Adolescent Novels & Stories

J'ai 18 ans toi aussi. Moi: Moi aussi j'ai 18 ans. Lui: c'est pas le même concept et puis t'es une fille et moi un garçon. Moi: et alors? Lui: cherches pas c'est comme ça. Moi: mais qu'est-ce qui est comme ça? Lui: pff... Ne m'embêtes pas. Moi: rooh mais je n'ai rien fais. Lui: bref... C'est dingue la manière avec laquelle les enfants là changent de bouche quand on parle de mariage.

Je me suis planté devant le miroir de l'armoire. Un gamin de dix-sept ans. Cheveux noirs en bataille, collés par la pluie. Yeux cernés, rougis par le vent et l'humidité. Regard perdu, fiévreux. Jean troué aux genoux, trempé, qui moulait mes cuisses. T-shirt informe qui pendait sur mon torse maigre. L'adolescent rebelle de catalogue. Le cliché ambulant.

– Vous êtes bizarres, dit-elle. – On est amoureux. C’est pire. – Pire ? – Mieux. Elle rit. Nous rîmes. La crise d’ado n’était pas finie. Mais elle était moins lourde. Parce qu’on était ensemble. *** Louis eut douze ans un dimanche de juin. Le soleil brillait, le jardin était en fleurs, Contrat courait après les papillons. Mon fils, mon petit garçon qui collectionnait les dinosaures, était devenu un préadolescent timide, réservé, presque secret.

Il y avait un lit simple, une lourde chaise en plastique et une fenêtre avec d'épaisses barres métalliques à l'extérieur. L'adolescent était assis au milieu du lit. Il avait les genoux serrés contre sa poitrine et il enroulait ses bras autour de ses jambes pour paraître aussi petit que possible. Ses cheveux étaient coupés très courts et en désordre. Sa peau était extrêmement fine et pâle, et ses yeux étaient rouge vif et gonflés à force de pleurer pendant des heures. Au moment où la porte s’est refermée derrière moi, sa tête s’est relevée. Il m'a regardé avec une colère et une défense extrêmes.