¿Dónde Se Rodaron Las Escenas De Los Peores Años De Mi Vida?

Llevo unos días dándole vueltas a cómo los críticos miraron «Los peores años de mi vida» y la verdad es que hay para todo: elogios sinceros, comentarios tibios y algún que otro palo directo. Desde mi punto de vista de alguien que ya ha visto montones de películas y lee reseñas con ojo crítico, muchos críticos se fijaron en lo que hace grande al filme: una actuación principal muy sentida, una banda sonora que acompaña sin estridencias y escenas que funcionan porque no intentan ser más de lo que son. Algunos reseñistas de medios más tradicionales celebraron la honestidad emocional y el riesgo de no optar por soluciones fáciles en la trama, señalando además detalles técnicos como la fotografía y el montaje que ayudan a construir ese tono melancólico sin caer en lo empalagoso. Por otro lado, hubo críticas válidas sobre el ritmo irregular y algunos sub-argumentos que quedaron flojos; es justo decir que para ciertos críticos eso rompió la inmersión. Aun así, siento que muchos analistas entendieron la intención y valoraron el riesgo artístico más de lo que las portadas sensacionalistas dejan ver. Al final, yo creo que la película recibió una valoración bastante equilibrada: no fue unánime, pero sí hubo reconocimiento a lo que intentó decir y a cómo lo contó, aunque no a todo el mundo le convenciera la forma.

Me gusta imaginar a esos personajes que encarnan los peores años porque son los que te acompañan cuando todo está patas arriba y te dan permiso para no estar bien. Pienso primero en Holden Caulfield de «El guardián entre el centeno»: su desorientación, rabia y soledad son una radiografía de la adolescencia que se siente rota. Luego me viene Charlie de «Las ventajas de ser un marginado», que atraviesa un año escolar tan punzante que casi duele leerlo; su mezcla de ternura y autodestrucción es imposible de olvidar. También imagino a Shinji Ikari en «Neon Genesis Evangelion», que vive años donde la presión, la culpa y el vacío emocional lo aplastan hasta casi desaparecer. No todos los peores años vienen con explosiones externas; algunos son silenciosos, hechos de decisiones equivocadas, relaciones tóxicas o pérdidas que parecen irreparables. Personajes como Joel y Clementine en «Eterno resplandor de una mente sin recuerdos» muestran cómo una relación puede convertir años en un laberinto de arrepentimiento y memoria rota. Me conmueve verlos porque despiertan mis propias dudas y recuerdan que la confusión no es rara ni vergonzosa. Al final, me consuela que estos personajes sobreviven —o al menos cambian— y eso me da esperanza. Leer o ver sus crisis es como tener compañía cuando mis propias etapas malas llegan, y a veces eso es todo lo que necesito para seguir adelante.

Me sorprende lo intensa que suena esa pregunta, porque enseguida pienso en cómo solemos convertir nuestras malas rachas en capítulos con título propio. Si tomas «Los peores años de mi vida» como un título literal, yo diría que no hay un solo autor: fue un colectivo extraño formado por decisiones apresuradas, personas que entraron y salieron de mi mundo, y un montón de pequeñas desgracias que se compusieron como si alguien estuviera escribiendo a propósito para dramatizarlo todo. Recuerdo bien cómo, en esos años, cada mañana parecía una página nueva con una letra torcida: trabajos que no encajaban, discusiones repetidas, pérdidas pequeñas que se acumulan hasta doler. En mi narrativa interna, yo fui tanto el protagonista como el coautor que añadía excusas y mascullaba justificaciones. Pero también hubo fuerzas externas —sistema, economía, relaciones tóxicas—que pusieron su granito de arena para que el texto se volviera gris. Hoy, cuando releo esas páginas en la mente, me doy cuenta de que también hubo capítulos escritos desde la valentía, aunque pequeños. Cambié algunas frases a fuerza de actos y rehabilité otras lineas con amigos y con terapia. Al final, siento que más que buscar a un autor culpable, aprender a reescribirme fue lo que alivió la historia; y eso me deja con la sensación de que, aunque fui parte del problema, también tengo la pluma para mejorar la siguiente edición.

No puedo dejar de pensar en cómo Oslo actúa casi como un personaje más en «La peor persona del mundo». Viendo la película me quedó claro que la mayor parte fue rodada en la ciudad misma: calles, cafés y apartamentos que se sienten auténticos porque son reales. Muchos planos exteriores aprovechan barrios como Grünerløkka, con sus cafés bohemios y esa vibra urbana, y también se notan zonas más residenciales que recuerdan a Frogner y St. Hanshaugen, donde las casas y los parques le dan al relato ese aire íntimo y cotidiano. Además, hay escenas interiores —las que suceden en apartamentos, oficinas y espacios muy controlados— que claramente fueron rodadas en platós o en locaciones adaptadas para poder repetir tomas y manejar mejor la iluminación. Joachim Trier y su equipo tienden a mezclar tomas de calle con sets preparados para lograr una sensación cinematográfica muy cuidada, pero sin perder la textura urbana. Personalmente me encanta cómo eso crea una Oslo reconocible pero al mismo tiempo ligeramente estilizada; me hace querer volver a caminar por esas calles con la banda sonora en la cabeza.

Recuerdo perfectamente la sensación de verano que transmite el título «El verano de mi vida», y tengo en la cabeza imágenes de costa, pueblos con encanto y carreteras secundarias bañadas por luz dorada. Si te refieres a la versión española más conocida con ese título, buena parte del rodaje se llevó a cabo en la Costa Brava, aprovechando playas y rincones de pueblo para transmitir esa mezcla de nostalgia y calor de estación. Localidades como Tossa de Mar o Calella de Palafrugell encajan con ese paisaje: casitas junto al mar, acantilados y paseos marítimos que funcionan genial en pantalla. También recuerdo que se usaron carreteras interiores y alguna finca cercana para las escenas más íntimas. Me gusta pensar que eligieron esos lugares porque la arquitectura y la luz mediterránea ayudan mucho a contar historias veraniegas; las escenas exteriores se sienten vivas y reconocibles, y eso queda en la memoria cuando vuelves a ver la película.

Me acuerdo bien de los escenarios que sentían tan reales en «Lo que la vida me robó». Gran parte de la producción se montó en los estudios de Televisa en San Ángel, en la Ciudad de México, donde se recrearon muchas de las escenas de interiores y los decorados principales: salones, comedores y las habitaciones que veíamos tan detalladas. Esos foros permiten controlar la luz y el vestuario, y se nota en la calidad de las tomas íntimas entre los personajes. Fuera de estudio, la telenovela recurrió a locaciones del centro y sur del país para las escenas campestres y las haciendas que marcan el tono de la historia. Se grabaron exteriores en áreas rurales y en diversas propiedades históricas del centro de México, así como en algunos puntos urbanos de la Ciudad de México para las secuencias de calle y plazas. Esa mezcla entre plató y locación real ayuda a que las transiciones no se sientan forzadas y le da verosimilitud a los conflictos de la trama. Al final, lo que más me quedó fue la sensación de autenticidad: los escenarios, ya sean interiores diseñados en San Ángel o las haciendas y parajes reales, construyen un mundo coherente que acompaña muy bien la intensidad dramática de la historia.