2:Was die Wölfe bereits wissen

Ich hätte jemanden nach dem Jungen aus dem Innenhof fragen sollen.

Habe ich aber nicht.

Ich redete mir ein, es sei, weil ich nicht verunsichert wirken wollte. Der wahre Grund war einfacher: Fragen hätte bedeutet zuzugeben, dass er unter meine Haut gegangen war, und dazu war ich am zweiten Tag noch nicht bereit.

Also ging ich zum Frühstück. Ich setzte mich an einen anderen Platz. Und ich schaute nicht zur Ostmauer.

Es lief gut, bis der grünäugige Junge hereinkam.

******

Sein Name war Soren.

Das erfuhr ich durch Zufall – zwei Mädchen an der Kaffee-Theke, leise Stimmen, nicht ganz flüsternd, die Art von Gespräch, die man fast mithören sollte.

„Soren ist diesen Semester in deinem Biologie-Kurs?“ Die Größere, Rothaarige, ungläubig.

„Mach es nicht komisch.“ Die Kleinere, die in ihrer Tasse rührte, als hätte die Tasse sie persönlich beleidigt. „Er redet kaum. Das ist in Ordnung.“

„Er redet kaum, weil er Dinge entscheidet“, sagte die Rothaarige. „Das ist ein Unterschied. Du weißt, was man über—“

Sie verstummte. Weil er vorbeigegangen war. Soren. Und er hatte keine der beiden angesehen.

Er hatte mich angesehen.

Nicht lange. Nicht sanft. Nur – ein Blick, klar und direkt, wie jemand, der eine Koordinate auf einer Karte notiert.

Ich schaute in meinen Kaffee.

Meine Hände waren ruhig. Darauf war ich stolz.

*****

Biologie war in der dritten Stunde.

Er saß bereits, als ich ankam. Derselbe Platz. Diesmal kein Taschenbuch, keine Vortäuschung des Lesens, nur da sitzend mit den Unterarmen flach auf dem Tisch und den Augen auf die Tafel gerichtet, als würde er auf etwas warten.

Ich überlegte, mich woanders hinzusetzen.

Es gab freie Plätze. Viele sogar.

Ich setzte mich trotzdem neben ihn. Ich weiß bis heute nicht genau, warum. Manche Entscheidungen kommen nicht aus dem Kopf – sie kommen aus etwas Älterem, etwas Tieferem, und der Kopf erfährt es erst danach.

Er reagierte nicht. Nicht sichtbar.

Aber ich sah, wie seine Hand sich flach auf den Tisch legte. Langsam. Bedächtig. Wie ein Mann, der etwas niederdrückt, das an die Oberfläche drängen will.

Professorin Maren begann zu sprechen. Ich schrieb mit. Ich hörte zu. Ich tat alles, was eine normale Schülerin in einem normalen Unterricht tun sollte.

Dann, vierzig Minuten später, lehnte Soren sich drei Zentimeter zu mir herüber – ohne mich anzusehen, den Blick weiter auf die Tafel gerichtet – und sagte leise genug, dass nur ich es hören konnte:

„Du solltest Eisen in dieser Entfernung nicht riechen können.“

Ich schrieb weiter. „Interessanter Einstieg.“

„Das ist kein Einstieg.“ Eine Pause. „Ich brauche, dass du das verstehst.“

Ich schaute ihn daraufhin an. Er blickte immer noch zur Tafel. Sein Profil wie gemeißelter Stein, die Narbe durch seine Augenbraue blass im Morgenlicht.

„Ich habe einen guten Geruchssinn“, sagte ich. „Manche Menschen haben das.“

„Nicht so gut.“ Endlich drehte er sich zu mir. Diese grauen Augen aus nächster Nähe waren fast unerträglich. Nicht weil sie schön waren – obwohl sie es waren, auf die Art, wie bestimmte Wetterlagen schön sind, kurz bevor sie etwas zerstören. Sondern weil sie so sicher waren. Er schaute mich an, wie man etwas anschaut, das man bereits durchschaut hat. „Nicht menschlich gut.“

Der Raum war noch voll. Die Professorin sprach weiter. Rund dreißig Schüler atmeten, bewegten sich, kratzten mit Stiften über Papier.

Ich hörte all das, als käme es aus sehr weiter Ferne.

„Ich bin menschlich“, sagte ich.

Er hielt meinen Blick zwei Sekunden lang.

„Ich weiß“, sagte er. Und schaute zurück zur Tafel.

Das war schlimmer. Irgendwie war das viel schlimmer.

*****

Kas fand mich beim Mittagessen wieder.

Derselbe entspannte Einwurf in den Stuhl. Dasselbe schiefe Grinsen. Heute hatte er einen Bluterguss am Kiefer, der gestern noch nicht da gewesen war, und er hatte nichts getan, um ihn zu verdecken.

„Du hast mit Soren gesprochen“, sagte er.

Ich schaute auf. „Woher weißt du das?“

„Er hat es mir gesagt.“ Auf meinen Gesichtsausdruck hin hob er die Hand. „Wir stehen uns nicht nah. Er erzählt mir keine Dinge wie ein Freund einem Freund. Er erzählt mir Dinge wie ein General einem Leutnant.“ Das Grinsen wurde weicher, fast echt. „Er meinte, du seist interessant.“

„Bin ich nicht.“

„Du hast letzte Nacht im Dunkeln Blut gerochen.“ Er lehnte sich vor. „Das ist interessant, Süße. Du kannst dich später darüber ärgern.“

Ich legte meine Gabel hin.

Ich wollte fragen, woher er von letzter Nacht wusste. Ich wollte fragen, wer der Junge aus dem Innenhof war, was ein Alpha in diesem Zusammenhang bedeutete und was genau Soren mit „nicht menschlich gut“ gemeint hatte, und siebzehn andere Dinge, die ich seit dem Aussteigen aus dem Bus hinten in meinem Schädel stapelte.

Ich fragte nichts davon.

Denn zwei Tische weiter, auf der anderen Seite der Mensa, beobachtete mich ein dritter Junge.

Ich hatte ihn zuvor nicht gesehen. Ich hätte mich erinnert.

Er saß rückwärts auf der Bank, einen Arm über den Tisch hinter sich gelegt, seine ganze Haltung strahlte die spezifische Arroganz von jemandem aus, der noch nie um die Aufmerksamkeit eines Raumes kämpfen musste und das genau wusste. Dunkles Haar, scharfer Kiefer, ein Mund, der in dieser flachen, prüfenden Linie lag. Nicht lächelnd. Nicht finster. Abwägend.

Als sich unsere Blicke trafen, schaute er nicht weg.

Er neigte nur langsam den Kopf. Kaum wahrnehmbar.

Als hätte er gerade etwas bestätigt.

„Wer ist das?“, fragte ich.

Kas schaute nicht hin. Musste er nicht.

„Das“, sagte er, „ist Ren.“

Der, dessen Platz ich genommen hatte.

Ich nahm meine Gabel wieder auf. „Toll.“

„Er wird mit dir reden wollen.“

„Ich habe zu tun.“

„Jeder hat zu tun“, sagte Kas freundlich. „Er redet trotzdem mit ihnen.“

******

Ren redete nach Einbruch der Dunkelheit mit mir.

Ich war auf der Treppe zum Ostflügel, als er neben mir in den Schritt fiel. Nicht hinter mir – neben mir, exakt im gleichen Tempo, als wäre er schon die ganze Zeit da gewesen und ich hätte es nur nicht bemerkt.

„Drei Leute beobachten dich“, sagte er.

Ich verlangsamte nicht. „Ich weiß.“

„Du weißt, wer sie sind?“

„Ich kenne Kas. Ich kenne Soren. Den aus dem Innenhof kenne ich nicht.“

„Das ist Finn.“ Eine Pause. „Er mag Rätsel.“

„Und was magst du?“

Ren blieb stehen. Ich nicht sofort – ich machte noch zwei Schritte, bevor ein Instinkt, den ich nicht benennen konnte, auch mich anhalten ließ. Mich umdrehen ließ.

Er stand am Rand des Treppenhauslichts, halb im Schatten, und seine Augen waren dunkler Bernstein in diesem schwachen Schein. Nicht warm. Bernstein wie Glut, wenn das Feuer fast erloschen ist, aber immer noch brennen kann.

„Ich mag es, zu wissen, was Dinge sind“, sagte er. „Bevor sie zu einem Problem werden.“

„Und werde ich ein Problem sein?“

Er schaute mich einen langen, undurchschaubaren Moment an.

„Ich weiß es noch nicht“, sagte er. „Das ist der Teil, der mir nicht gefällt.“

Er ging an mir vorbei, die Treppe hinauf und verschwand.

Ich stand da.

Das Gebäude atmete um mich herum – alter Stein, altes Holz, alte Zugluft, die durch alte Wände zog. Irgendwo tief im Berg unter mir vibrierte etwas, das ich mit meinen Ohren nicht hören konnte.

Ich legte meine Hand flach an die Steinwand neben mir.

Sie summte.

Leicht. Rhythmisch. Wie ein zweiter Herzschlag. Wie etwas, das aufwachte.

Wie etwas, das auf meinen antwortete.

Ich zog meine Hand weg.

Ich ging in mein Zimmer. Ich schloss die Tür ab. Ich setzte mich auf die Kante meines Bettes, die Hände im Schoß, und versuchte mich daran zu erinnern, wer ich war, bevor ich in diesen Bus gestiegen war.

Ein normales Mädchen. Ein menschliches Mädchen. Ein unsichtbares Mädchen.

Niemand hatte diesem Mädchen gesagt, dass es Eisen im Dunkeln nicht riechen sollte.

Niemand hatte ihr gesagt, dass der Berg zurück sprechen würde.