Maîtresse Mafia Short Stories & Regret Novels

Je suis mariée à Elliot Graves, le baron de la drogue mafieux de Paris, depuis huit ans maintenant. Mais aujourd'hui — le jour de notre anniversaire de mariage — j'ai reçu une photo de lui avec ma meilleure amie, Lila, célébrant comme s'ils étaient les mariés. Et dans ses bras se trouvait mon fils, Owen. J'ai fixé l'image, puis j'ai tapé une phrase en réponse. « Comme c'est parfait. » Une demi-heure plus tard, Elliot a fait irruption par la porte d'entrée. Sa voix a tonné dans le couloir. « Pourquoi es-tu toujours aussi garce avec Lila ? » Owen, mon petit garçon, a poussé contre ma jambe et m'a lancé un regard noir. « Méchante Maman », a-t-il dit. « J'aimerais que Mlle Lila soit ma vraie maman. » Je n'ai pas bronché. J'ai simplement marché vers le tiroir, en ai sorti la pile de papiers bien ordonnés que j'avais préparés depuis longtemps, et je les ai posés sur la table avec un calme définitif. « D'accord », ai-je dit, d'une voix calme. « Tout est de ma faute. Maintenant, puis-je partir ? »

Mon fiancé Didier Gardet, héritier d'une famille mafieuse parisienne, m'aimait éperdument. Pourtant, un mois avant notre mariage, sous prétexte d'obligations familiales, il m'a annoncé qu'il devait avoir un enfant avec son premier amour. J'ai refusé, mais il n'a cessé de me harceler, jour après jour, insistant lourdement. Quinze jours avant notre mariage, j'ai reçu un rapport médical : cette femme était déjà enceinte de près d'un mois... À quoi bon, alors, feindre de demander mon accord ? À cet instant, j'ai compris : nos années de prétendue passion n'étaient que fragilité et illusion. J'ai annulé le mariage et ai brûlé chaque cadeau qu'il m'avait offert. Le jour même de notre mariage, je suis partie pour l'Italie. Je m'y suis plongée dans des études de médecine clinique, tout en prenant officiellement en charge une mission pour Médecins Sans Frontières. J'ai coupé tout contact avec lui. Dès lors, entre lui et moi : plus rien.

Ma meilleure amie, Maya, est arrivée pour ma semaine d'enterrement de vie de jeune fille. Mes derniers jours de liberté. Elle a insisté pour qu'on fasse une soirée entre filles à la maison pour fêter ça, en commandant tous mes plats préférés. Elle m'a demandé de tenir son téléphone et d'attendre un instant. Puis l'écran s'est allumé. Un message d'un mec. Une photo torse nu. Le texte disait : « J'ai besoin de toi ce soir. » Une autre image est apparue aussitôt. Des sex-toys. Du matériel de bondage, tout droit sorti d'un film. Mon visage s'est embrasé. Mon cœur cognait violemment contre ma poitrine. Je venais de tomber par hasard sur sa vie secrète. Mais l'image suivante a glacé mon sang. Un gros plan sur le torse de l'homme. Une cicatrice irrégulière, profondément marquée. Je la connaissais mieux que mon propre reflet. Elle appartenait à mon fiancé, Luciano Carbone.

Mon petit ami, Miles, m’avait enfin invitée au dîner de Noël de sa famille. J’ai perdu connaissance en chemin. À moitié consciente, je l’ai entendu murmurer : « Désolé, Eva. Ces voyous ont dit que tu étais exactement le genre de fille de leur patron. Trop belle pour ton propre bien, bébé. Ce n’est pas ma faute, c’est à cause de ça. » « N’aie pas peur. Si tu m’aides à rembourser ma dette… peut-être qu’ils me laisseront te récupérer. Je me rattraperai. Pour le reste de ta vie, je te le jure. » Il m’a fait passer par l’arrière d’un casino en me poussant dans un fauteuil roulant. Le casino de ma famille. Et le patron à qui il était en train de me vendre… c’était mon frère. Depuis que nos parents sont morts dans une fusillade, mon frère avait pris sur lui l’entière responsabilité de ma vie. Il était devenu bien plus qu’un frère : une figure paternelle, un protecteur. Mon idiot de petit ami aurait dû avoir peur. Il n’avait pas la moindre idée de à quel point mon frère me protégeait farouchement, ni jusqu’où allait sa cruauté envers quiconque osait me faire du mal.

Lors du dîner de répétition de mon mariage, une photo de moi et du frère aîné de mon fiancé, nus dans le même lit, a été projetée devant tout le monde. J'ai dit que c'était un coup monté. Jason, mon futur mari et le Don de la famille Vale, m'a dit : « Je te fais confiance. » Il a fait retirer l’image… et m'a épousée quand même. Pendant deux ans, il m’a gardée dans l’ombre tandis que ma demi-sœur, Nerissa, occupait ma place à ses côtés en public. Il disait que c'était pour me protéger, alors je l'ai cru. Je l'ai cru même quand les rumeurs disaient qu'il couchait avec elle, même quand il l'a présentée comme sa Donna… jusqu'à ce jour-là, où je les ai trouvés au lit ensemble. Jason n'a même pas cessé de l'embrasser quand il m'a vue. « Tu aimes ce cadeau d'anniversaire, Alina ? » J'ai alors enfin compris : Jason ne m'avait jamais crue, et ce n'était pas par amour qu'il m'avait épousée, mais pour me punir.

Antoine a remarqué que cela faisait déjà une semaine que je ne lui avais pas demandé d'argent. Pour une fois, il m'a félicitée par message : « Ma chérie, tu as enfin appris à devenir une vraie femme de parrain. » « J'ai fait envoyer les médicaments spéciaux pour ta mère cette semaine. Tant que tu restes sage et que tu ne deviens pas trop avide, je peux tout te donner. » Ce qu'il ne savait pas, c'était qu'au moment où j'ai reçu ce message, j'étais en train d'imprimer notre accord de divorce. Je portais encore cette vieille robe que j'avais achetée il y a trois ans. Personne n'aurait cru que la femme du parrain, si admirée en apparence, devait en privé demander de l'argent à Elena, la conseillère d'Antoine, même pour acheter des serviettes hygiéniques. Elle devait même demander une autorisation trois jours à l'avance avant de pouvoir sortir. Antoine disait toujours que c'était pour me protéger. « Le monde extérieur est trop dangereux, ma chérie. Tu n'as qu'à rester sagement à la maison. » Mais une semaine plus tôt, ma mère était dans un état critique. J'avais supplié Elena de sauter la procédure d'autorisation pour me laisser partir. Pourtant, Elena avait volontairement retardé les choses, et elle ne m'avait permis de sortir qu'après que ma mère avait rendu son dernier souffle. Les médicaments spéciaux ? Ma mère était déjà morte. Je ne supporterais plus rien.

04h00. Aéroport international. J'ai désactivé le mode avion et mon téléphone s'est allumé. La première notification était une story Instagram publiée par mon mari, Donovan Valentino, le Don de la famille, à 3h30 : une photo du dos de Seraphina Moretti, accompagnée de la légende : « Mission accomplie. Colis livré en toute sécurité.» Une heure plus tôt, mon avion avait été pris dans de violentes turbulences en ciel clair et avait perdu six cents mètres d'altitude en quelques secondes. Je m'étais agrippée à ma ceinture jusqu'à en avoir les jointures blanches, la lettre de menace froissée d'une bande rivale appuyée contre mes côtes comme une lame. Dans ces secondes aveugles où nous étions en train de chuter, une seule pensée avait traversé mon esprit : si je survivais à ça — si Donovan m'attendait aux arrivées — je déchirerais mes papiers de transfert pour Dubaï et je resterais. Mais je n'avais aucun appel manqué. Aucun message. Il avait été trop occupé à aller chercher Seraphina. Il connaissait les détails de mon vol. Il s'en fichait, tout simplement. Quatre ans de mariage. Cinquante agents de sécurité lourdement armés pour Seraphina. Et pour mes cent douze vols long-courriers au cours de ces quatre années ? Au mieux, j'avais eu droit à un chauffeur dans une berline banalisée. Même le soir où la bande de Gambino m'avait suivie depuis Manhattan et où j'avais passé six heures enfermée dans les toilettes d'un diner. Il n'avait décroché qu'à l'aube, après mon douzième appel. Mon transfert à Dubaï était confirmé. L'accord de divorce signé se trouvait dans mon sac. C'était la dernière fois que je rentrais pour lui.