطتُ الأمبولة من يدها وشممتُها ببطء. لا رائحة. ثم تذوقتُ قطرة من داخلها، فعرفتُ الطعم الذي لا يخطئه من عمل في المستشفيات: ماء مقطّر. «هذه ليست ترياقًا،» قلتُ. «هذا ماء.»«فريدة كانت تحتضر على أي حال،» قالت هالة بصوت هادئ. «لم يكن العلاج...»«ليس هذا.» أخرجتُ من جيب بذلتي ورقة م