Asche und Anklage

Kapitel 4 – Asche und Anklage

Die zweite Versammlung trat noch am selben Nachmittag zusammen.

Mona erhielt nicht einmal die Höflichkeit einer Vorladung. Zwei Hauswächter kamen in die Küche, und das allein war bereits das Urteil, noch bevor der Prozess begann.

Sie ging zwischen ihnen.

Sie hielt die Hände locker an den Seiten. Die zwei Stunden zwischen Sophies Enthüllung und diesem Moment hatte sie in einem Zustand konzentrierter Ruhe verbracht – nicht Frieden, nichts so Sanftes – eher die Stille eines Bauwerks, bevor es entscheidet, welche Form sein Bruch annehmen wird.

Die Halle war diesmal voller. Die Nachricht hatte sich mit jener besonderen Geschwindigkeit verbreitet, die ein Rudel an den Tag legt, wenn es Blut wittert.

Sie nahm ihren Platz in der Mitte des Raumes ein – nicht an einem Sitz am Tisch, der ihr nie angeboten worden war, sondern auf dem freien Boden, dort, wo man stand, wenn man begutachtet wurde.

Sie ließ in den ersten zwei Sekunden den Blick durch den Raum schweifen: ihr Vater am Kopfende, der Kiefer angespannt. Ihre Mutter zu seiner Rechten, das Gesicht in jener besonderen Ausdrucksform gefasst, die jemand annimmt, der sich auf Peinlichkeit vorbereitet. Leon mit verschränkten Armen, gelangweilt auf die Art von Menschen, die noch nie von etwas bedroht worden sind. Selena zwei Sitze weiter, die Hände gefaltet, das Gesicht in vollkommener Leidenshaltung.

Elder Rena ganz am Ende. Beobachtend.

Und Carrow – die Frau vom Trainingsplatz – nahe der Rückwand, mit der unbeweglichen Ruhe von jemandem, der schon an vielen solchen Verfahren teilgenommen hatte. Ihre Blicke begegneten sich kurz. Zwischen ihnen geschah nichts außer der einfachen Tatsache gegenseitiger Wiedererkennung.

Ihr Vater begann zu sprechen.

Die Beweise wurden mit der Gründlichkeit vorgetragen, die jemand zeigt, der die Schlussfolgerung bereits festgelegt hat. Monas Abwesenheit aus ihrem Zimmer um Mitternacht. Ihr Zugang zu den gesicherten Bereichen der Familie als Blutmitglied. Ein Brief – mit etwas Zeremoniell vorgelegt –, in dem der Greymount-Alpha Selenas „großzügigem Geschenk“ dankte, ein Brief, der selektiv vorgelesen worden war und in der Fassung, die Mona hörte, das Wort Selena nicht enthielt. Nur „die Blackrock-Tochter“.

Es gab zwei Blackrock-Töchter.

„Leugnest du, in euren Gemächern abwesend gewesen zu sein?“, fragte ihr Vater.

„Ich war bis zur zehnten Glocke bei Elder Rena, wie bestätigt wurde“, sagte Mona. „Danach war ich in der Küche.“

„Allein.“

„Ja.“

„Und du weißt nichts darüber, wie das Heilige Relikt in den Besitz des Greymount-Alphas gelangt ist.“

Sie sah ihren Vater an. Sie sah Selena an, die sie mit dem Schauspiel widerwilliger Trauer beobachtete.

Sie dachte darüber nach, was sie wusste. Sie dachte darüber nach, was bewiesen werden konnte und was nicht, und über den Unterschied zwischen beidem in einem Raum, in dem das Urteil bereits gefallen war.

„Ich habe das Relikt nicht genommen“, sagte sie.

„Mona.“ In seiner Stimme lag das besondere Gewicht eines Menschen, der sehr geduldig war. „Du bist das einzige Familienmitglied, dessen Aufenthaltsort in den relevanten Stunden nicht bestätigt werden konnte –“

„Selena war ebenfalls nicht bestätigt“, sagte Mona. „Sie sagte, sie habe ihre Gemächer um Mitternacht verlassen. Sie sei nicht zurückgekehrt, bis –“

„Genug.“

Die Stimme ihres Vaters sank auf ihre tiefste Registerlage – nicht laut, aber absolut, die Befehlsstimme des Alphas, die sich anfühlte wie eine Hand, die allen Wölfen im Raum auf den Nacken drückte. Mona, was immer sie sonst war, trug Blackrock-Blut in sich. Sie wich nicht aus.

Sie hatte nie vor ihm den Blick gesenkt. Es war eine jener kleinen, privaten Auflehnungen, die sie sich über neunzehn Jahre hinweg erlaubt hatte, und die sie jedes Mal gekostet hatte.

Er kam um den Tisch herum.

In seiner Hand trug er die zeremonielle Disziplinruthe – einen schmalen, biegsamen Stock, der bei formellen Rudelverfahren für Verstöße gegen die Ordnung verwendet wurde. Ihr Anblick war keine Überraschung. Sie war der letzte Satzpunkt an allem, was sie bereits verstanden hatte.

„Gesteh oder erleide die Disziplin der Versammlung“, sagte er.

Sie sah ihn an. Sein Gesicht. Das Gesicht, das sich vom Gebärraum abgewandt hatte, bevor die Nabelschnur durchtrennt worden war. Das Gesicht, das auf eine Stoppuhr geblickt und dann auf Garrett, ohne etwas zu sagen – und dieses Nichts alles bedeutet hatte. Das Gesicht, das letzte Nacht dem Greymount-Botschafter gesagt hatte, sie sei krank.

Sie dachte an ein Geständnis. Sie dachte daran, was es bedeuten würde: die Strafe für Selenas Verbrechen auf sich zu nehmen, sie aufzunehmen wie all die kleineren Schäden der letzten neunzehn Jahre, erneut zu überleben, weiter zu ertragen, unsichtbar zu bleiben in jener Weise, in der Unsichtbarkeit die einzige Sicherheit geworden war, die man ihr je angeboten hatte.

Sie dachte an eine Frau namens Carrow, die im korrekten Abstand einer Gleichwertigen stand.

Sie dachte an die Augen ihrer Großmutter: den Ausdruck von jemandem, der auf den Anfang von etwas wartet.

Sie dachte an das Wort bald.

Die Ruthe kam herunter.

Sie weinte nicht. Sie hatte sich darauf vorbereitet. Aber worauf sie nicht vorbereitet gewesen war – was sie in ihrer sorgfältigen, privaten Art nicht berechnet hatte –, war die spezifische Verheerung im Gesicht ihrer Mutter in diesem Augenblick. Nicht Entsetzen. Nicht Reue. Nur der kühle, effiziente Ausdruck von jemandem, der darauf wartet, dass das Unangenehme vorbei ist.

Das war es, was schließlich durch die Wand brach.

Nicht der Schmerz. Das Gesicht.

Etwas in Mona – etwas, das sich neunzehn Jahre lang zusammengepresst hatte, das gedrückt und gedrückt und gedrückt worden war, bis es so dicht war wie Obsidian, so klein wie eine Kohle, so still wie ein Stein – zerbarst.

Sie hörte ihre eigene Stimme, und sie klang nicht wie ihre Stimme. Sie war tiefer als ihre Stimme. Sie kam von irgendwo unterhalb der Sprache.

„Genug.“

Das Wort fiel in den Raum wie ein Stein ins stille Wasser. Die Hand ihres Vaters erstarrte.

Sie richtete sich auf. Sie zitterte – nicht vor Angst, begriff sie entfernt. Vor etwas anderem. Etwas Altem und Gewaltigem und völlig Fremdem, das gegen die Innenseite ihrer Haut drückte wie eine Faust gegen eine Tür.

„Ich sage mich von dieser Blutlinie los“, sagte sie.

Der Raum wurde vollkommen still.

„Da ihr mich nicht anerkennt“, sagte sie, und ihre Stimme wurde tiefer, seltsamer, durchzogen von etwas, das nicht ganz Klang war, „erkenne ich mich selbst an.“

Und dann kam das Feuer.

Es kam nicht sanft. Es brach zuerst aus ihrem Haar hervor – nicht indem es Feuer fing, sondern indem es selbst zu Feuer wurde. Ihr rotes Haar hob sich und leuchtete auf, verwandelte sich in tatsächliche, körperliche Flammen, orangegolden und nicht brennend an ihr, nicht brennend an irgendetwas in ihrer Nähe – noch nicht –, begrenzt und riesig und furchtbar, vollkommen lebendig. Das Halsband an ihrem Nacken – das dünne Band aus Eisenfiligran, das sie als minderwertiges Mitglied des Haushalts kennzeichnete – wurde weißglühend und zerfiel zu Asche.

Der Raum explodierte in Chaos.

Menschen wichen zurück. Jemand schrie. Die Wachen an der Tür traten synchron drei Schritte zurück, was ihr alles darüber sagte, wie sie jetzt aussah.

Selenas gefasster Ausdruck war endlich, vollständig verschwunden.

Mona stand in der Mitte der Versammlungshalle, brennend, und fühlte zum ersten Mal in ihrem Leben, dass ihr Körper ihr gehörte.

Sie blieb nicht stehen, um zu hören, was irgendjemand als Nächstes sagte.

Sie drehte sich um und ging hinaus.

Sophie stand im Korridor bereits mit der Tasche auf der Schulter, das Gesicht kalkweiß und die Augen riesig. Als sie Mona sah – das Haar noch schwach leuchtend, die Asche des Halsbands noch in der Luft –, streckte sie die Hand aus und packte Monas Finger.

„Wir gehen“, sagte Sophie.

„Ja“, sagte Mona.

Sie rannten.