All Chapters of O FUNDO: Chapter 1 - Chapter 6

Num inverno rigoroso de 1888, o relógio da torre sineira do hospital de “Raven’s Hollow” — uma localidade isolada e esquecida a dezenas de léguas do “Fog” de Londres, que muitos na região conheciam apenas pelo sussurro maldito “d’O Fundo” — bateu as três badaladas da madrugada, rasgando o silêncio de uma noite sem estrelas. A era vitoriana cobrava o seu preço em carvão e mistério; o ar tinha o sabor metálico da fuligem e da solidão. Foi nesse instante de trevas absolutas que o fenómeno começou. O nevoeiro que caía sobre o hospital não caía do céu; vomitava do próprio asfalto de pedra basáltica, rastejando como uma serpente cinzenta em direção aos sapatos de Arthur Pendelton.À medida que o veículo institucional — uma carrinha de chapa batida, com pequenas frestas altas vedadas por pesadas persianas de madeira e grelhas de ferro que ocultavam por completo os horrores do seu interior — sacudia violentamente contra o empedrado — abrandava diante dos portões de ferro forjado, a luz pálida

O fechar da grossa e pesada porta de madeira do quarto marcava o início de uma noite no “Fundo”.A luz dos candeeiros do corredor penetravam apenas por uma estreita fresta na escotilha, projetando uma barra amarelada sobre o chão de pedra. Instantes mais tarde, Arthur estava sentado na beira do colchão fino, de sacos de estopa cheios de palha rota, ainda aprisionado na lona rija da camisa de forças que lhe imobilizava os braços contra o peito numa mordaça de tecido, sentindo os efeitos secundários da substân-cia ingerida no refeitório: as veias das suas mãos pareciam pulsar com um brilho fosforescente de um azul-lívido, a cor gélida da pele esticada sobre o corpo de um defunto e os batimentos cardíacos ecoavam nas paredes do quarto como pancadas abafadas de um tambor numa cerimónia fúnebre.Lá fora, na ala comunal, a noite não trazia silêncio; trazia uma sinfonia de demências entrelaçadas, com-posta por uivos que pareciam rasgar a garganta de criaturas esfoladas vivas no escuro. — Úuu

O silêncio que se seguiu ao banho de sangue não era pacífico; era o silêncio tenso de uma armadilha que estava prestes a desabar.Com as roupas ainda húmidas e coladas à pele, Arthur foi de novo empurrado de volta para o seu quarto. As suas mãos tremiam incontrolavelmente, manchadas por vestígios invisíveis ou seriam muito reais? De um rubor que parecia nunca mais sair da sua pele. Este fechou os olhos, mas a imagem da cascata vermelha continuava a pulsar por trás das suas pálpebras, misturando-se com as vozes distantes que ecoavam pelo imenso corredor.A exaustão física e química acabou por vencê-lo, arrastando-o para um sono pesado, povoado por pesadelos sequenciais e sussurros sem rosto.Foi o som de um respingar rítmico, insistente e macabro que o arrancou abruptamente da inconsciência. — Ploc. Ploc. Ploc. —Arthur abriu os olhos. A luz cinzenta da madrugada mal iluminava o quarto. Sentou-se na beira da cama e respirava com dificuldade, sentia o peito muito apertado.Um grito sufo