Was Wölfe mit Dingen tun, die sie wollen

Ich ging am nächsten Morgen in Professorin Marens Unterricht und setzte mich in die erste Reihe.

Ich hatte in meinem ganzen Leben noch nie in der ersten Reihe gesessen.

Sie reagierte nicht, als ich hereinkam. Kein Blinzeln, keine Pause, sie schrieb einfach weiter eine komplizierte Formel in ihrer klaren, ruhigen Handschrift an die Tafel. Mittelgroß, dunkles Haar streng zurückgesteckt, vielleicht vierzig, vielleicht alterslos – die Art von Frau, deren Gesicht sich vor langer Zeit zu etwas Gefasstem geformt hatte und seither nicht mehr bewegte.

Ich beobachtete sie die gesamte Stunde.

Sie beobachtete die Tafel.

Dann, ganz am Ende, als alle ihre Sachen zusammenpacken, sagte sie, ohne sich umzudrehen:

„Miss Vael. Auf ein Wort.“

Mein Nachname. Ich hatte ihr meinen Nachnamen nicht gesagt. Er stand nicht auf dem Sitzplan – ich hatte nachgesehen.

Alle anderen verließen den Raum.

Ich blieb.

******

Sie drehte sich um, als die Tür mit einem Klicken ins Schloss fiel.

Und schaute mich an, wie man jemanden anschaut, auf den man sehr lange gewartet hat.

Nicht warm. Nicht kalt. Mit dem besonderen Gewicht eines Menschen, der jahrelang Neutralität geübt hat.

„Du warst in der Lichtung“, sagte sie.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil ich gespürt habe, wie die Barriere sich verschoben hat.“ Sie kam ohne Eile um den Schreibtisch herum. „Sie verschiebt sich nur für Rudelblut oder Beanspruchte. Du bist kein Rudel Blut."

„Also bin ich beansprucht“, sagte ich. „Von einem Berg.“

„Von dem, was im Berg lebt.“

Der Raum fühlte sich plötzlich kleiner an.

„Sie kannten meine Mutter“, sagte ich.

Etwas huschte über ihr Gesicht. Schnell. Verschwunden.

„Maren war der Name meiner Schwester“, sagte sie. „Ich habe ihn angenommen, als sie ging. Als – Erinnerung.“ Eine Pause, die Gewicht hatte. „Deine Mutter war brillant und leichtsinnig und hat jemanden geliebt, den sie niemals hätte lieben dürfen. Und als sie verstand, was das für dich bedeuten würde, ist sie geflohen.“

„Sie lebt.“

Es war keine Frage. Ich hörte mich selbst, wie ich es sagte – es klang sehr ruhig, und unter der Ruhe klaffte ein Riss von einem Ende meines Ichs zum anderen.

„Das tut sie.“

„Wo.“

„Das weiß ich nicht.“ Sie hielt meinen Blick. „Was ich weiß, ist, dass sie dich versteckt hat. Dir einen menschlichen Namen gegeben hat, ein menschliches Leben, dich vom Berg ferngehalten hat, bis…..“ Sie brach ab.

„Bis ich nicht mehr versteckt war“, beendete ich.

„Bis jemand den Faden gefunden und daran gezogen hat.“

Sie schaute mich an. Ich schaute sie an.

„Das Stipendium“, sagte ich.

„Ja.“

„Jemand hat es geschickt.“

„Ja.“

„Einer von ihnen.“

Sie antwortete nicht. Was Antwort genug war.

Ich nahm meine Tasche. Ging zur Tür.

„Lena.“

Mein Vorname. Der echte. Den ich hier niemandem gesagt hatte.

Ich blieb stehen, die Hand auf der Tür.

„Sei vorsichtig, wem du zuerst vertraust“, sagte sie. „Jeder von ihnen will etwas anderes von dir. Und nur einer will etwas, das du freiwillig geben würdest.“

Ich ging hinaus.

Ich fragte nicht, welcher.

Ich hätte fragen sollen, welcher.

******

Ren fand mich vor dem Mittagessen.

Nicht in der Mensa. Im Gang davor, als hätte er genau gewusst, welchen Weg ich nehmen würde, und sich entsprechend positioniert. Er lehnte mit verschränkten Armen an der Wand, und seine Augen waren bereits auf mich gerichtet, als ich um die Ecke bog. Etwas an dieser Gewissheit – die beiläufige Selbstverständlichkeit, mit der er nicht einmal so tat, als wäre er zufällig dort – ließ meine Haut sich zusammenziehen.

„Geh mit mir“, sagte er.

„Ich habe Hunger.“

„Danach.“

Es war keine Frage. Es war auch kein richtiger Befehl. Es saß irgendwo dazwischen und forderte mich heraus zu entscheiden, als was ich es behandeln würde.

Ich ging mit ihm.

Er führte mich nach oben. Treppen, die ich noch nicht gefunden hatte, ein Gang, der nach altem Stein und Kälte roch, eine Tür am Ende, die auf eine Dachterrasse führte, von der ich nicht gewusst hatte, dass es sie gab. Die gesamte Akademie breitete sich unter uns aus. Der ganze Berg dahinter. Der Wald dunkel selbst am hellen Tag.

Er stellte sich an die Kante und schaute hinaus.

Ich blieb zwei Schritte zurück und schaute ihn an.

„Das Stipendium kam von mir“, sagte er.

Etwas Kaltes fuhr durch mich hindurch.

„Erklären Sie das.“

„Deine Mutter hat eine Schuld hinterlassen.“ Er drehte sich um. Bernsteinaugen im vollen Tageslicht, noch härter als auf der Treppe. „Kein Geld. Eine Schuld, die keine Zahl hat. Sie wurde von diesem Berg beansprucht, von diesem Rudel, und sie ist ohne Erlaubnis und ohne – Konsequenzen geflohen. So etwas wird nicht vergessen.“

„Und ich bin die Konsequenz.“

Er schaute mich an. „Das hängt von dir ab.“

„Das ist keine Antwort.“

„Es ist die einzige ehrliche, die ich habe.“

Ich musterte ihn. Die Linie seines Kiefers. Wie er dastand, als könnte der Wind es gerne versuchen.

„Sie haben mich hergebracht, um eine Schuld einzutreiben“, sagte ich. „Und die anderen—“

„Die anderen haben ihre eigenen Gründe.“

„Und Ihrer?“

Langes Schweigen.

„Ich wollte ihre Tochter sehen“, sagte er schließlich. Flach. Als würde es ihn etwas kosten, es auszusprechen. „Ich wollte sehen, ob sie etwas hinterlassen hat, das wert —“ Er brach ab. Sein Kiefer spannte sich. „Ich wollte sehen, ob sie etwas hinterlassen hat.“

Die Art, wie er sich selbst unterbrochen hatte.

Das Wort, das er fast gesagt hatte.

*Wert, behalten zu werden.*

Ich spürte es in meinem Brustbein. Dasselbe Ziehen wie beim Berg, nur dass es diesmal von ihm kam, und das war schlimmer, und ich ließ mir nichts anmerken.

„Ich bin nicht die Schuld meiner Mutter“, sagte ich.

„Nein.“

„Und ich bin nicht Ihre.“

Etwas geschah in seinem Gesicht. Leise. Tief. Wie eine Tür, die sehr lange verriegelt gewesen war und nun ihre Scharniere prüfte.

„Noch nicht“, sagte er.

Zwei Worte.

Die Sonne stand direkt über uns, mir war von innen heraus kalt, seine Augen ließen meine nicht los, und plötzlich verstand ich vollkommen, was Professorin Maren gemeint hatte.

*Jeder von ihnen will etwas anderes von dir.*

Ren wollte besitzen, was seinem Rudel geschuldet wurde.

Und während ich dort auf diesem Dach stand, mit dem Wind, der an uns beiden zerrte, konnte ich dieses Verlangen wie etwas Körperliches spüren – nicht sanft, nicht unsicher, nichts von dem, was ich vom Wort „Verlangen“ erwartet hatte. Es war die Schwerkraft von etwas Massivem. Geduldig. Uralt.

Das war ein Wolf, der eine Entscheidung getroffen hatte.

„Ich gehe jetzt Mittag essen“, sagte ich.

Ich drehte mich um und ging zur Tür.

Er ließ mich gehen.

Das war der beängstigendste Teil.

Diejenigen, die einen gehen lassen, sind die, die bereits wissen, dass man zurückkommen wird.

******

Soren war in dieser Nacht in der Bibliothek.

Ich hatte nach Aufzeichnungen gesucht. Irgendetwas über Rudelgeschichte, beanspruchte Menschen, etwas namens Berg-Bindung – ich wusste nicht genau, wonach ich suchte, nur dass ich suchen musste.

Er saß an einem Tisch in der hintersten Ecke mit drei aufgeschlagenen Büchern und ohne jeden Ausdruck im Gesicht. Er schaute auf, als ich hereinkam, als hätte er mich schon vom Eingang aus gehört.

Wahrscheinlich hatte er das.

Ich setzte mich ihm gegenüber, ohne zu fragen. Er beobachtete mich dabei.

„Ren hat dir gesagt, dass er das Stipendium geschickt hat“, sagte er.

„Wussten Sie es?“

„Ja.“

„Waren Sie einverstanden?“

Er überlegte sich die Frage mit der Ernsthaftigkeit eines Mannes, der nichts auf andere Weise tat.

„Nein“, sagte er.

Ich schaute ihn an.

„Warum nicht?“

„Weil du das nicht gewählt hast.“ Seine Augen waren ruhig. „Du wurdest ohne dein Wissen hergebracht, um für etwas zu bezahlen, das deine Mutter getan hat, bevor du geboren wurdest. Das ist nicht—“ Er hielt inne. Die Pause fühlte sich wie Präzision an, nicht wie Zögern. „Das ist nicht richtig.“

Stille breitete sich zwischen uns aus.

„Warum sind Sie dann hier?“, fragte ich. „Wenn Sie nicht einverstanden waren.“

„Weil es sich, sobald du einmal hier warst, schlimmer angefühlt hat, wegzugehen.“

Ich saß damit da.

Er saß mit mir da, während ich damit dasaß.

Dann drehte er eines der Bücher um und schob es über den Tisch. Eine Seite mit einer Zeichnung – ein Kreis, ein Berg in alter Tinte, Markierungen, die ich nicht kannte, am Rand.

„Berg-Bindung“, sagte er. „Was du in der Lichtung gespürt hast. Sie ist selten. Sie tritt nur alle paar Generationen auf, wenn die Magie des Rudels erkennt—“ Er brach ab.

„Erkennt was?“

Sein Kiefer bewegte sich. Er schaute auf das Buch, nicht auf mich.

„Eine Gefährtin“, sagte er. „Für sie alle.“

Die Bibliothek war sehr still.

„Für sie al—“

„Nicht Kas“, sagte er. „Kas ist – daneben. Aber wir vier.“

Vier.

Er. Ren. Finn. Und wer auch immer der Vierte war.

„Die Bindung fragt nicht“, sagte er. „Sie verhandelt nicht. Sie entscheidet einfach.“ Seine Hand schloss sich um die Kante des Buches. Die Knöchel weiß. „Und sobald sie entschieden hat, wird alles, was danach kommt – kompliziert.“

Ich schaute auf seine Hand auf dem Buch.

Ich schaute auf sein Gesicht.

Soren, der gesagt hatte, es sei nicht richtig, dass ich ohne mein Wissen hergebracht worden war. Soren, der Ren widersprochen hatte und trotzdem gekommen war, weil Weggehen sich schlimmer anfühlte. Soren, der hier saß, ein Buch weißknöchlig festhielt und mir die Wahrheit sagte, obwohl er es nicht musste.

„Sie sind wütend“, sagte ich.

„Ja.“

„Auf die Bindung.“

Eine Pause. „Auf mich selbst.“

Ich fragte ihn nicht, das zu erklären. Ich verstand es.

Er hatte das genauso wenig gewollt wie ich. Er hatte nicht gewollt, eine Fremde anzusehen und zu spüren, wie sich etwas in seiner Brust verschob. Hatte nicht gewollt, sich um Einwilligung und Richtigkeit und darum zu sorgen, ob irgendein Mädchen von nirgendwo das hier gewählt hatte.

Er hatte nichts davon gewollt.

Und er spürte es trotzdem.

Wir saßen einander in der stillen Bibliothek gegenüber, das alte Buch zwischen uns und der Berg, der irgendwo tief unten summte, und keiner von uns sagte lange Zeit ein weiteres Wort.

Aber er ging nicht.

Und ich auch nicht.

Und das, begann ich zu verstehen, war, wie es anfing.

Nicht mit einem Biss.

Nicht mit einer Bindung, die den Himmel erleuchtete.

Sondern mit zwei Menschen, die das alles nicht gewollt hatten, die zusammen im Dunkeln saßen und nicht gingen.