ديستوبيا

مقدمة الرواية بين زرقة البحر الهادئة وسكون المزارع الممتدة في أرض الفيروز، عاشت ديجا حياة بسيطة يملؤها الحب والدفء في كنف جدتها، المرأة التي كانت لها الأم والأب والوطن كله. لم تعرف ديجا من الدنيا سوى قلبٍ يحتضنها، وبيتٍ صغير تنبض جدرانه بالحنان، وأحلام بريئة ترسمها بابتسامتها المشرقة. لكن خلف ذلك الهدوء الجميل، كانت الأقدار تُخبئ أسرارًا كثيرة، وقلوبًا مثقلة بالخوف، وقرارات مصيرية ستغيّر حياة الجميع. فحين يصبح الزمن أغلى من أن يُهدر، وحين يكون الحب هو السلاح الوحيد في مواجهة الفقد، تبدأ رحلة من المشاعر المتشابكة؛ بين الفرح والحزن، اللقاء والفراق، والأمل الذي يولد حتى في أحلك اللحظات. في هذه الرواية، ستضحكون، وستبكون، وستؤمنون أن أجمل الأقدار قد تبدأ من أكثر اللحظات ألمًا.

يقولون إن الغابة لا تنسى أبداً، لكن في تلك الليلة، صمت كل شيء. فوق المرتفعات القريبة من جبل "لاتموس"، انقطعت الأنفاس وتوقفت الرياح عن الحركة، وكأن العالم بأسره كان يحبس أنفاسه لحدثٍ لم يكن من المفترض أن يقع. وسط وادٍ غارقة تربته بالدماء، كان الألفا "دانيال" يصارع الموت. لم يكن يرى سوى ومضاتٍ من سيوف الساحرات التي كانت تحاصره ككابوسٍ أسود. وبينما كان يستعد لإطلاق عوائه الأخير، حدث أمرٌ لم يجد له تفسيراً؛ ضوءٌ أبيض خاطف، بارد كالثلج ونقي كالفضة، اجتاح الوادي كعاصفةٍ صامتة، مخلّفاً وراءه سكوناً مطبقاً. حين استيقظ دانيال، لم يجد أثراً لأعدائه، ولم يجد تفسيراً لنجاته. كل ما وجده هو فتاةٌ غريبة ملقاة فوق الأعشاب، وكأنها سقطت من قلب ذلك الضوء. حملها بين ذراعيه؛ كانت خفيفة بشكلٍ غير طبيعي، شعرها الفضي الطويل ينساب خلفها كشلالٍ من الحرير، ورائحتها.. لم تكن تشبه رائحة المستذئبين، بل كانت رائحةً تشبه ندى الجبال التي لم تطأها قدم بشر من قبل. داخل العرين، وبينما كان ضوء الفجر الخافت يكشف عن ملامحها المرمريّة، استيقظت سيلين. لم تكن هناك ذكريات في عينيها البنفسجيتين، فقط تيهٌ شاسع وفراغٌ يمزق القلب. لم يسألها دانيال من تكون، ولم يطالبها بتفسير لجمالها الغريب الذي لا ينتمي لخشونة الغابة. كان إيمانه بها غريزياً، إيمانٌ لم يحتاج إلى منطق. "بما أنكِ لا تذكرين اسمكِ.." قال دانيال بصوتٍ عميق، وعيناه الذهبيتان ترقبانها بهدوء، "سأسميكِ سيلين." في تلك اللحظة، كانت يده تلامس يدها، وبمجرد نطق الاسم، انتفض جسدها. شعرت سيلين بقلبها ينبض بقوةٍ مفاجئة، نبضةٌ واحدة عميقة زلزلت صدرها، وكأن صوتاً قديماً قد ناداها من خلف جدران النسيان. شحبت ملامحها وهي تنظر إليه بذهول، وبينما كانت تشد خصلات شعرها الفضي لتغطي قفا رقبتها بتوتر، شعرت لأول مرة بالأمان في حضرة هذا الألفا.. الشخص الذي منحها اسماً، في عالمٍ يبدو أنها نسيت فيه كل شيء، حتى نفسها.

سيبيريت: حين يصبح الصقيع ملاذاً ​من لهيب الحرب في حلب إلى صقيع سيبيريا الذي لا يرحم، يظن "يوسف" أنه نجا بجسده، لكنه يكتشف أن النجاة في بلاد الجليد لها ثمن باهظ؛ ثمن يُدفع من الروح قبل المال. ​يصل الشاب السوري بمفرده، محملاً بشهادة في الكيمياء وحلم بسيط بالاستقرار، ليجد نفسه عالقاً في مدينة تميت القلب قبل الجسد. هناك، وسط المختبرات السرية وظلال المافيا الروسية، يدرك يوسف أن ذكاءه هو سلاحه الوحيد. بمزيج من العلم والمكر، يولد "سيبيريت"؛ المركب الذي سيغير موازين القوة ويجعل من الكيميائي الغريب لاعباً أساسياً في عالم لا يعترف إلا بالقوة. ​بين مرارة الغربة وطموح السلطة، يجد يوسف نفسه محاطاً بشخصيات غامضة: "نيكولاي" الذي يمثل مرساته الأخيرة، و"مارينا" التي تمنحه دفئاً قد يكون هو الأخطر في حياته. ومع تصاعد حدة الصراعات بين أباطرة الجريمة من سيبيريا إلى موسكو، يضطر يوسف لتعلم قواعد اللعبة القاسية: في عالم الجليد، إما أن تكون الصياد أو الفريسة، وإما أن تتجمد مشاعرك تماماً أو تحترق بنيران الطموح. ​"سيبيريت" هي رواية "نووار" تشويقية تغوص في أعماق الجريمة المنظمة والصراع النفسي. هي قصة التحول من الضحية إلى المهندس البارد لإمبراطورية تُبنى على الصمت والذكاء. فهل سيستطيع يوسف الحفاظ على ما تبقى من إنسانيته، أم أن الصقيع سيتسلل إلى أعماقه حتى يصبح جزءاً من تلك البلاد؟ ​ادخل عالم سيبيريت.. حيث الصمت أعلى صوتاً من الرصاص، والبرد هو الحقيقة الوحيدة.

لم يكن يَعرِفُ للطُّمأنينة معنى، ولكنّ المَرّات الوحيدة التي شَعَر فيها بشيءٍ يُشبِه الرّاحة، كانت حين قَتَل لأجلها... طالما كَرِهَ رائحة الدّماء، لكنّه أَدْمَن إراقة دِماء من يُؤذيها... طالما كَرِهَ كونه قاتلًا... لكنّه شَعَر بالرّضى لإزهاق روح كلّ من لَمَسها.... كلّ الدّم الذي أُريق دفاعًا عنها كان مُباحًا... لأنّها هي، كانت السّبب الوحيد الذي جَعَلَه يَتحمّل وُجودَه. هي الدّليل الوحيد على أنّه لم يُخلَق فقط للقتل. هي نقطة التّوازن الوحيدة في عالمه المُختلّ... هي الشّيء الوحيد الذي لم يكن يَسمَح لنفسه بخسارته... أو امتِلاكِه. هو لم يكن مُجرّد قاتِلٍ مَهْووسٍ بِكاتِبة... بل كان دِرعًا مَريضًا، يَختَبِئ خلف واجِهة القَتل، مُتَلَثِّمًا بِرِداء الهَوَس... مُتَشبِّثًا بشيءٍ لم يُسمَح له أبدًا أن يَمتلِكَه...

لا أحد يقترب مني دون أن يُخدَش. ولا أحد ينجو إن قرر الوقوف في وجهي. أنا لا أُهدد... أنا أنفذ. ولطالما كان الصمت لغتي، والدم عنواني. اعتدت أن أكون الظلّ الذي يُخيف، الذئب الذي لا يرفع صوته... لكنه يهاجم حين يُستفَز. ذراعي اليمنى كانت لسحق من يتجرأ، ويدي اليسرى لحماية من يخصّني. لكنها... كانت استثناءً لم أضعه في حساباتي. كاترينا آل رومانوف. الطفلة التي كانت تلهث خلف حضني ذات زمن. وعادت امرأة... تحمل نفس العيون، لكن بنظرة لا أنساها. لم أعد أراها كما كانت. ولم تعد تراني كما كنت. أنا... ديمتري مالكوف. وهي الشيء الوحيد الذي جعلني أتساءل إن كنت لا أزال أتحكم في كل شيء... أم أن شيئًا ما بدأ ينفلت من بين يدي. *. *. *. *. لم أطلب شيئًا منهم. لا لقبًا، ولا حماية، ولا زواجًا من ابن عمٍ لا أعرفه. كل ما أردته هو الهرب... من الأسماء، من القيود، من الماضي الذي لم يكن لي، لكنه حُفر في جلدي. عدت... لا لأخضع، بل لأصنع مكاني بنفسي. باسمي، بعقلي، لا باسم العائلة ولا دمها. لكن... ثمّة شيء لم أستطع الهرب منه. ديمتري آل مالكوف. الرجل الذي سحبني من طفولتي إلى صمته، ثم تخلّى عني كأنني لم أكن. والآن... عاد. بعينيه اللتين لا تشفقان. وبكلمة واحدة فقط، أعاد كل ما دفنته. أنا لا أصدق بالقدر. لكن هناك لحظات... تجعلك تتساءل

في ذكرى زواجنا السابعة، كنتُ جالسة في حضن زوجي المنتمي إلى المافيا، لوتشيان، أقبّله بعمق. كانت أصابعي تعبث في جيب فستاني الحريري الباهظ، تبحث عن اختبار الحمل الذي أخفيته هناك. كنتُ أرغب في حفظ خبر حملي غير المتوقع لنهاية الأمسية. سأل ماركو، الذراع اليمنى للوتشيان، وهو يبتسم ابتسامة ذات إيحاءات، بالإيطالية: "الدون، عصفورتك الجديدة، صوفيا… كيف طعمها؟" ضحكة لوتشيان الساخرة ارتجّت في صدري، وأرسلت قشعريرة في عمودي الفقري. أجاب هو أيضًا بالإيطالية: "مثل خوخة غير ناضجة. طازجة وطرية." كانت يده لا تزال تداعب خصري، لكن نظراته كانت شاردة. "فقط ابقِ هذا بيننا. إن علمت دونّا بالأمر، فسأكون رجلاً ميتًا." قهقه رجاله بفهم، ورفعوا كؤوسهم متعهدين بالصمت. تحولت حرارة دمي إلى جليد، ببطء… بوصة بعد بوصة. ما لم يكونوا يعلمونه هو أن جدّتي من صقلية، لذا فهمت كل كلمة. أجبرتُ نفسي على البقاء هادئة، محافظة على ابتسامة الدونا المثالية، لكنّ يدي التي كانت تمسك كأس الشمبانيا ارتجفت. بدلًا من أن أفتعل فضيحة، فتحتُ هاتفي، وبحثت عن الدعوة التي تلقيتها قبل أيام قليلة لمشروع بحث طبي دولي خاص، ثم ضغطت على "قبول." في غضون ثلاثة أيام، سأختفي من عالم لوتشيان تمامًا.