الفصل الرابع

الفصل الرابع

فيفيان

أغلق الباب خلفي، ويستقرّ المزلاج بطقطقة جافّة تتردّد في صمت الجناح المفاجئ.

أُبعدت الخادمة بإشارة، وأُبعد الخدم، وكُتمت الأسئلة قبل أن تُطرح. لم يبقَ سوانا في هذا القبر الفاخر، ابنتي وأنا، وذلك الفستان المهجور على الباركيه كجلد حريري يُخلع. يستمر ضوء الصباح في التدفّق من النافذة المفتوحة، غير مبالٍ بالكارثة التي انقضّت للتوّ على ثلاثين عاماً من العمل والاستراتيجية والتضحيات.

لا أصرخ. لا أبكي. لا وقت لديّ لذلك. الدموع ترفٌ لم أمنحه لنفسي يوماً، والذعر ضعف استأصلته من مفرداتي قبل ولادة ابنتيّ بزمن طويل. ما حدث للتوّ كارثة، نعم، لكن الكارثة ليست سوى مشكلة لم تجد حلها بعد. وأنا عرفت دائماً كيف أجد الحلول.

أطوف بالغرفة ببطء، قائسة كل تفصيل. الفستان منطرح على الباركيه، أكمامه ممدودة، وذيله ممتدّ كبحيرة من الساتان المتغضّن. الطرحة مطويّة بجانبه، بعناية، بحنان تقريباً. هذا التفصيل يصدمني أكثر من الباقي. ليليا أخذت وقتاً لطيّ الطرحة. لم تكن في حالة ذعر. كانت واعية. مصمّمة. اختارت الهرب، وفعلت ذلك بنفس الإتقان الذي كانت تضعه في كل ما تقوم به.

رسالة أحمر الشفاه تشقّ المرآة كندبة قرمزية. لا أستطيع. سامحوني. أقرأ الكلمات مرتين، ولا أشعر بشيء. لا غضب، ولا حزن، ولا خيانة. ليليا خذلتني، نعم، لكن الخذلان شعور أعرفه جيداً أكثر من أن يشلّني. ابنتي الكبرى، ملكتي، تحفتي، ألقت للتوّ خمسة وعشرين عاماً من التربية من النافذة من أجل أزمة وجودية في يوم زفافها. ستدفع الثمن. لاحقاً. في الوقت الحالي، عليّ إنقاذ ما يمكن إنقاذه.

تبدأ المراسم بعد أربعين دقيقة. آل سان-كلير في الكنيسة بالفعل. الجدّ Patriarch، المريض، تكبّد عناء السفر من باريس. المساهمون، الوزراء، الصحفيون، نخبة أوروبا بأكملها مجتمعة خلف هذه الجدران، وإذا لم يتم الزفاف، إذا انكشفت الحقيقة، سيُمسح آل دوفيرو من الخريطة في صباح واحد. التحالف الذي استغرقت ثلاث سنوات لبنائه، العقود، المشاركات المتبادلة، وعود الاندماج، كل ذلك سينهار كقلعة من ورق. لن أسمح بذلك.

أتوقف أمام المرآة، ألمس أحمر الشفاه بطرف إصبعي، وتنتقل العجينة الدهنية إلى جلدي. أنظر إلى هذه البقعة القرمزية على سبّابتي، وأفكّر في أمي، وفي أمها قبلها، وفي كل نساء هذه العائلة اللواتي اضطررن للقتال من أجل البقاء بينما كان الرجال يخوضون الحروب أو يبدّدون الثروات. أفكّر في زوجي، الغائب كالعادة، الذي يشرب على الأرجح ويسكيَه الثالث في زاوية من الضيعة متجنّباً بعناية أي مسؤولية. أفكّر في كل ما ضحّيت به للوصول إلى هنا، وأرفض، أرفض قطعاً، أن يتوقف كل شيء بسبب نزوة.

تستقرّ نظراتي على كاميليا.

إنها راكعة قرب الفستان، يداها متشبثتان بالقماش، وجهها شاحب كالموت، وعيناها مفتوحتان على اتساعهما. ترتجف. ترتجف بجسدها كله، كحيوان وقع في فخّ، وأرى على ملامحها تعبير الرعب الصامت الذي عرفته فيها دائماً. كاميليا، الثانية. كاميليا، توأم الظلّ. التي وُلدت بالخطأ، التي لم يكن يجب أن تنجو، التي أمضت حياتها تعتذر عن وجودها. إنها نقيض أختها تماماً. حيث ليليا متوهّجة، كاميليا باهتة. حيث ليليا تغزو، كاميليا تختبئ. حيث ليليا تلمع، كاميليا تنطفئ.

لكن اليوم، في هذه الغرفة، مع هذا الفستان الفارغ بيننا، أنظر إليها بشكل مختلف. أنظر إليها كما لم أتعب يوماً على النظر إليها. وما أراه يصفعني ببداهة تقطع أنفاسي.

إنها تشبه ليليا.

ليس ذلك الشبه الغامض الذي يتشاركه كل التوائم. شبه مطلق، مذهل، يسحق كل ما عداه. الوجنتان المرتفعتان نفساهما، الشكل البيضوي نفسه للوجه، انحناء الشفتين نفسه. العينان نفسهما، ذلك الأزرق العميق الذي جاء مني. اليدان نفسهما، طويلتان ونحيلتان، يدا عازفة بيانو أو رسّامة. الفرق الوحيد هو الوقفة. ليليا تقف مستقيمة، متسلّطة، ذقنها مرفوع نحو العالم. كاميليا تنكمش، تعتذر، تتلاشى. لكن تحت المكياج، تحت الطرحة، تحت الفستان، من يستطيع التمييز؟

لا أحد.

ولا حتى كاسيان سان-كلير، الذي لم ينظر يوماً إلى خطيبته أطول مما تقتضيه اللياقة. ولا حتى الخدم، الذين لا يرون إلا ما يُقال لهم أن يروه. ولا حتى المصوّرون، الصحفيون، المدعوون، كل هؤلاء الذين لا يعرفون ليليا إلا من خلال الصور الرسمية والأمسيات الاجتماعية. إذا وضعت كاميليا في هذا الفستان، إذا أسدلت هذه الطرحة على وجهها، إذا أمرتها بالسير إلى المذبح، لن يرى أحد الفرق. لن يعلم أحد أبداً.

تتّخذ الفكرة شكلها في ذهني بسرعة الحريق. إنها جريئة. إنها محفوفة بالمخاطر. إنها مثالية.

أستدير نحو كاميليا، وأرى أنها فهمت. تتوسّع عيناها أكثر، إن كان ذلك ممكناً، وتهزّ رأسها، حركة ضعيفة، يائسة، لا تفعل سوى تأكيد ما أعرفه بالفعل. ستطيع. لطاعت دائماً. هذه طبيعتها، لعنتها، فائدتها الوحيدة في هذه العائلة.

_ لا، تهمس. لا، ماما. ليس هذا.

صوتها خيط مرتجف، بالكاد مسموع. أستطيع تقريباً أن أشعر بالشفقة عليها. تقريباً. لكن الشفقة ترف، وليس لديّ وقت. أعبر الغرفة، تطقطق كعوبي على الباركيه، وأتوقف أمامها، مسيطرةً عليها بطولي كله.

_ أختك تحمل هذه العائلة منذ ولادتها.

صوتي هادئ، رصين، نفس الصوت الذي أستخدمه في مجالس الإدارة حين يتعلق الأمر بسحق خصم. كل كلمة نصل، وأغرسها واحدة واحدة في لحمها الطري.

_ جلبت كاسيان سان-كلير إلى شباكنا. جعلت هذا التحالف ممكناً. حملت اسم دوفيرو على كتفيها بينما كنت أنتِ تلطّخين لوحاتك في مرسم بائس متلذّذةً بكآبتك. لم تفعلي شيئاً لهذه العائلة قط. كنتِ عبئاً منذ يوم ولادتك. حملاً. فماً يُطعم لم يجلب شيئاً يوماً.

ترتجف كاميليا أكثر. تتشبث أصابعها بقماش الفستان، وأرى مفاصلها تبيضّ. لا تجيب. لا تستطيع الإجابة. تعلم أنني على حق. أراه في عينيها، في طريقة إنزال رأسها، في ذلك الخضوع المثير للشفقة الذي يجعلني أريد صفعها.

_ اليوم، لمرة واحدة في حياتك، ستكونين مفيدة. سترتدين هذا الفستان. ستمشين إلى المذبح. ستتزوجين كاسيان سان-كلير. ولن يعلم أحد أبداً أنك لست أختك.

يسقط الصمت من جديد، ثقيلاً، ساحقاً. أنظر إليها، راكعة عند قدميّ، وأنتظر. لا تبكي. هذا شيء على الأقل. الدموع كانت ستفسد المكياج.

_ وإذا رفضت؟

صوتها بالكاد همسة، نفَس يتسرّب من شفتيها البيضاوين. أبتسم. ابتسامة باردة، جراحية، تلك التي أحتفظ بها للمفاوضات الصعبة.

_ إذا رفضت، لن يكون لك عائلة. لا اسم. لا إرث. سأقطعك عن كل شيء. ستعودين إلى ما كنتِ عليه قبل أن أمنحك فرصة: لا شيء. أقل من لا شيء. فنانة فاشلة تموت جوعاً في استوديو ملوّث. هذا ما تريدينه؟

لا تجيب. تخفض رأسها، ويتدلى شعرها البني، ذلك البني الباهت الذي لم تعرف يوماً كيف تُبرزه، على وجهها. إنها مهزومة. كانت دائماً كذلك.

_ لديك عشر دقائق لتستعدّي. تبدأ المراسم بعد أربعين دقيقة. لا تجعليني أندم على اختيارك.

أنتصب، أملّس فستاني بحركة آلية، وأتجه نحو الباب. قبل الخروج، ألقي نظرة أخيرة على هذه الغرفة، على هذا الفستان الفارغ، على هذه الرسالة على المرآة. ليليا هربت، لكنني سأجعلها تدفع الثمن. لاحقاً. في الوقت الحالي، لديّ زفاف لأنقذه.

تطقطق كعوبي في الممر. في الخارج، تدقّ الأجراس، وأبتسم وأنا أفكّر في وجه كاسيان سان-كلير عندما يكتشف، عاجلاً أو آجلاً، أنه لم يتزوج الأخت الصحيحة. لكن في ذلك اليوم، سيكون الوقت قد فات. ستكون العقود قد وُقّعت. سيكون التحالف قد خُتم. وستحمل كاميليا اسم سان-كلير، شاءت أم أبت.