La meute oubliée
Il n’avait pas eu le temps de s’asseoir depuis le lever du soleil.
Il avait maintenant quinze ans. Grand pour son âge, le regard sombre, le teint doré par le soleil, il portait des vêtements trop petits pour lui ou du moins, trop petit pour sa carrure. Des cheveux noirs en bataille, un corps déjà marqué par l’effort quotidien. Il n’était plus le petit garçon fragile de jadis, mais un adolescent taiseux, aux gestes précis, silencieusement fort.
En arrivant devant la maison en tôle, il poussa la porte grinçante.