El Hombre Que Hacia Milagros

Nunca imaginé que un relato sobre fe y poder pudiera sentirse tan cercano.

En «el hombre que hacia milagros» se nos presenta a un hombre corriente cuyo don aparece de forma abrupta: de la nada comienza a resolver pequeñas desgracias y, con el tiempo, a alterar el curso de eventos más grandes. El primer tramo narra cómo la gente del pueblo lo recibe con asombro y esperanza, y cómo su vida pasa de la rutina a ser objeto de atención y superstición.

Más adelante la historia se vuelve una exploración de consecuencias: las intervenciones que parecen misericordias traen efectos secundarios, resentimientos y dilemas morales. El autor no se conforma con maravillar; hace que yo, como lector, cuestione hasta dónde puede y debe llegar el altruismo cuando se mezcla con la vanidad humana. Me dejó con la sensación de que los milagros, en esa historia, son espejos que devuelven lo mejor y lo peor de cada personaje.

Me encontré con ese título hace años en una edición vieja y desde entonces se me quedó grabado: «El hombre que hacía milagros» es un cuento escrito por H. G. Wells, cuyo nombre completo era Herbert George Wells. Lo leí en una recopilación de relatos y me fascinó la forma en que Wells mezcla lo fantástico con una crítica social muy aguda; no es solo magia, es una reflexión sobre el poder y sus límites. Creo que lo bonito de este relato es que, aunque nació en otro tiempo, sigue sonando actual: la idea de un individuo común que de pronto puede alterar la realidad conecta con nuestras fantasías y miedos. También tiene una adaptación cinematográfica famosa de 1936 dirigida por René Clair, que lleva la premisa original a un registro visual distinto. En definitiva, siempre que alguien me pregunta por el autor respondo con entusiasmo: H. G. Wells, y disfruto recomendándolo cuando quiero citar un ejemplo de narrativa corta que combina ingenio y sátira.

Me fascinó descubrir que una historia tan corta puede resonar tanto con las cosas grandes y pequeñas de la vida.

«el hombre que hacia milagros» es un relato de H. G. Wells que se publicó por primera vez en 1898. Lo que más me llama la atención es cómo, a pesar de ser un cuento victoriano, conserva una chispa moderna: juega con la idea del poder absoluto y sus consecuencias de manera casi satírica, y eso quedó patente desde esa primera aparición a finales del siglo XIX.

He leído distintas ediciones y traducciones, y siempre me detengo a pensar en la fecha de 1898, porque sitúa el texto en un momento en que la ciencia y la imaginación social estaban colisionando. Esa mezcla de ironía y advertencia hace que el año no sea solo un dato: contextualiza el humor y la inquietud de Wells, y por eso sigo volviendo a la historia con gusto.

Me quedé dándole vueltas a los personajes de «El hombre que hacía milagros» mientras recordaba la escena en el pub; esa imagen define mucho de lo que sucede luego.

El protagonista central suele ser George Fotheringay, un tipo corriente que descubre, de forma accidental y casi cómica, que puede alterar la realidad. Junto a él aparece una figura enigmática —no siempre con nombre— que actúa como desencadenante: un extraño o fuerza cósmica que le revela el poder. También están los vecinos y los curiosos del pueblo: el clérigo, el policía, concejales y periodistas que reflejan la reacción pública frente a lo imposible. En muchas versiones hay una mujer cercana a George, su interés amoroso o compañera, que aporta el lado humano y las dudas morales.

Me encanta cómo esos personajes sencillos sirven para explorar la ambición, el miedo y la responsabilidad; al final, más que efectos, lo que queda son las pequeñas decisiones de cada persona.

He estado buscando por todas partes y tengo varias rutas claras para encontrar «el hombre que hacia milagros» en España.

Si prefieres comprar nuevo, lo primero que miro es Amazon.es por su stock y envíos rápidos, seguido de grandes cadenas como Casa del Libro, Fnac y El Corte Inglés; suelen tener tanto ejemplares físicos como ediciones en bolsillo o tapa dura. También reviso plataformas de eBooks como Google Play Books y Kobo, y Audible o Google Audiobooks si existe versión hablada.

Para ediciones descatalogadas o versiones concretas, mi truco es buscar en IberLibro y Abebooks (ideal para librerías de segunda mano europeas) y en Todocoleccion o Wallapop para ejemplares de coleccionista. Otra opción que nunca falla: preguntar en tu librería local para que lo pidan al distribuidor o lo busquen por ISBN. En mi experiencia, combinar estos canales es la manera más rápida de dar con el libro, y siempre disfruto la pequeña caza cuando aparece una edición curiosa.

Me atrapa siempre la mezcla de humor y moral que trae «El hombre que hacía milagros»: esa idea de un individuo común que de repente puede alterar la realidad toca algo antiguo y divertido en mí. La obra original es un relato de H. G. Wells, conocido en inglés como «The Man Who Could Work Miracles», publicado a finales del siglo XIX, y sí, existe una adaptación audiovisual clásica que suele aparecer cuando se habla de esta historia. La versión más conocida es la película británica de mediados de los años 30, una adaptación cinematográfica que trasladó el tono satírico y reflexivo del relato a la pantalla, conservando esa tensión entre lo cómico y lo inquietante que tanto me fascina.

La película, producida en el Reino Unido, adaptó el cuento de Wells y lo convirtió en un largometraje que hoy se considera un ejemplo temprano de cómo el cine abordó las ideas de poder absoluto y responsabilidad. H. G. Wells participó en el proceso de llevar su historia al cine, lo que ayuda a que la adaptación mantenga muchos de los matices del original: la sorpresa ante los milagros, la incapacidad del protagonista para gestionar consecuencias imprevistas y la crítica sutil a las instituciones y a la naturaleza humana. Además de la versión cinematográfica de los años 30, el relato ha tenido varias relecturas en otros formatos: adaptaciones radiofónicas, puestas teatrales y ocasionales referencias u homenajes en televisión y cine posteriores. No es raro encontrar emisiones antiguas de radio de la BBC adaptando cuentos de Wells, y «El hombre que hacía milagros» ha sido uno de esos textos recurridos por su riqueza dramática.

Si buscas una versión en español, lo más habitual es encontrar la película británica con doblaje o subtítulos bajo el título «El hombre que hacía milagros», además de recopilaciones de cuentos traducidos que incluyen el relato original. No recuerdo una versión cinematográfica en habla hispana hecha desde cero basada en esa historia, pero sí hay traducciones, versiones radiofónicas y adaptaciones teatrales en español que han mantenido viva la obra en ámbitos culturales y académicos. Para los que disfrutan del cine clásico, vale la pena buscar la copia de la película de los años 30 en archivos de cine clásico o plataformas que alojan películas antiguas; para los lectores, el cuento de Wells sigue siendo accesible en antologías y ediciones de sus relatos.

Siempre me gusta recomendar la experiencia de leer el cuento y, si se puede, ver la adaptación cinematográfica posterior: juntos ayudan a entender cómo una idea sencilla puede estirarse en distintos medios y aun así conservar su chispa. La mezcla de ingenuidad, ironía y reflexión sobre el poder sigue vigente, y cada vez que vuelvo a la historia me sorprende cómo funciona igual de bien en papel que en pantalla.

Me sorprende cómo, en muchas historias que me atrapan, los personajes principales convierten lo sobrenatural en algo terrenal y reconocible.

Yo he visto milagros presentados como una respuesta literal: una curación o un evento imposible que obliga al protagonista a replantear su moral y sus prioridades. En esos casos, el personaje que recibe o presencia el milagro actúa como un puente entre lo cotidiano y lo inexplicable; su incredulidad inicial se mezcla con gratitud y miedo, y eso crea escenas poderosas donde la emoción humana toma el protagonismo. A mí me encanta cuando la narrativa no se queda solo en el asombro, sino que explora las consecuencias prácticas: relaciones que cambian, promesas que pesan y decisiones que ya no pueden ser ignoradas.

También he encontrado milagros mostrados como metáforas; el personaje vive una transformación interna que otros describen como «milagrosa». Es más sutil, menos espectacular, pero igual de efectivo: la esperanza que renace, la valentía que surge en un momento clave. En esos relatos el milagro no borra el conflicto, sino que lo recontextualiza. Personalmente, disfruto más esas versiones porque dejan espacio para la ambigüedad y para que el lector proyecte su propia idea de lo milagroso. Al final, me quedo con la impresión de que los personajes representan los milagros no como hechos aislados, sino como fuerzas que remodelan vidas y revelan lo humano.

Nunca un libro me había obligado a detenerme y mirar la vida cotidiana con tanta ternura y claridad.

En «El milagro más grande del mundo», el autor explica que el verdadero milagro no es un truco sobrenatural ni un acontecimiento espectacular, sino el simple hecho de que estamos vivos y tenemos la capacidad de elegir cómo vivir. A través de relatos y lecciones sencillas, presenta la idea de que cada persona es portadora de un milagro por la conciencia, la voluntad y la posibilidad de cambiar. Lo que llama “milagro” es esa constelación de cosas pequeñas: la respiración, la capacidad de amar, la oportunidad de aprender y la facultad para perdonar.

La narración enfatiza la responsabilidad y la gratitud: reconocer este don transforma la manera en que actuamos. No se trata de esperar señales, sino de responder con actos cotidianos de bondad, disciplina y presencia. La grandeza está en convertir cada decisión en un acto milagroso, desde prestar atención a alguien que sufre hasta recomenzar después de un fracaso. Me dejó pensando en cuántas oportunidades desaprovechamos por buscar épica cuando el verdadero milagro está en lo que sucede entre un día y otro.

Recuerdo quedarme despierto leyendo historias de milagros que parecían saltar de las páginas: esas escenas han marcado mi forma de ver relatos épicos y divinos. En el Antiguo Testamento, «Moisés» es el nombre que siempre viene a la cabeza: desde las diez plagas hasta la apertura del Mar Rojo en «Éxodo», y el agua que brotó de la roca, sus episodios son de los más icónicos. También están «Josué» y ese episodio del sol detenido en «Josué» 10, que sigue siendo una de esas imágenes que te hacen alzar las cejas por su audacia narrativa. No puedo dejar fuera a «Elías» y «Eliseo»: el primero trae fuego del cielo y resucita al hijo de la viuda en «1 Reyes», y el segundo multiplica aceite, cura lepra —como en la historia de Naamán— y devuelve la vida al hijo de la sunamita en «2 Reyes».

En el Nuevo Testamento la figura central es «Jesús», cuyos milagros están registrados en los evangelios «Mateo», «Marcos», «Lucas» y «Juan»: transformar agua en vino, sanar ciegos, caminar sobre el agua, multiplicar panes y peces y levantar a Lázaro. Además, los Hechos de los Apóstoles muestran a seguidores que también protagonizan hechos asombrosos: «Pedro» sana y resucita a Tabita y «Pablo» realiza sanaciones y sobrevive a la mordedura de una víbora en «Hechos».

Otras figuras que siempre me fascinan por lo extraordinario son «Daniel» —la protección en el foso de los leones—, «Jonás» con su episodio dentro del gran pez, y «Sansón» por su fuerza prodigiosa narrada en «Jueces». Al final, lo que más me interesa es cómo cada relato usa lo milagroso para subrayar un motivo moral o teológico; eso convierte estas historias en piezas poderosas de una tradición que sigue resonando hoy.

Nunca dejará de impresionarme la crudeza y la humanidad que respira «Milagro en los Andes». Lo que cuenta Nando Parrado no es ficción: relata el accidente del vuelo 571 de la Fuerza Aérea Uruguaya en octubre de 1972, cuando un avión que llevaba a jugadores de rugby, amigos y familiares se estrelló en la cordillera de los Andes. Los sobrevivientes pasaron 72 días en condiciones extremas, enfrentando frío, hambre y decisiones morales terribles, incluida la necesidad de recurrir al canibalismo para mantenerse con vida. Parrado fue uno de los protagonistas que más tarde emprendió la caminata para buscar ayuda, junto con Roberto Canessa, y gracias a su esfuerzo se pudo organizar el rescate del resto.

El libro de Parrado es una memoria personal, no una reconstrucción periodística neutral, así que hay pasajes cargados de emoción y perspectiva subjetiva. Aun así, sus relatos coinciden con informes oficiales, testimonios de otros sobrevivientes y la cobertura mediática de la época. También existen otros libros y documentales que complementan la historia, ofreciendo distintos puntos de vista sobre lo ocurrido. Para mí, la mezcla de testimonio directo y corroboración externa hace que «Milagro en los Andes» sea una crónica real y contundente sobre la resistencia humana y las decisiones imposibles en situaciones extremas.