Chapitre 1 — La Chaleur de Minuit 1

Clara, jeune femme curieuse et sensible, s’abandonne peu à peu à Julien, un homme charismatique et dominateur. Leur relation glisse de la sensualité à une domination profonde, psychologique et physique. Julien la pousse hors de ses repères, explore ses limites avec cruauté et tendresse mêlées. Clara découvre en elle une jouissance troublante dans l’obéissance, l’exposition et la soumission. L’arrivée de Lou, puis de Marc, intensifie cette spirale : Clara devient l’objet d’un désir partagé, d’une double prise, pleinement consentie mais transgressive. De nuit en nuit, elle se défait de ses anciennes frontières et renaît.

Chapitre 1 — La Chaleur de Minuit

Clara

La chaleur de cette nuit marseillaise n’est pas une simple sensation c’est une peau entière, vivante, qui m’enlace, m’envahit, s’insinue entre mes jambes comme une présence invisible. L’air est saturé, moite, gonflé de sel et d’attente. La ville semble suspendue, son souffle ralenti, contenu. Mais en moi, tout s’accélère.

Je sors de la douche, l’eau dégoulinant encore de mes cheveux, coulant en filets tièdes entre mes seins, le long de mon ventre, jusqu’à se perdre sur mes cuisses ouvertes. Ma peau est brûlante, réceptive à tout. Même l’air me lèche. Mes seins, encore lourds de chaleur, se dressent à chaque mouvement. J’ai l’impression que mon corps est à vif. Et il le sait.

Je glisse sur mes épaules ce kimono bleu nuit, en soie fine, glissant comme une langue. Il ne cache rien. Il épouse. Il trahit. Je ne prends même pas la peine de le nouer. Il est là pour provoquer, pas pour couvrir.

Devant le miroir, je m’arrête.

Ma bouche est rouge, entrouverte. Mes joues marbrées de rose. Mes tétons, durs, pointent sous le tissu mouillé. Et mes yeux... Mon regard est celui d’une femme prête. Plus qu’excitée. Affamée.

Julien est là.

Derrière la porte du balcon.

Je le sens dans mes os, dans mon ventre, dans l’espace entre mes jambes qui pulse au rythme de mes pensées.

Je n’ai pas besoin de le voir. Je le devine, tendu contre la rambarde, sa cigarette oubliée au bord de ses lèvres entrouvertes, sa chemise entrouverte sur sa poitrine dorée, légèrement humide. Il regarde la mer sans la voir. Il m’attend.

Je m’avance pieds nus.

Chaque pas est une provocation.

Le carrelage tiède sous mes orteils me relie à la terre. Je suis une femme dans sa peau, dans son désir, dans sa puissance.

Quand j’ouvre la porte, l’air chaud me lèche de toutes parts.

Il ne se retourne pas.

— Tu comptes rester dos à moi ?

Ma voix est plus grave que d’habitude. Râpeuse. Chargée.

Il se retourne enfin.

Son regard glisse lentement sur moi, s’arrête sur mes seins, descend vers l’ouverture du kimono, frôle ma peau nue là où le tissu s’ouvre, puis remonte vers mes yeux. Il ne sourit pas. Ses pupilles sont dilatées. Sa mâchoire tendue. Il est au bord.

Il fait un pas.

Je le laisse venir. Je veux qu’il sente la tension. Qu’il suffoque comme moi.

Ses mains se posent sur mes hanches, me serrent comme pour vérifier que je suis bien là. Il m’attire contre lui, son torse nu brûlant sous la chemise entrouverte. Mon corps épouse le sien naturellement, comme s’ils se reconnaissaient. Il baisse la tête. Sa bouche effleure mon cou, descend lentement, s’arrête sur mon épaule.

Je frissonne violemment.

— Tu frémis comme si c’était la première fois, souffle-t-il.

— À chaque fois que tu me touches, c’est une première fois.

Il grogne quelque chose contre ma peau. Sa langue glisse sur ma clavicule, lente, chaude, possessive. Son souffle se mêle au mien. Son corps est dur contre moi. Son sexe déjà prêt, dressé, collé entre mon bas-ventre et son jeans encore fermé.

Je défais sa chemise, mes doigts tremblants d’impatience. Sa peau est salée, chaude, délicieusement rugueuse sous mes paumes. Il me dévore du regard. D’un geste, il fait tomber mon kimono au sol.

Je suis nue.

Entièrement.

Et il recule d’un pas pour mieux me voir.

Il me regarde comme on regarde une œuvre interdite, quelque chose qu’on a pas le droit de toucher, mais qu’on va pourtant profaner jusqu’au bout.

Ses doigts remontent doucement entre mes cuisses. Ils s’y attardent. Il sent à quel point je suis prête. Trempée.

— Tu n’en peux plus, hein…

— Je vais te supplier si tu tardes encore.

Il n’attend pas. Il me soulève, me plaque contre la baie vitrée brûlante du salon. Le verre me colle au dos, dur, chaud. Sa bouche m’écrase, me dévore. C’est un baiser brutal, désespéré. Nos dents s’entrechoquent. Je gémis dans sa bouche. Mes hanches roulent contre lui. Je le cherche. Je veux qu’il m’envahisse.

Sa main passe entre nous. Il ouvre son pantalon. Son sexe jaillit, dur, large, tendu. Il me pénètre d’un coup.

Je hurle.

Pas de douleur.

De la brutalité pure.

Mon corps cède sous le choc, se cambre, se tend, s’accroche à lui.

— Encore, grogné-je.

Il obéit. Me prend contre la vitre, mes seins écrasés, mes ongles creusant son dos, ma voix brisée en soupirs et gémissements bruts. Il me pilonne. Fort. Brutal. Précis. Chaque coup me rapproche de la rupture.

Il me repose au sol. Mais ne me laisse pas respirer. Il me retourne, me plie contre la table de bois, pousse mes jambes, écarte mes cuisses.

Et me prend à nouveau.

Plus profond.

Plus rapide.

Je me cambre. Je m’ouvre. Je me rends.

Ma jouissance monte, incontrôlable, brûlante. Je crie son nom.

Je me perds.

Mais il continue. Il ne s’arrête pas. Il m’attrape par les cheveux, tire doucement pour m’ouvrir encore plus à lui. Ma peau colle au bois, trempée de sueur et d’extase.

Il jouit enfin, dans un râle étouffé, les reins contractés, sa chaleur déversée en moi dans un long frisson. Il reste en moi, collé, haletant, nos souffles emmêlés.

Nous tombons à genoux sur le tapis. Nos corps enchevêtrés, nus, brûlants.

Le silence est revenu. Mais il est rempli. D’eux. De nous. D’odeur, de moiteur, de foutre et de plaisir.

La nuit n’a pas fini.

Pas encore.

Et moi…

Je ne veux plus qu’elle s’arrête.