Chapitre 2

L'instant où tout s'effondre.Mon cœur se mit à battre plus vite. Un rythme sourd, primaire, viscéral. Ce genre de battement qui vient des fonds de notre cerveau reptilien, cette partie ancestrale qui sait reconnaître le danger avant même que notre conscience ne l'identifie.Instinct primaire. Quelque chose n'allait pas.

  L'appartement était plongé dans une semi-pénombre. Les rideaux de lin beige que j'avais choisis avec tant de soin laissaient filtrer la lumière dorée de cette fin d'après-midi. Tout semblait normal. Paisible.

Mais quelque chose clochait.

Une présence. Une tension dans l'air. Comme si l'atmosphère même de notre foyer s'était chargée d'électricité.

Je traversai le salon, chaque pas silencieux, calculé. Ma main trembla légèrement alors que je touchai la poignée de la porte de la chambre. Le métal froid contre ma paume moite.

Un autre son. Plus clair cette fois.

Un gémissement. Féminin. Familier.

Le monde bascula.

Tout mon corps se glaça. Mon esprit refusa d'abord de comprendre, de connecter les points, de tirer la conclusion logique. C'était impossible. Impensable. Pas lui. Pas elle. Pas nous. Pas trois jours avant notre mariage. Je poussai la porte.

Il y a des moments dans la vie qui se gravent dans votre mémoire avec une clarté si brutale qu'ils deviennent indélébiles. Chaque détail. Chaque sensation. Chaque son. Chaque odeur. Tout se fige dans un instantané parfait, cruel, immuable.

Les psychologues appellent ça la mémoire traumatique. Cette capacité du cerveau à enregistrer avec une précision photographique les moments qui nous détruisent. Une sorte de mécanisme de survie pervers qui nous force à revivre notre pire cauchemar encore et encore.

Moi, j'appelle ça l'instant où mon univers a explosé en mille morceaux.

Le lustre vénitien que j'avais fait installer, trois mois de salaire, importé d'Italie après des semaines de recherche, projetait une lumière dorée obscène sur la scène. Notre lit. Le lit que nous avions choisi ensemble, où nous avions fait l'amour, où nous avions ri, pleuré, rêvé notre avenir. Les draps en satin champagne que j'avais sélectionnés pour leur douceur, lavés ce matin même avec cette lessive au parfum de lavande que Mathias aimait tant.

Deux corps entrelacés. Enlacés. Emmêlés.

L'homme que j'aimais depuis six ans. Six années de ma vie. Six années de rires, de projets, de promesses. L'homme qui m'avait demandée en mariage sur une plage, un genou à terre, les larmes aux yeux.

Et la femme que je considérais comme ma sœur. Lola. Ma meilleure amie depuis l'orphelinat. Celle qui avait été là pendant mes nuits blanches d'examens, mes ruptures ratées avant Mathias, mes doutes et mes peurs. Celle que j'avais choisie comme témoin de mariage. Celle qui avait organisé mon enterrement de vie de jeune fille prévu pour demain.

Mathias. Et Lola.

Nus. Ensemble. Dans notre lit.

Le parfum Chanel N°5 que je lui avais offert pour son anniversaire, deux mois plus tôt, flottait dans l'air, écœurant, trahissant. Mêlé à l'odeur de sa transpiration à lui, à l'odeur du sexe, à l'odeur de la trahison.

Ils ne m'avaient pas entendue entrer.

Trop absorbés. Trop perdus dans leur plaisir interdit.

Ses mains, les mains qui étaient censées me tenir pendant que je marchais vers l'autel dans trois jours, les mains qui auraient dû passer l'alliance à mon doigt, étaient dans ses cheveux à elle. Ses cheveux auburn que j'avais aidée à teindre le mois dernier dans cette salle de bain même.

Sa voix, la voix qui m'avait dit « je t'aime » ce matin même , la voix qui avait répété ses vœux avec moi hier soir, gémissait le nom de ma meilleure amie.

–« Lola... mon Dieu, Lola... »

Pas mon nom. Le sien.

Et la voix qui m'avait dit : «Tu mérites un homme qui t'aime comme Mathias t'aime», ce soir, gémissait le nom de ce même Mathias.

–« ooooh ..... Mathias... trop bon .... plus fort... je veux te senti...».

Avec une intensité, une passion, une urgence.

Le monde se mit à tourner.

Mes poumons oublièrent comment respirer. L'air refusa d'entrer, comme si une main invisible comprimait ma gorge.

Mon cœur, mon cœur stupide, naïf, pathétique, se comprima dans ma poitrine comme si une main invisible le broyait. Chaque battement devint douloureux. Physiquement douloureux.

Je voulus crier. Hurler. Briser le silence avec ma rage, ma douleur, mon incrédulité. Mais aucun son ne sortit. Ma gorge était nouée, fermée, paralysée. Je voulus bouger. Courir. Fuir cette scène d'horreur, effacer cette image de ma rétine. Mais mes jambes étaient du plomb. Ancrées au sol. Incapables du moindre mouvement.

Trois secondes.

C'est tout ce qu'il a fallu pour que ma vie parfaitement construite, méticuleusement planifiée, amoureusement bâtie, s'effondre.

Trois.

Putain.

De.

Secondes.

Pour que six ans d'amour se transforment en mensonge. Pour que dix ans d'amitié se révèlent être une farce. Pour que tous mes rêves d'avenir se désintègrent.

Lola tourna la tête la première. Peut-être avait-elle senti ma présence. Peut-être un sixième sens de culpabilité l'avait-elle alertée. Nos regards se croisèrent.

Ses yeux, ces yeux noisette qui m'avaient consolée tout ce temps.

La terreur de se faire prendre. Pas le remords. Pas le regret. Juste la peur d'être découverte.

–« Ayana... »

Mon nom dans sa bouche sonnait comme une profanation.

Mathias se figea. Chaque muscle de son corps se tendit. Puis, au ralenti, comme dans un mauvais film, il se retourna.

 Me vit.

Nos regards se croisèrent. Dans ses yeux bleus, ceux dans lesquels je m'étais noyée tant de fois, je ne vis pas d'amour. Je vis de la culpabilité. De la peur. Et quelque chose d'encore plus terrible : du soulagement.

Le soulagement d'être enfin découvert. De ne plus avoir à mentir.

Le temps s'arrêta.

Puis tout se précipita en même temps.

–« Putain ! » Mathias bondit hors du lit comme si les draps étaient en feu, cherchant désespérément ses vêtements éparpillés sur le parquet que nous avions fait poser l'année dernière.

Lola tira le drap sur elle, ce drap que j'avais lavé, repassé, plié avec soin. Des larmes déjà sur ses joues. Des larmes de quoi ? De honte ? De regret ? Ou simplement de peur des conséquences ?

–« Ayana, je suis désolée, je suis tellement désolée... »

–« Désolée ? »

Le mot sortit de ma bouche comme du verre brisé. Coupant. Tranchant.

–« Tu es... désolée ? »

Ma voix ne me ressemblait pas. Trop aiguë. Trop fragile. Trop proche de se briser complètement. Comme si quelqu'un d'autre parlait à travers moi.

Mathias enfila son pantalon, les mains tremblantes, le visage rouge de honte et d'effort.

–« Ayana, écoute-moi... »

–« Combien de temps ? »

Ma voix était calme. Trop calme. Le calme avant la tempête. Le calme qui précède le chaos.

–« Combien de temps vous vous foutez de ma gueule ? »

Lola sanglota, son corps secoué de spasmes.

–« Ayana, s'il te plaît... »

–« COMBIEN DE TEMPS ? »

Mon hurlement déchira le silence. Résonna contre les murs. Fit vibrer les vitres. Libéra toute la rage contenue dans ma poitrine.

Le silence qui suivit fut pire que n'importe quelle réponse.

Un silence lourd. Accusateur. Suffocant.

Puis Mathias parla. Et ses mots furent le coup de grâce. L'exécution finale.

–« Deux ans. »

Deux. Ans.

Pendant deux ans, ils m'avaient trahie.

Pendant deux ans, ils avaient baisé dans mon dos. Dans notre lit. Dans cet appartement que je payais à moitié.

Pendant deux ans, ils avaient menti en me regardant dans les yeux, souriant pendant les dîners entre amis, trinquant à notre santé, à notre amour, à notre amitié.

Pendant deux ans, ils avaient planifié mon mariage tout en sachant qu'ils me détruisaient de l'intérieur.

Les anniversaires. Les vacances. Les soirées cinéma. Les brunchs du dimanche. Tout n'était qu'un mensonge.

–« Et il y a autre chose, » murmura Lola, sa voix brisée par les sanglots.

Non. Non, non, non.

–« Je suis... je suis enceinte. De lui. »

Le sol se déroba sous mes pieds.

Enceinte.

Elle portait son enfant.

L'enfant que nous avions prévu d'avoir après le mariage. L'enfant dont nous avions choisi les prénoms. L'enfant qui aurait dû être le nôtre.

Notre avenir. Dans son ventre à elle.

Quelque chose se brisa dans ma poitrine. Pas métaphoriquement. Physiquement.

Une douleur fulgurante explosa dans mon thorax, irradiant dans mon bras gauche comme du feu liquide dans mes veines.

Je ne pouvais plus respirer. L'air refusait d'entrer dans mes poumons. Mes côtes se comprimaient. Mon cœur s'affolait, se débattait, cognait contre ma cage thoracique comme un oiseau prisonnier.

–« Ayana ? »

La voix de Mathias sembla venir de très loin. Déformée. Comme si j'étais sous l'eau.

–« Ayana, qu'est-ce qui... ? »

Le lustre vénitien tournoya au-dessus de moi. La lumière dorée se fragmenta en mille éclats dansants.

Mes jambes cédèrent. Plus de force. Plus rien.

Je tombai.

Le choc contre le parquet. Froid. Dur.

La dernière chose que je vis avant que l'obscurité ne m'engloutisse fut le visage terrorisé de l'homme que j'aimais, se penchant au-dessus de moi, criant mon nom.

Et la dernière pensée qui traversa mon esprit mourant fut :

–« Je ne veux plus jamais me réveiller. »

Mon cœur s'est arrêté.

Dans notre chambre. Sur le sol de notre appartement.

Trois jours avant notre mariage.

Entourée par les deux personnes que j'aimais le plus au monde.