All Chapters of La esposa maldita del Don: Chapter 1 - Chapter 10

El olor a whisky barato y a sudor frío siempre precede a las peores decisiones de Marco.Estaba junto a la chimenea apagada, mordiéndose las uñas hasta sangrar. Esta vez la cifra no cabía en un fajo de billetes ni se saldaba con una paliza: cinco millones de euros en mesas clandestinas, cargamentos que nunca llegaron al puerto y pagarés firmados con sangre. Marco estaba muerto si no pagaba antes de medianoche.Por eso yo estaba allí, de rodillas sobre la alfombra raída, con la espalda recta y la vista clavada en las tablas del suelo.—Mírala, madre. ¿Crees que será suficiente? —la voz de Marco tembló, viscosa.Sentí sus ojos recorrer mi cuello desnudo y el escote del vestido negro que me habían obligado a ponerme; estrecho, marcando cada curva. Marco siempre me miraba así cuando creía que nadie lo observaba: con asco en los labios y el pantalón apretándole. Me odiaba por ser la bastarda, pero no dudaba en vender mi herencia ni en devorarme con la mirada.Un crujido seco resonó en el s

La bombilla del techo reventó con un estallido seco de chispas, dejando la habitación en la penumbra azulada del ventanal.Bruno intentó apartar la mano de mi pelo, pero sus músculos no respondieron. Abrió la boca para gritar, pero solo brotó un estertor ahogado, como si una soga invisible le aplastara la tráquea.—Muévelos, mi niña... Tira del hilo.La voz en mi cabeza canturreaba una melodía desquiciada.Sentí una vibración gélida dispararse desde el relicario hasta las yemas de mis dedos. El aire se cuajó de filamentos de sombra, hilos más finos que una telaraña que se enredaron en las muñecas, los ojos y las sienes de ambos hombres.El más joven soltó los brazos a los costados con rigidez. Sus pupilas se volvieron dos puntos ciegos y vidriosos. Desenvainó el cuchillo táctico como un autómata.—¿G-Gianni...? —balbuceó Bruno, con el terror reemplazando a la lujuria—. ¿Qué... haces?Gianni no respondió. Avanzó a trompicones con la cabeza ladeada en un ángulo imposible.Bruno intentó

Durante tres días, la villa Moretti fue un hervidero de modistas, sirvientas aterrorizadas y floristas que cubrían los salones con orquídeas blancas para tapar el olor a pólvora de las patrullas perimetrales.En cada esquina sentía la mirada de Sofia clavada en mi nuca. Mi prima no era una criada por necesidad, sino por ambición: entró en la fortaleza soñando con convertirse en la amante de Dante. Ver a la bastarda a la que solía escupir a punto de ser la señora de la casa la estaba carcomiendo de rabia.La noche del sábado, me contemplé frente al espejo de la suite.Llevaba un vestido de seda carmesí, ceñido a la cintura y con una abertura profunda en la falda. Sobre mi pecho, una gargantilla de diamantes de la difunta madre de Dante ocultaba el relicario, manteniéndolo prensado contra mi piel viva.La puerta se abrió. Dante entró ajustándose los gemelos de oro blanco de su esmoquin. Se detuvo en seco, recorriendo cada centímetro de mi piel con un hambre voraz.Deslizó el anillo de c

El estrépito de la fiesta se extinguió en cuanto los hombres de Dante sacaron a rastras a Marco por la puerta de servicio: dos costillas rotas y el terror grabado en la mirada.Dante desapareció tras el altercado. No subió a la suite principal ni dio órdenes a la guardia. Solo dejó un silencio tenso, más pesado que una amenaza.Cerca de las tres de la madrugada, el calor en mi alcoba se volvió insoportable. Dejé caer el vestido rojo como una piel muerta y me cubrí con una bata de seda negra. El relicario latía contra mi esternón con un pulso magnético, atrayéndome hacia el ala este: los dominios privados de Dante.Seguí el rumor del agua y un aroma a mirra y romero quemado.La puerta de los baños termales estaba entornada. Un velo de vapor tibio empañaba los azulejos del pasillo.—Acércate, pequeña... —susurró la voz en mi nuca con deleite morboso—. Mira las cadenas invisibles.Empujé la hoja de roble sin ruido. Mis pies descalzos tocaron el mármol húmedo.La estancia, iluminada solo

En la residencia de los Valenti, el hedor a tabaco rancio y a desinfectante quirúrgico lo contaminaba todo.Sobre el sofá yacía Sofia. Apenas habían pasado cuarenta y ocho horas desde que los hombres de Dante la arrojaron al Pub Rojo. Marco había tenido que empeñar el último reloj de oro de su padre y pagar una fortuna a un intermediario para sacarla de aquel pozo antes de que la mataran.El rescate llegó tarde.Su cuerpo estaba cubierto de magulladuras, quemaduras de cigarrillo y cortes, pero lo peor estaba en su cuello: un hematoma negro, carbonizado, como si una mano forjada en hierro ardiente le hubiera estrujado la tráquea por dentro.El médico clandestino terminó de vendarla con prisa nerviosa:—Le administré un sedante —dijo, evitando la mirada de Eleonora—. Pero deben ser conscientes de la realidad. El tejido de las cuerdas vocales está destruido, como si hubiera tragado ácido hirviendo. No volverá a pronunciar una palabra.La puerta se cerró tras el doctor. Sofia soltó un que