A Prometida do Viking

Melchakli Vinkis ⚔️ O vento rugia sobre os muros de pedra do clã Valheris, um lamento vindo dos confins do norte. As tochas tremulavam, lançando sombras que dançavam como espectros sobre as tapeçarias desbotadas e os elmos pendurados nos pilares do grande salão. Lá fora, a tempestade desabava com fúria, e parecia que os próprios céus choravam pelo fim de uma era. No leito coberto de peles e veludos, Senhor Valheris jazia imóvel. O rosto outrora altivo agora era pálido como marfim, e os olhos, outrora tão firmes diante de batalhas e conselhos de guerra, vagavam entre o mundo dos vivos e o das memórias. O velho guerreiro sentia o frio das pedras subindo pelos ossos, o peso do tempo cobrando-lhe a alma. Sabia que estava diante da última fronteira. A morte caminhava pelos corredores do castelo, e até as chamas pareciam se curvar diante dela. A seu lado permanecia Laird Dravharn, o amigo de infância, o irmão de armas — o homem cuja vida ele salvara há muitos invernos, quand

Após os cumprimentos e as formalidades exigidas, Aven conduziu-o por corredores estreitos, iluminados apenas por tochas cravadas nas paredes de pedra bruta. O silêncio, quase opressivo, era quebrado apenas pelo ranger distante de armaduras e pelo vento que uivava entre as torres do castelo, o lembrando de um lamento antigo que jamais encontrara descanso. Por fim, chegaram a uma sala discreta, afastada dos olhos do clã. Apenas a lareira ardia ali, projetando sombras irregulares sobre tapeçarias gastas, marcadas pelo tempo e por histórias que ninguém mais ousava contar. Ele acomodou-se em uma poltrona de carvalho, sentindo o couro frio do assento contra as costas. Observou a lenha estalar, cuspindo fagulhas alaranjadas, cada som lembrando-lhe os anos perdidos e as vidas que jamais seriam recuperadas. Aven aproximou-se com duas taças de prata trabalhadas, gravadas com runas e símbolos do clã — linhas finas de ferro incrustadas nas bordas, formando aves de rapina e lobos em caça.

A viagem de volta foi longa, mas menos turbulenta do que ele temera. Cinco dias de estrada entre lama espessa, bosques fechados e ventos cortantes. Ainda assim, nenhum embate digno de nota. Nenhuma emboscada. Nenhum presságio além da turbulência pesada que os acompanhou do início ao fim. Quase não viu Alarë durante o trajeto. A carruagem seguia no centro da pequena comitiva, sempre vigiada por dois de seus homens e por Elarin, a prima. Ela cuidava da moça com um zelo contido, preciso, como quem cumpre um dever imposto. Nada além disso. Os relatos eram sempre os mesmos: Alarë dormira a maior parte do caminho. Erguia-se apenas durante as paradas, o rosto coberto, e seguia até os riachos acompanhada por Elarin. Lavava-se em silêncio, comia pouco, retornava à carruagem. Não falava. Não buscava olhares. Não reagia. Houve apenas uma noite de alvoroço. Um grito cortou o acampamento, vindo da carruagem. Os homens puseram as mãos nas espadas, atentos. Elarin surgiu à porta da carruagem q

Alarë abriu os olhos devagar. As pálpebras resistiam, pesadas como se tivessem sido costuradas ao sono bem devagar. A fadiga que a prendia ao leito não era comum; lembrava o cansaço que vinha após longos dias de viagem ou noites de febre — um desgaste antigo, sem origem clara. A luz da manhã atravessava as peles esticadas sobre a abertura da parede, espalhando pelo quarto um tom quente, meio dourado, que não trazia conforto algum. Havia algo inquietante naquela claridade. Seu corpo inteiro doía. Não uma dor aguda, mas profunda, entranhada nos músculos, a levando além do limite. Alarë inspirou com cuidado, esperando que o ar lhe devolvesse algum equilíbrio. Onde estava? Não era o quarto do oeste. Lá, tudo cheirava a sal, ervas envelhecidas e vinho ácido. As tapeçarias gastas protegiam pouco do frio, e o rangido constante da madeira fazia parte de suas noites. Ali, o ar era diferente — mais limpo, mais duro. Trazia o cheiro de turfa queimada, de ferro aquecido, de peles r

— Então, ela enlouqueceu de novo? Broc afastou Tharok do grupo de homens para lhe fazer a pergunta. No momento do ataque de Alarë, ele estava na floresta, caçando alces e javalis. Era uma pena ter perdido o espetáculo. — Ela está melhor agora. O jarl desviou o olhar. Preferia encerrar o assunto. Relembrar a vergonha da noite anterior soava como um massacre desnecessário; fingir que nada havia acontecido parecia mais prudente. — Deveríamos procurar outros curandeiros — insistiu Broc. — Somente Sigrun não basta. Tharok já havia pensado nisso. Sigrun afirmara que Alarë não apresentava enfermidade visível: o corpo estava saudável, intacto. Ainda assim, algo perturbava seu espírito. Talvez outros curandeiros, com práticas diferentes, encontrassem uma resposta mais rápida — ou ao menos alguma explicação. Ele interrompeu os passos e fixou o olhar além das montanhas, onde a neblina ainda se agarrava às encostas. — Vou esperar que ela acorde — disse por fim. — Preciso saber o