ICH HABE ZEIT

SLOANE

Marcus kommt nicht herein.

Er bleibt lange in der Einfahrt stehen und sieht das Haus an, als würde er etwas entscheiden, dann hebt er langsam beide Hände – die universelle Geste für Ich bin nicht hier, um Ärger zu machen.

Nora senkt nicht, was auch immer sie unter der Arbeitsplatte in der Hand hält.

„Marcus Thorne“, ruft sie durch die geschlossene Tür, bevor er auch nur ein Wort gesagt hat. „Ich weiß genau, für wen du Besorgungen machst. Du kannst umdrehen und zurückfahren, woher du gekommen bist.“

„Ich bin nicht auf Befehl des Alphas hier.“

„Das ist nicht die Beruhigung, für die du es hältst.“

„Es gab einen Unfall auf der Landstraße.“ Seine Stimme trägt deutlich durch die dünnen Wände. „Ein Auto im Graben, kein Fahrer am Unfallort. Ich gehe dem nach. Mehr ist es heute Nacht nicht, es sei denn, du gibst mir einen Grund, etwas anderes anzunehmen.“

Nora sieht mich an. Ich sehe zurück, und etwas geht zwischen uns über, für das ich noch keinen Namen habe – eine Entscheidung, die keine von uns laut ausspricht.

„Lass ihn rein“, sage ich. „Wenn er jemanden verletzen wollte, hätte er sich nicht von der Einfahrt aus angekündigt.“

Nora sieht nicht begeistert aus, aber sie öffnet die Tür.

Marcus tritt langsam ein, die Hände noch immer locker und sichtbar an seinen Seiten, und sein Blick fällt zuerst auf den Tisch und dann auf mich. Was auch immer er dort sieht, lässt seinen Kiefer angespannt werden.

„Götter“, sagt er leise. „Wird er es schaffen?“

„Das hängt von den nächsten zehn Minuten ab“, sagt Nora, ohne von ihrer Arbeit aufzusehen. „Und davon, dass du meinen Tisch nicht belagerst.“

Er tritt sofort zurück und gibt ihr Raum, und etwas an diesem kleinen, unmittelbaren Gehorsam lässt mich ihm einen halben Grad mehr vertrauen, als ich möchte.

„Du bist derjenige, der Roan gesagt hat, dass ich hier bin“, sage ich. Es ist eigentlich keine Frage.

„Ich habe ihm gesagt, dass ein Auto von der Straße abgekommen ist und ein Bishop darin verwickelt war. Mehr habe ich ihm nicht gesagt.“ Marcus hält meinen Blick fest und ruhig. „Ich habe ihm nicht gesagt, wo. Und das werde ich auch nicht tun, es sei denn, du willst, dass ich es tue.“

„Warum sollte ich das nicht wollen?“

Er beantwortet die Frage nicht direkt, und die Stille sagt mehr, als Worte es könnten.

Die Atmung des alten Mannes verändert sich in diesem Moment, ein feuchtes, rasselndes Geräusch, das unsere Aufmerksamkeit sofort wieder auf den Tisch zieht. Noras Hände werden für einen Moment still über ihm, und ich sehe etwas in ihrem Gesicht zur Ruhe kommen, das ich erkenne, obwohl ich es vor heute Nacht noch nie gesehen habe.

Die besondere Stille eines Menschen, der bereits weiß, wie das hier endet, und es nur aus Respekt vor dem Sterbenden hinauszögert, nicht aus wirklicher Hoffnung.

„Sir.“ Meine Stimme bricht bei dem Wort. Ich gehe zurück an seine Seite und nehme die Hand, die nicht unter Noras vorsichtigem Druck festgehalten wird. „Bleiben Sie bei mir. Sie wollten mir etwas sagen.“

Seine Augen finden meine. Klarer, als sie so kurz vor dem Ende sein dürften.

„Deine Mutter“, sagt er, „war eine von uns. Bevor sie ging. Bevor sie begrub, was sie war, und dich dazu erzog, niemals Fragen zu stellen.“

„Eine von wem?“

„Nora …“ Sein Blick schneidet kurz zu der Heilerin neben ihm, und etwas, das wie eine Entschuldigung aussieht, liegt darin. „Nora kennt den Rest. Ich kannte nur sie. Wusste, was sie aufgab, als sie deinen Vater statt der alten Blutlinie wählte.“

„Welche Blutlinie? Was war sie?“

Sein Griff um meine Hand wird fester, ein letzter Versuch.

„Ungebunden“, sagt er. „So wie du es sein wirst. Die Bindung hat dich heute Nacht nicht zerbrochen, Mädchen. Sie hat etwas geweckt, das irgendwann ohnehin erwacht wäre. Deine Mutter hat zwanzig Jahre lang gehofft, dass es niemals geschehen würde.“

„Warum hat sie mir nichts erzählt?“

„Weil sie dich geliebt hat“, sagt er, „und die Ungebundenen bekommen die Dinge, die sie lieben, nicht einfach behalten. Nicht ohne Weiteres. Nicht ohne einen Preis, der—“

Er beendet den Satz nicht.

Seine Hand wird plötzlich schlaff in meiner, so wie ein angehaltener Atemzug endlich entweicht, und Noras Schultern sinken um einen halben Zentimeter – eine Geste, die ich sofort verstehe, ohne dass sie das Wort laut aussprechen muss.

Der Raum wird vollkommen still.

„Nein.“ Meine Stimme klingt nicht wie meine eigene. „Nein, er war noch nicht fertig—“

„Er war schon tot, bevor du ihn überhaupt durch diese Tür gebracht hast“, sagt Nora, jetzt sanft, sanfter, als ich sie die ganze Nacht über gehört habe. „Was ihn so lange zum Reden gebracht hat, war keine Medizin. Es war sein Wille. Und der ist ausgegangen.“

Ich sitze da und halte die Hand eines toten Mannes in der Küche einer Fremden, während die Hitze unter meinen Rippen, die im Auto begonnen hat, plötzlich scharf aufflammt, als würde sie auf den Verlust genauso reagieren wie ich, als würde sie gemeinsam mit mir um einen Mann trauern, dessen Namen ich nicht einmal kannte.

„Wer war er?“, frage ich, als ich meiner Stimme wieder vertrauen kann.

Nora schweigt lange, während sie ihre Hände an einem Tuch abwischt, ohne mir in die Augen zu sehen.

„Sein Name war Callum“, sagt sie schließlich. „Er war ebenfalls Ungebunden. Viel älter als ich. Er hat Jahrzehnte damit verbracht, nach anderen wie ihm zu suchen – wie deine Mutter, wie du, kurz davor zu werden. Ich nehme an, er hat von der Zurückweisung genauso erfahren wie der halbe Bezirk und ist gekommen, weil er schneller als alle anderen erkannt hat, was sie bedeutete.“

„Was bedeutet sie?“

Nora legt das Tuch ab und sieht mich endlich direkt an, und etwas in ihrem Gesicht könnte Mitgefühl sein oder die besondere Vorsicht eines Menschen, der gerade dabei ist, dir etwas Gefährliches zu übergeben.

„Es bedeutet, dass das Ding, das gerade unter deinen Rippen lebt, nicht wieder einschlafen wird“, sagt sie. „Und es bedeutet, dass du eine Entscheidung darüber treffen musst, was es aus dir macht.“

Hinter mir ist Marcus vollkommen still geworden und beobachtet all das mit einem Gesichtsausdruck, den ich nicht lesen kann.

„Ich sollte gehen“, sagt er leise. „Bevor jemand nach mir sucht, so wie ich nach diesem hier gesucht habe.“

„Marcus.“ Ich weiß nicht, warum ich ihn aufhalte. Vielleicht, weil er heute Nacht der einzige Mensch im Raum ist, der noch irgendeine Verbindung zu der Welt hat, zu der ich einst gehörte. „Was wirst du Roan sagen?“

Er schweigt einen Moment.

„Ich werde ihm sagen, dass es einen Unfall gab“, sagt er. „Und dass jeder, der darin verwickelt war, jetzt irgendwo in Sicherheit ist. Das ist alles, was wahr ist, und das ist alles, was er wissen muss.“

Er geht, bevor ich entscheiden kann, ob ich ihm dafür danken soll.

Nora und ich bleiben allein zurück, mit einem toten Mann auf ihrem Küchentisch und einem Namen – Ungebunden –, den ich noch nicht verstehe, der sich aber jetzt schon so anfühlt, als würde er den Rest meines Lebens bestimmen.

„Wo fangen wir an?“, frage ich sie.

„Mit dem Körper“, sagt sie. „Und dann, wenn du es ernst meinst, mit allem anderen. Es wird länger als eine Nacht dauern, Sloane. Vielleicht länger, als deine Geduld reicht.“

Ich denke an eine Halle voller Menschen, die zugesehen haben, wie ich blutete, und es Ehrlichkeit nannten.

„Ich habe Zeit“, sage ich. „Ich habe jetzt nichts als Zeit.“