Capítulo 3 — A ferida chamada Bianca

A fotografia continuava sobre a mesa quando Dante voltou ao escritório.

Já passava das dez da noite, e o andar inteiro estava mergulhado em silêncio. Do lado de fora das janelas, as luzes do Rio de Janeiro desenhavam caminhos dourados entre os edifícios, enquanto o mar, distante, refletia a claridade da cidade. Dante deveria estar em casa. Tinha uma reunião importante na manhã seguinte e uma lista de problemas que exigiriam sua atenção antes do meio-dia.

Em vez disso, permanecia diante da imagem da irmã, como se o simples ato de olhar para ela pudesse devolver alguma coisa que o tempo lhe roubara.

Bianca sorria.

Era sempre assim que ele se lembrava dela: sorrindo, falando demais, fazendo perguntas inconvenientes e ignorando deliberadamente qualquer ordem que considerasse absurda. Tinha o hábito de entrar no escritório dele sem bater e de roubar alguns minutos de sua atenção, mesmo quando ele estava ocupado com assuntos que não deveriam ser discutidos perto dela.

Dante costumava reclamar. Dizia que ela precisava aprender a respeitar os limites das outras pessoas.

Bianca respondia que ele precisava aprender a viver.

Na época, ele acreditava que teria tempo para ensiná-la a ser mais prudente.

Não teve.

Dante fechou os olhos, e o escritório desapareceu.

O cheiro de madeira polida deu lugar ao odor metálico de sangue. O ruído distante do trânsito foi substituído pelo som de pneus sobre o asfalto molhado, por vozes desesperadas e pelo barulho de um motor que parecia incapaz de se manter ligado.

Aquela noite voltava em fragmentos, como se sua memória tivesse decidido preservar apenas as partes que mais doíam.

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Chovia quando Dante recebeu a ligação.

Ele se lembrava disso com uma clareza absurda. A água escorria pelas janelas da sala onde estava reunido com dois homens de confiança, e a conversa havia sido interrompida tantas vezes que ele já considerava encerrar tudo e voltar para casa.

O telefone vibrou sobre a mesa.

Quando viu o nome de Bianca na tela, quase não atendeu. Ela sabia que ele estava trabalhando e costumava ligar para reclamar quando ele esquecia algum compromisso familiar.

Naquela noite, porém, a ligação não chegou a completar a segunda chamada.

Uma voz desconhecida surgiu do outro lado.

— Senhor Montenegro? Precisamos que venha imediatamente.

Dante se levantou.

— Quem está falando?

— Sua irmã sofreu um ataque. Ela está ferida.

O restante das palavras se perdeu em um ruído distante.

Dante não se lembrava de ter pegado as chaves, de ter atravessado a sala ou de ter ordenado aos homens que o acompanhassem. Lembrava-se apenas da estrada molhada, das luzes vermelhas refletidas no asfalto e da sensação de que o mundo havia se estreitado até caber em uma única pergunta.

Bianca estava viva?

Quando chegou ao local, havia veículos parados atravessados na pista e homens tentando controlar o tumulto. Um dos carros estava com a lateral destruída. Os vidros espalhados pelo chão brilhavam sob a chuva, e o cheiro de combustível se misturava ao ar frio.

Dante correu.

Encontrou a irmã caída perto de um dos veículos, cercada por pessoas que tentavam ajudá-la. Havia sangue em sua roupa, e o rosto que sempre parecera tão cheio de vida estava pálido demais.

— Bianca!

Ele se ajoelhou ao lado dela, segurando-lhe a mão.

Os olhos da irmã se abriram por um instante.

— Dante...

A voz era tão fraca que ele precisou se inclinar para ouvi-la.

— Estou aqui. Olha para mim. Você vai ficar bem.

Ele não sabia se acreditava naquelas palavras. Naquele momento, não havia espaço para dúvidas. Havia apenas a necessidade desesperada de mantê-la acordada, de impedir que ela fechasse os olhos, de encontrar alguma maneira de desfazer o que estava acontecendo.

Bianca tentou dizer alguma coisa, mas a frase se perdeu em um suspiro doloroso.

— Não fala. Guarda suas forças.

Ela apertou os dedos dele, ou talvez ele apenas tivesse imaginado o movimento. Dante nunca soube ao certo.

Bianca estava morta.

E, de repente, nada mais fazia sentido.

Dante abriu os olhos.

O escritório voltou a existir ao seu redor, mas a dor não ficou no passado. Ela permanecia sob suas costelas, tão familiar que ele já não sabia dizer onde terminava a lembrança e começava o presente.

A primeira informação sobre o ataque chegara antes mesmo de o corpo de Bianca ser liberado pelo hospital. Um homem de confiança afirmara ter identificado a participação de pessoas ligadas a Augusto Albuquerque. Depois vieram outros relatos, nomes, supostas confirmações e uma sequência de informações que apontavam sempre na mesma direção.

Augusto.

O homem que tinha dinheiro, influência e contatos suficientes para acreditar que podia atravessar qualquer limite sem pagar por isso.

Dante se agarrou àquelas informações porque precisava de uma resposta. Precisava que a morte da irmã tivesse um responsável, alguém que pudesse ser encontrado, confrontado e obrigado a compreender o tamanho do sofrimento que havia causado.

O luto não lhe oferecera justiça.

Então ele decidiu construir a própria.

A porta do escritório se abriu, trazendo Dante de volta por completo.

Vicente entrou sem pressa, carregando dois copos de café. Colocou um sobre a mesa e percebeu imediatamente que a fotografia ainda estava ali.

— Você continua olhando para ela.

Dante pegou o copo, mas não bebeu.

— Não vejo por que deveria parar.

— Não deveria. — Vicente puxou uma cadeira. — Bianca merece ser lembrada.

Dante lançou-lhe um olhar breve.

— Lembrar não é o problema.

O conselheiro permaneceu calado, esperando.

— O problema é que, às vezes, consigo me lembrar da voz dela com tanta clareza que quase espero que apareça por aquela porta para reclamar que estou trabalhando até tarde. — Dante soltou uma risada sem humor. — Então percebo que a única coisa que me resta é uma fotografia.

Vicente baixou os olhos por um instante.

Ele também conhecera Bianca. Sabia que a jovem tinha sido uma das poucas pessoas capazes de atravessar as defesas de Dante sem esforço. Talvez por isso a morte dela tivesse mudado tanto o homem que ele se tornara.

— Augusto ainda está vivo — disse Vicente.

Dante pousou o copo sobre a mesa.

— Eu sei.

— Continua cercado por seus contatos, seus negócios e seus homens. Provavelmente acredita que o tempo resolveu o problema.

— O tempo não resolveu nada.

A resposta saiu tão fria que Vicente não insistiu naquele ponto.

Dante reconheceu o nome antes mesmo de Vicente pronunciar qualquer palavra.

— A filha dele — murmurou.

— Sim. Helena Albuquerque. Obstetra. Trabalha em uma clínica comunitária e mantém uma rotina relativamente previsível.

Dante percorreu os documentos com os olhos.

— Augusto nunca a mencionou nas negociações que chegaram até nós.

— Pelo que conseguimos descobrir, ela não participa dos negócios da família. Parece ter escolhido uma vida bastante diferente da dele.

Dante soltou uma respiração curta.

— Isso não muda o sobrenome que carrega.

— Não. Mas pode mudar o que você pretende fazer com ela.

Dante ergueu os olhos.

— Você passou anos tentando atingir Augusto em seus negócios — continuou o conselheiro. — Ele perdeu contratos, aliados e parte da influência que tinha. Ainda assim, continua de pé. Talvez porque tenha aprendido a proteger aquilo que realmente importa para ele.

— E você acha que eu não sei disso?

— Acho que você está tão concentrado em destruir esse homem que ainda não considerou onde a dor dele é maior.

Dante ficou imóvel.

A ideia não era nova. A vingança sempre fora construída sobre a promessa de fazer Augusto experimentar uma fração do sofrimento que ele próprio carregava.

Dante observou a imagem por alguns segundos.

— Ela sabe o que o pai fez?

— Não temos como confirmar. Tudo indica que Helena mantém distância dos negócios dele.

— Então talvez seja mais inteligente do que Augusto.

— Ou apenas tenha tido a oportunidade de escolher outro caminho.

Dante não gostou da resposta. Havia algo incômodo na ideia de que Helena pudesse ser diferente do pai. Tornava tudo mais complicado, e ele não estava interessado em complicações.

Augusto tinha uma filha.

Uma única filha.

Alguém que, ao contrário de contratos e propriedades, não poderia ser substituída por dinheiro.

— Você está sugerindo que eu a use contra ele — disse Dante.

Vicente sustentou seu olhar.

— Estou dizendo que ela é a única filha de Augusto Albuquerque. Se existe alguém capaz de fazê-lo sofrer como você sofreu, é ela.

O silêncio que se seguiu pareceu prolongar-se por toda a sala.

Dante voltou a olhar para a fotografia de Bianca, depois para a imagem de Helena. Duas mulheres separadas por anos, por escolhas e por uma tragédia que ele ainda não conseguia deixar para trás.

A primeira era a irmã que não pudera salvar.

A segunda, a filha do homem que ele responsabilizava por sua morte.

Dante pegou a fotografia e a examinou mais uma vez.

— Descubra tudo sobre ela — ordenou. — Quero saber onde mora, quem frequenta sua casa, quais são seus horários e o que faz quando não está na clínica.

Vicente assentiu.

— E Augusto?

Dante pousou a fotografia ao lado da imagem da irmã.

— Por enquanto, não faça nada que o alerte.

O conselheiro levantou-se, satisfeito com a resposta. Antes de sair, porém, voltou a olhar para a fotografia de Bianca.

— Ela não gostaria de ver você consumido por isso.

Dante ficou em silêncio.

Vicente não esperou uma resposta. Fechou a porta ao sair, deixando o homem sozinho com duas fotografias e uma decisão que começava a ganhar forma.

Dante sabia que a vingança não devolveria Bianca. Nenhuma punição seria capaz de preencher o vazio deixado por ela. Mas, se Augusto Albuquerque havia usado o próprio poder para destruir sua família, descobriria que não era o único homem capaz de transformar a vida de alguém em um inferno.

Helena não tinha culpa da morte de Bianca.

Pelo menos, não da maneira que ele imaginava.

Mas era filha de Augusto.

E Dante Montenegro nunca fora conhecido por permitir que a piedade interferisse em uma dívida de sangue.

Naquela noite, ele tomou uma decisão: se Augusto Albuquerque não podia ser destruído pelo que possuía, seria destruído pelo que mais amava.

E, sem saber, Helena acabara de se tornar o alvo de uma guerra que começara muito antes de seu nascimento.