Novelas y relatos de Mon Garde Du Corps

Une étincelle de défi que je n’avais pas auparavant. Dehors, l’air du soir annonce la pluie. Une berline noire est garée au bord du trottoir, moteur tournant. Alors que je m’approche, la portière côté conducteur s’ouvre et Marco en sort. Un des nouveaux gardes du corps de Leonardo – grand, large d'épaules, avec un visage comme sculpté dans le granit et qui n'a jamais appris à sourire.

Katy et la serveuse avaient bien trop peur pour faire le moindre bruit ; elles restèrent silencieuses comme si elles étaient muettes. Trois minutes plus tard, on entendit distinctement la porte du restaurant s’ouvrir. Poussés par la curiosité, tout le monde se retourna pour voir qui venait d’entrer. Lorsque la porte s’ouvrit, trois grands gardes du corps entrèrent avec un air glacial. Ils portaient des tenues professionnelles : un costume noir, des chaussures noires, une oreillette sur le côté de l’oreille et des lunettes noires. Leur expression était si intimidante que la foule leur laissa immédiatement le passage.

Le Point de Vue de Dela Cela faisait une semaine que ma mère m'avait engagé un garde du corps particulièrement séduisant. Je n'arrivais toujours pas à croire que c'était ma vie désormais. Chaque jour, il était là avec moi, à me surveiller, à veiller sur ma sécurité et à s'assurer que j'allais bien. Il s'appelait Marcus Kane, avait trente-sept ans et était un ancien des forces spéciales.

Ils lui apportaient des armes, des hommes et des terres, se tenant autour d'elle comme les gardes du corps d'une nouvelle souveraine. Et puis il y avait lui. Enfermé dans une boîte crasseuse comme un chien errant oublié dehors. « Hé ! Dans la cage ! » aboya un jeune garde en s'approchant pour frapper le côté de la structure avec la crosse de son fusil. CLANG ! Marcus sursauta violemment, se recroquevillant dans le coin sombre. « Ne me touche pas ! » réussit-il à cracher, la voix frêle et étouffée par le bruit du garage.

Bon, peut-être n’avait-il pas précisé exactement comment il comptait me protéger. Les mains de mon garde du corps, ces outils de protection massifs et marqués de cicatrices, parcouraient ma peau moite, épousant les courbes de mes côtes et le galbe de mes hanches avec une avidité qui me coupait le souffle.

Point de vue à la troisième personne Le manoir a été entièrement englouti par les flammes. Le feu léchait chaque surface qu’il rencontrait, dévorant tout sur son passage. Le mannequin « est mort » à la place d’Isabella dans l’incendie.

Je les ai conduits jusqu'à un coin de rue, à une centaine de mètres de son atelier. Les coups de feu ont éclaté. Je n'ai pas cherché à esquiver. La première balle a atteint mon épaule. La seconde, ma poitrine. La troisième… Je me suis effondré dans une mare de sang, la vision se brouillait. J'étais de nouveau dans la Galerie des Offices, regardant la jeune femme sous le soleil réparer la Madone. Elle réparait ce que d'autres avaient brisé.

Elle termine l’enroulement de la main gauche, fléchit les doigts une fois, et pousse la porte. La pièce est plus longue qu’elle ne l’avait imaginé, avec un haut plafond, un mur entier couvert de miroirs, des tapis recouvrant les deux tiers du sol et des haltères le long du mur du fond qui ont été utilisés récemment : l’une des barres est encore légèrement désalignée. Marco est déjà là, en chemise grise dont les manches sont retroussées jusqu’aux coudes. Ni veste, ni cravate. L’absence des deux le rend différent d’une manière qu’elle enregistre et range sans l’examiner davantage. Il est en train d’enrouler ses propres mains quand elle entre. Il jette un coup d’œil à ses bandages, puis à son v

J'ai demandé qu'on renforce discrètement la surveillance autour de vous deux, Léo et Camille, en attendant que nous en sachions davantage. — Encore des gardes du corps ? soupira Léo. J'avais dix-huit ans la dernière fois que ça m'est arrivé. — Et tu es toujours vivant pour t'en plaindre, rétorqua Gabriel avec un sourire fatigué. Considère ça comme une preuve que ça fonctionne.

Il retourne la photographie, découvre une annotation manuscrite au dos, d’une écriture qu’il ne reconnaît pas immédiatement. S. Morales, 20 ans, avec A.N., Guadalajara. Six mois avant la mort du père. Gabriel fronce les sourcils, cherchant à comprendre la signification de ces initiales, avant qu’une intuition, encore floue mais grandissante, ne commence à se former dans son esprit. A.N. Alejandro Navarro.