Was der Boden erinnert

Kapitel 2 – Was der Boden erinnert

Am Morgen nach dem Harvest-Moon-Dinner war Mona vor Sonnenaufgang auf dem Trainingsplatz. Das war nichts Ungewöhnliches. Seit sie dreizehn war, hatte sie einen vor der Dämmerung liegenden Zeitplan, weil sie berechnet hatte, dass der Platz genau neunzig Minuten leer war, bevor die erste offizielle Trainingseinheit begann.

Neunzig Minuten, in denen sie sich ohne Zuschauer auspowern konnte, ohne jene besondere Stille, die sich über einen Raum legt, wenn die Leute merken, dass sie besser ist, als sie sein sollte.

Sie begann mit ihren Kampfformen – einer Abfolge von zweiundvierzig Bewegungen, die der leitende Kampfinstruktor des Rudels den Alpha-Kindern mit zehn beigebracht hatte. Mona hatte sie in drei Tagen auswendig gelernt. In den folgenden neun Jahren hatte sie sie erweitert, Variationen hinzugefügt, sie mit selbst entwickelter Bogenschieß-Fußarbeit überlagert und etwas geschaffen, das weniger wie der Blackrock-Standard und mehr wie ihre eigene Sprache wirkte.

Sie war bei ihrer einunddreißigsten Wiederholung, als sie merkte, dass sie beobachtet wurde.

Sie hielt nicht an.

Die Präsenz war oben – auf der Steinmauer, die den östlichen Rand des Platzes begrenzte, wo die Felsen so niedrig vorsprangen, dass sie einen natürlichen Aussichtspunkt bildeten. Sie verzeichnete es, ohne hinzusehen: eine Person, sitzend statt stehend, also beobachtend und nicht näherkommend. Nicht aggressiv. Nicht wirklich verborgen, aber auch nicht ankündigend.

Sie beendete die Sequenz. Sie rollte die Schultern. Sie drehte sich um …

Es war eine alte Frau, die sie nicht erkannte – oder vielmehr eine Frau, die nicht zum Blackrock-Haushalt gehörte, also eine Besucherin war, was bedeutete, dass sie durch das Vordertor eingelassen worden sein musste, was wiederum bedeutete, dass sie eine gewisse Stellung hatte.

Sie war vielleicht siebzig, klein und scharf geschnitten, mit der Art von Stillstand, die von langer Übung zeugt. Sie sah Mona auf eine Weise an, wie nur sehr wenige Menschen Mona ansahen: ruhig, ohne das übliche Zucken.

„Du belastest deine linke Schulter zu sehr“, rief die Frau hinunter. „Dritte Übergangsbewegung, einundvierzigste Sequenz. Du kompensierst gut, aber bei einem längeren Kampf kostet es dich etwas.“

Mona starrte sie an.

Niemand hatte ihr je eine unaufgeforderte Kritik gegeben, die nicht dazu gedacht war, sie zu demütigen.

„Ich weiß“, sagte sie nach einem Moment. „Alte Verletzung. Ich habe noch keine Korrektur gefunden, die die Rotation nicht beeinträchtigt.“

Die Frau nickte, als sei das eine zufriedenstellende Antwort.

„Deine Fußarbeit ist selbst beigebracht.“

„Ja.“

„Besser als das, was sie hier lehren.“

Eine Pause.

Mona wusste nicht, was sie darauf sagen sollte, also schwieg sie.

Die Frau kletterte mit einer Beweglichkeit von der Mauer, die ihr Alter Lügen strafte, und ging auf sie zu. Sie blieb in respektvoller Entfernung stehen – auch das registrierte Mona sofort. Die meisten Menschen standen entweder zu nah, um den Raum zu dominieren, oder zu weit weg, um Kontamination zu vermeiden. Diese Frau stand genau im Abstand einer Gleichwertigen.

„Ich besuche deine Großmutter“, sagte sie. „Sie hat mich letzten Monat eingeladen. Ich kam gestern Abend während eurer Familienfeier an.“

Etwas glitt über ihr Gesicht.

„Ich habe im Dienersaal gegessen.“

„Sie hat mir nicht gesagt, dass du kommen würdest“, sagte Mona.

„Sie sagt sehr wenigen Menschen sehr viel. Das ist eine ihrer nützlicheren Eigenschaften.“

Die Frau streckte die Hand aus.

„Mein Name ist Carrow. Ich lehre an der Ashen Academy.“

Der Name fiel mit einem kleinen, präzisen Gewicht in Monas Brust.

Ashen Academy.

Sie hatte davon gehört – jeder hatte davon gehört, in jener atemlosen Art, mit der Rudelwesen von Orten sprachen, die außerhalb ihrer Hierarchie existierten. Eine neutrale Einrichtung. Ein Ort, an dem Blutlinie irrelevant war.

Sie hatte sich nie erlaubt, es zu wollen, weil das Wünschen nach Unmöglichem ein Luxus war, den sie sich früh abgewöhnt hatte.

Sie schüttelte die Hand der Frau.

„Mona.“

„Ich weiß, wer du bist.“

Carrow ließ ihre Hand los.

„Deine Großmutter hat lange von dir gesprochen. Sie hält dich für ihre bedeutendste Leistung.“

Monas Kehle zog sich auf eine Weise zusammen, wie es selten geschah.

Sie blickte zur Seite, zu den Felsen.

„Sie übertreibt“, sagte sie.

„Elder Rena“, sagte Carrow mit trockener Präzision, „hat in ihrem Leben nie übertrieben. Das ist eine ihrer unerquicklicheren Eigenschaften.“

Sie neigte den Kopf.

„Willst du mir die Abfolge noch einmal zeigen? Ab Bewegung achtundzwanzig.“

Mona sah sie an.

Hier gab es kein Rangspiel, keine versteckte Absicht, die sie erkennen konnte. Nur die klare, direkte Bitte von jemandem, der etwas sehen wollte und es offen sagte.

Sie nahm ihre Position ein.

Sie lief die Sequenz ab der achtundzwanzigsten Bewegung.

Carrow sah schweigend zu.

Als Mona die einundvierzigste erreichte – die mit der Schulter –, machte die ältere Frau ein kleines Geräusch.

„Stopp“, sagte sie. „Setz deine rechte Ferse eine halbe Daumenbreite tiefer, bevor du drehst. Verlager dein Gewicht erst nach Abschluss der Schulterrotation.“

Mona probierte es aus.

Die Bewegung setzte sich in ihrem Körper ab wie ein Schlüssel in ein Schloss, von dem sie nicht gewusst hatte, dass es existierte.

Sie stand einen Moment lang ganz still.

„Noch einmal“, sagte Carrow.

Sie führte die Sequenz erneut aus. Und noch einmal.

Beim dritten Mal rollte die Schulter sauber und vollständig durch, ohne Kompensation, die Bewegung kam genau dort an, wo sie ankommen sollte.

Sie spürte es – die spezifische Befriedigung einer Sache, die nach Jahren des Beinahe endlich richtig gemacht wird.

Sie drehte sich zu Carrow um. Die ältere Frau sah sie mit derselben ruhigen, ungeteilten Aufmerksamkeit an.

„Du hast bemerkenswerte Instinkte“, sagte Carrow. „Und eine ebenso bemerkenswerte Fähigkeit zur Selbstkorrektur. In sechs Jahren als Lehrerin habe ich vielleicht drei Schüler getroffen, die eine Korrektur so schnell aufnehmen konnten.“

Mona nahm das Kompliment so auf, wie sie alles Unerwartete aufnahm: vorsichtig, auf Abstand, auf seine strukturelle Belastbarkeit geprüft, bevor sie zuließ, dass es etwas bedeutete.

„Danke“, sagte sie.

„Ich mache dir kein Kompliment. Ich stelle eine Einschätzung aus.“

Carrow verschränkte die Hände hinter dem Rücken.

„Deine Großmutter wollte, dass ich dich sehe, bevor ich gehe. Jetzt verstehe ich, warum.“

Etwas verschob sich.

Mona hielt ihr Gesicht ruhig.

„Sie hat mit Ihnen über mich gesprochen.“

„Sie spricht seit Jahren mit mir über dich“, sagte Carrow schlicht. „Sie hat mich gebeten zu prüfen, ob du die Aufnahmeprüfungen der Academy überleben würdest.“

Eine Pause.

„Ich habe meine Antwort.“

Die Luft zwischen ihnen wirkte plötzlich dichter.

Mona wählte ihre Worte so vorsichtig, wie sie ihre Schritte wählte.

„Sie schlagen vor, dass ich gehe.“

„Ich schlage gar nichts vor.“

Carrows Stimme blieb gleichmäßig.

„Ich sage dir, dass es einen Ort gibt, an dem das, was du bist –“ und sie sagte es, ohne zu zucken, ohne den beiläufigen Blick auf Monas Haare, ohne jenes unsichtbare Komma vor dem Wort bist, das sonst „unglücklicherweise“ bedeutete – „ein Vorteil wäre statt ein Ärgernis. Was du mit dieser Information machst, ist deine Entscheidung.“

Sie drehte sich um und ging zurück zum Anwesen.

Mona stand auf dem Trainingsplatz, während die Sonne über den Obsidianfelsen aufging. Die Luft roch nach Kiefer und kaltem Eisen.

Die Welt sah genauso aus wie immer.

Sie dachte darüber nach, was es heißen könnte, an einen Ort zu gehen, der nur darauf achtete, was sie konnte.

Sie dachte den ganzen Tag darüber nach.

Sie dachte immer noch daran, als Sophie am Abend an der Küchentür erschien, mit einem Ausdruck, den Mona sofort erkannte – dem Ausdruck, den Sophie trug, wenn sie Nachrichten überbrachte, die sie lieber nicht überbringen wollte.

„Es ist etwas passiert“, sagte Sophie.

„Sag es.“

„Das Heilige Relikt.“

Sophie trat ein und schloss die Tür hinter sich. Ihre Stimme senkte sich.

„Es ist weg.“

Das Heilige Relikt des Blackrock-Rudels war ein uraltes Stück Obsidian von der Größe einer Faust, durchzogen von Silberadern, die niemand je hatte erklären können. Es war seit vier Generationen im Besitz der Familie. Es lag in einem versiegelten Schrank im Arbeitszimmer des Alphas, und sein Verschwinden war keine Kleinigkeit.

„Weg“, wiederholte Mona.

„Verschwunden. Irgendwann in der Nacht oder am frühen Morgen. Der Alpha hat für morgen früh eine Notversammlung einberufen.“

Sophie zögerte.

„Mona. Der Botschafter des Greymount-Rudels – der von gestern Abend – er ist heute früh abgereist. Vor Sonnenaufgang.“

Mona sah ihre Freundin an.

Etwas Kaltes zog durch sie hindurch. Sie wusste noch nicht, welche Form es annehmen würde. Sie wusste nur, dass es bereits Gestalt annahm – unsichtbar und präzise, mit ihrem Namen darauf geschrieben.

„Geh nach Hause“, sagte sie. „Schlaf etwas.“

Sophie zögerte. Dann nickte sie und ging.

Mona saß lange danach in der Küche, in der Stille, in der sie immer gelebt hatte, und starrte auf den dreibeinigen Hocker, den eisernen Topf, die Schüssel, die sie jeden Abend selbst wusch.

Sie dachte an eine Frau namens Carrow.

Sie dachte an einen Namen, der älter war als dieses Rudel.

Sie dachte an das, was ihre Großmutter gesagt hatte: Nicht heute Nacht. Bald.

Bald war bereits da.