ماذا قصد المؤلف في الماء في الصحراء؟

أذكر أنّني صادفت عنوان 'الماء في الصحراء' بين كتب متفرقة في مكتبة جيراني، وكان ذلك كافية لإثارة فضولي. الكتاب من تأليف إبراهيم الكوني، الكاتب الليبي المعروف بكتاباته الصحراوية التي تمزج بين الأسطورة والروحانية واللغة الشعرية. أسلوبه هنا يلتف حول عنصر الماء كمحور رمزي وملموس في عرض حياة الصحراء، وكيف يتحوّل الماء إلى قدر ومصير للشخصيات وللبيئة من حولهم. قرأت العمل وكأنني أمشي في رمال سردية لا تكف عن التحول؛ الصور تتوالد والمشاهد تنبض بمعانٍ مزدوجة—واقعية ومثالية. الكوني لا يروّع القارئ بالأحداث بقدر ما يدعوه إلى التأمل في العلاقات بين الإنسان والطبيعة وبين الذاكرة والأسطورة. أنصح بقراءته ببطء، واستيعاب الجمل الصغيرة التي تخبئ أفكارًا كبيرة، فهو كتاب للقراء الذين يحبون الغوص في لغة تحت الجلد قبل أن يصلوا إلى الحبكة.

تخيلت بطلًا يستطيع أن يحمل صمت الصحراء ونقاوة الماء في عينيه — لذلك لو كنت أختار من يلعب دور البطولة في 'الماء في الصحراء' فأنا أميل إلى أمـر واكد. أحب حضوره الهادئ على الشاشة وقدرته على جعل الشخصية تبدو شديدة البساطة ومعقدة في الوقت نفسه. أمـر يمتلك سمات تناسب شخصية رجلٍ محبط أو منكسراً يجد في الماء رمزًا للخلاص؛ صوته عميق ويمكنه أن ينقل الصراع الداخلي بلا كلام كثير. أتصور لقطات مقربة له وهو ينظر إلى وهج الشمس على الرمال ثم يغمض عينيه وكأن الذكريات تغمره، وهذا النوع من التفاصيل أمـر يتقنه. من ناحية عملية، أتخيله يتعاون مع مخرج يقدر التصوير الطويل والمشاهد الصامتة، ويعمل معه على لغة جسد بسيطة وملامح تعكس لون الصحراء. هذا الاختيار سيجعل الجمهور يشعر بأن البطل شخص ملموس وليس مجرد قالب درامي، ويمنح الفيلم توازنًا بين الحيوية والهمس الداخلي.

لا أعتبر 'نهاية غروب الصحراء' مجرد وصفٍ بصري؛ بالنسبة لي هي طبقة من المعنى تُنقّب عن فقدٍ أعمق وأملٍ مُعقّد. عندما قرأت المشهد الأخير تذكّرت شخصية الرواية واقفًا على كثيب منكسراً، والسماء تتلوّن بألوانٍ لا تُبقي شيئًا على حاله. هذا الغروب هنا لا يعلن عن يومٍ جديد بالبساطة التي نتمنّاها، بل عن انتهاء مرحلة من الحياة — طريقة تفكير، عقد اجتماعي، أو حتى مجتمع صغير داخل القصة — مع أن بقايا الضوء تترك أثرًا من حنين لا يموت. أرى أن المؤلف استعمل هذا المشهد ليجمع التوتر بين النهاية والبدايات الملتبسة: منظر الصحراء الخاوي يُشبه ساحة يُعاد فيها رسم مصائر الشخصيات. هناك أيضًا إحساسٌ بالمسؤولية؛ النهاية ليست هروبًا من المصاعب بل مواجهة لنتيجة قرارات الشخصيات. لذلك فالغروب هو إعلان محايد، ليس حُكمًا نهائيًا بل لحظة حساب ساكنة تُجبر القارئ على إعادة تقييم ما سبق. في النهاية، شعرت أن 'نهاية غروب الصحراء' كانت دعوة للتأمل والقبول — قبول أن الأشياء تتغير، وأن الثمن قد يكون الذكريات والأحلام، مع بقاء احتمال جديد للتشكّل. هذا ما أعادني للتفكير في المشاهد التي تسبق النهاية وأعاد ترتيب معنى الرحلة نفسها.

كنت أستمتع دومًا بمراقبة تفاصيل الصحراء الصغيرة؛ الأمر الذي علمني أن الماء هناك يتخفى بطرق لا تخطر على بال الأغلب. أجد أن أول وأهم مصدر هو المياه الجوفية: طبقات المياه تحت الأرض قد تكون قريبة بما يكفي ليبلغها بئر بسيط أو بعيدة فتحتاج لحفر آبار عميقة. هذه المياه قد تكون «مائية أحفورية» عمرها آلاف السنين، وتعتمد عليها الواحات والبشريين منذ أمدٍ بعيد. ثاني مصدر ألاحظه هو الماء السطحي الموسمي: الأودية والجداول المؤقتة تتشكل بعد العواصف النادرة وتحمل معها حياة مؤقتة. كما أن الندى والضباب في بعض الصحارى—كما في ساحل ناميب أو مرتفعات الأطلس—يوفران رطوبة يمكن جمعها بشباك أو أسطح مائلة، وهذا يظهر أهمية التقنيات البسيطة مثل مستقبلات الضباب. ولا أنسى النباتات التي تخزن الماء مثل الصبار والجِمال التي تستخلص الماء أيضيًّا؛ كل هذه المصادر تبيّن أن الحياة تتكيف بذكاء مع ندرة الماء.

أرى عبارة 'بئر في الصحراء' كشيفرة بسيطة لكنها مؤثرة تعبّر عن لحظة اكتشاف لا يتوقعها أحد في وسط جفاف الحياة. عندما قرأت المشهد شعرت بأن المؤلف يريد أن يضع أمامنا مصدرًا مفاجئًا للمعنى أو الراحة، شيء ينبع من داخل الشخصية أو من حدث صغير يغير مسار القصة. يُمكن أن يكون البئر هنا حرفيًا — مكان ماء في صحراء حارقة — لكن معناه الأعمق غالبًا ما يكون رمزيًا: نقطة أمل، أو ذاكرة دفينة، أو حقيقة مخفية تنقذ البطل من التيه. أحب كيف يتلاعب الكاتب بالتصادف؛ البئر يأتي كعلاقة، فكرة، أو قرار يروي الروح الجافة. وفي بعض الروايات، يتحول هذا البئر إلى اختبار: الماء قد يكون مرآة تكشف العيوب أو محركًا للافتراس، فيصبح رمزًا للخيار بين السقوط والنجاة. لذا كلما قرأت تلك العبارة أتخيل مشهدًا بصريًا واضحًا، لكن قلبي يلتقط أيضًا أصداء نفسية واجتماعية — كيف نبحث عن مواردنا الداخلية في أصعب اللحظات. أخيرًا، لا أستطيع إلا أن أفكر في 'الأمير الصغير' عندما تظهر آبار في الصحراء: هناك دائمًا معنى إنساني أبسط يتربص تحت الرمزية، وكم هو جميل أن يترك الكاتب مساحة لنا لنرتوي منه على طريقتنا الخاصة.

أجد فكرة إخراج مشاهد ماء في قلب الصحراء ساحرة ومسخرة في آن معًا. أحب أن أبدأ بصور واقعية: المخرجون عادةً لا يأتون بالماء إلى الصحراء فقط لأنهم يريدون؛ بل يصنعون الماء بصور متعددة. أولًا، هناك التصوير في مواقع طبيعية تحتوي على واحات أو بحيرات موسمية — أمثلة مشهورة مثل مواقع تصوير 'Star Wars' في تونس أو بعض لقطات 'Lawrence of Arabia' في وادي رم، حيث يستخدم المخرجون السوائل الموجودة أصلاً أو يستغلون المسطحات المالحة الموسمية. هذا خيار مكلف لكنه يضمن اندماج المشهد مع المحيط. ثانيًا، يحسبون كثيرًا على الاستوديوهات والخزانات المائية الضخمة: يبنون رمالًا على منصات داخل حوض ماء، أو يصنعون بركة صغيرة وتصورها بزوايا مدروسة ثم تمتدها بصريًا عبر المؤثرات البصرية. أما المواضع التي تبدو فيها المياه ضخمة وسط الرمال فغالبًا مزيج من تصوير عملي وCGI. أنا أُقدّر هذا الخليط لأنه يوفّر تحكمًا تقنيًا دون فقدان الإحساس الطبيعي.

لا أستطيع التخلص من التناقضات التي شعرت بها عند نهاية 'الماء في الصحراء'. النهاية جاءت عندي كمزيج من الجمال والإحباط: المشهد بصريًا رائع وكان فيه رمزية واضحة حول الأمل والندم، لكن من ناحية السرد شعرت أن الكثير من الخيوط تُركت معطّلة. الشخصيات التي تابعتها طوال الفيلم/الرواية كانت تتجه نحو حلول معينة، ثم تبدّل المسار فجأة إلى تأويل مفتوح لا يقدّم جوابًا قاطعًا لمن يحتاجون للخاتمة. ما زاد النار فتنةً هو اختلاف النسخ: في بعض الطبعات أضيفت فقرات تُفسّر النية، وفي الإصدارات السينمائية القصيرة تُحذف أجزاء مهمة. الناس انقسمت بين من رأى في النهاية جرأة فنية وهذه نقطة قوة، ومن اعتبرها خيانة لوعد العمل بحبكة أكثر اتساقًا. بالنسبة لي، النهاية جميلة إذا قبلت رؤية العمل كأسطورة رمزية أكثر من كونها قصة عملية، لكنها محبطة إذا دخلت العمل منتظرًا إجابات واضحة. النهاية فتحت باب النقاش وهذا ممتع بحد ذاته، حتى لو جعلني أغضب قليلًا.

الهدوء قبل صوت القطرات كان لحظة ساحرة بالنسبة لي. في المشهد، تريد أن تجعل المشاهد يشعر بالعطش أولًا ثم بالارتياح عند سماع الماء، فبدأت بنبرة جافة وحادة قليلًا، أصغر حركة في الحنجرة تعبر عن الصدى الداخلي للعطش. حرصت على إطالة الحروف المقتطعة، خاصة الأصوات الساكنة، لإيصال الإحساس بالجفاف وكأن الكلمات تتشقق. بعد ذلك، متى جاء دور القطرات أو منظر الواحة، انتقلت إلى نبرة أكثر دفئًا وانخفاضًا في التوتر، استخدمت تنفسات قصيرة وموضوعة بين الكلمات لتقليد صوت الزفير الخفيف عند الاسترخاء. لم أُجَرِّد الصوت من الموسيقى أو المؤثرات؛ بل تعاونت مع مصمم الصوت لوضع همسات وخفوتات وترديدات خفيفة تزيد من الانغماس. المهم أن الترجمة الصوتية لم تكن وصفًا حرفيًا للماء، بل ترجمة لمشهد عاطفي: التقاط التوقع، الفشل، ثم المفاجأة والراحة. أعتقد أن الجمهور يتذكر شعور الاستنزاف ثم التعافي أكثر من وصف الصوت بحد ذاته، فتلك هي المهمة الحقيقية للصوت في مثل هذه اللحظات.

أعشق فكرة الصحراء الحارقة كمسرح للصراع الداخلي والخارجي. منذ أن شاهدت 'الكثيب' لأول مرة، أدركت أن الرمال ليست مجرد بيئة، بل شخصية قائمة بذاتها. الكاتب لم يختر الصحراء عبثاً، بل استخدمها كمرآة تعكس هشاشة الإنسان أمام قسوة الطبيعة. في رواية 'الخيميائي' مثلاً، الصحراء تمثل رحلة البحث عن الذات، حيث كل خطوة على الرمال تحمل درساً في الصبر والإيمان. أما في ألعاب مثل 'Final Fantasy XV'، فالصحراء الحارقة تختبر قدرة الشخصيات على التكيف والبقاء. بالنسبة لي، أجمل ما في الصحراء هو تناقضها: جمالها القاتل ووحشيتها الساحرة. فيلم 'Mad Max: Fury Road' جسّد هذا بشكل مبهر، حيث تحولت الصحراء إلى ساحة معركة بين اليأس والأمل. الكاتب يختار الصحراء ليجرد شخصياته من كل زيف الحضارة، ويجبرهم على مواجهة أنفسهم العارية. لا يوجد مكان للاختباء في رمال لا نهائية، مما يجعل كل قرار مصيرياً. أحياناً أعتقد أن الصحراء تمثل رحم الكون الأولي، حيث يموت الإنسان القديم ليولد من جديد. هذه الفكرة تتردد في قصص مثل 'Dune' و'The Book of Boba Fett'. الصحراء ليست عقاباً، بل فرصة للتطهير. عندما أقرأ عن شخصيات تائهة في الرمال، أشعر أنني أعيش اختباراً مماثلاً لروحي.

أذكر مرة خرجت في رحلة صحراوية وانتهى بي المطاف أبحث عن قطرة ماء وكأنها كنز، ومن تلك اللحظة تعلمت أن السر في العثور على الماء هو قراءة المكان أكثر من الركض عشوائياً. أول ما أفعل هو البحث عن أي أثر للحياة: بقعة خضراء، شجيرة وحشائش صغيرة، آثار الطيور أو الحيوانات أو حتى مسارات الحشرات؛ كلها إشارات أن الماء قريب أو أن الأرض تحتها أمتن وتحتفظ بالرطوبة. أتابع واديًا جافًا (مجرى سيل) لأن قيعانه يجمع الماء بعد الأمطار ويمتاز بالرمال الرطبة تحت سطحه، فإذا وجدت تربة أكثر ظلمة أو رائحة رطبة فالنزول بالحفر على عمق بسيط قد يكشف ماءً مخفياً. أعمد أيضاً لتقنيات بسيطة لكنها فعّالة: وضع كيس بلاستيكي شفاف حول غصن أخضر مربوط بإحكام ليجعل النبات يخرِج بخار الماء الذي يتكثف داخل الكيس ثم أتمكن من جمعه—طريقة مفيدة خصوصاً إذا لم أجد مجرى مائي. وفي الصباح أجمع الندى عن الصخور والنباتات بقطعة قماش ثم أعصرها في إناء؛ هذا قد يمنحني كمية صغيرة تنقذ الموقف. إذا كنت أملك قطعة بلاستيك كبيرة أعدُّ حفرة دائرية مائلة لوضع وعاء في الوسط، أغطي الحفرة بالبلاستيك وأثقل الوسط بحجر خفيف ليتجمع الندى ويتقطر إلى الوعاء—هذه هي طريقة الخيمة الشمسية/المحوّل الشمسي البسيط. أتحاشى شرب السوائل المشكوك فيها مباشرة: البول لا أستعمله لأنه يمكن أن يزيد الجفاف، ومياه النباتات مثل بعض أنواع الصبار قد تكون سامة إن لم تُعرف جيداً. إن وجدت ماءً فأصفّيه أولاً بقطعة قماش لإزالة الشوائب، ثم أحاول غليه إن أمكن أو تعريضه لأشعة الشمس في زجاجة شفافة لعدة ساعات لتقليل البكتيريا (طريقة SODIS). وأتابع دائماً علامات البشر: أنابيب، طرق، أبقار أو قرى بعيدة، لأن البشر والبنى التحتية غالباً ما تشير إلى مصادر ماء. أخيراً، أحافظ على هدوئي وأدير جسدي بحكمة: أقل حركة وقت الظهيرة، أتحرك عند الصباح أو الغروب، وأوفر الماء عن طريق تقليل التعرق والتنفس السريع. هذه الحيل مجتمعة أنقذتني أكثر من مرة، والشيء الأهم أن تظل عقلانيّاً وتستخدم أي علامة صغيرة كخارطة في الصحراء بدل الاعتماد على الحظ فقط.