DIE SCHEINWERFER

SLOANE

Das zweite Auto taucht aus dem Nichts auf.

In einem Moment umklammert der alte Mann noch mein Handgelenk, den Mund geöffnet um das, was er mir gleich sagen will, und im nächsten ertönt ein Hupen, Scheinwerfer verschlingen die gesamte Straße, und dann ist da dieses Geräusch, das ich noch monatelang im Schlaf hören werde – Metall und Knochen im selben Augenblick, falsch auf eine Weise, die zu keinem von beiden allein gehört.

Er wird seitlich von der Straße in das Gras des Grabens geschleudert.

Das Auto, das ihn angefahren hat, hält nicht an. Die Rücklichter leuchten einmal, zweimal auf, und dann ist es um die Kurve verschwunden, als wäre es nie da gewesen, während Kies unter den Reifen hervorspritzte.

Für einen Moment bewegt sich niemand. Nicht ich. Nicht die Fahrerin, die das Lenkrad noch immer mit beiden Händen umklammert, als hätte sie noch nicht begriffen, was gerade direkt im Licht ihrer eigenen Scheinwerfer passiert ist.

„Oh mein Gott.“ Ihre Stimme bricht entzwei. „Oh mein Gott, oh mein Gott—“

„Fahr das Auto weg.“ Ich bin bereits aus der Tür, renne schon auf den Graben zu, bevor ich überhaupt entschieden habe, es zu tun. „Fahr es auf den Seitenstreifen, schalte die Warnblinkanlage ein, los—“

„Ist er—“

„Ich weiß es nicht. Fahr das Auto weg!“

Sie bewegt das Auto. Ich falle im nassen Gras neben dem alten Mann auf die Knie, und meine Hände zittern so stark, dass ich kaum einen Puls finde, aber da ist einer, dünn und schnell unter meinen Fingern, was sich wie die einzige gute Nachricht anfühlt, die ich heute Nacht noch bekommen werde.

„Sir. Sir, können Sie mich hören?“

Seine Augen sind geöffnet. Kaum. Sie sind auf etwas hinter meiner Schulter gerichtet, als würde er etwas ansehen, das ich nicht sehen kann.

„Sloane“, haucht er. Wieder keine Frage. Nur mein Name, als würde er sich selbst bestätigen, dass wenigstens dieser Teil real ist.

„Ich bin hier. Es wird Ihnen gut gehen, ich brauche Sie nur bei mir zu bleiben—“

„Sie wissen es“, sagt er. „Sie werden die Hupe gehört haben. Wir haben keine Zeit—“

„Zeit wofür? Wer sind sie?“

Seine Hand schließt sich erneut um mein Handgelenk, diesmal schwächer, aber mit einer Dringlichkeit, die mir mehr Angst macht als das Blut, das unter ihm ins Gras sickert.

„Lass nicht zu, dass sie dich finden, bevor ich—“

Die Fahrerin ist wieder da, kniet auf seiner anderen Seite, das Gesicht bleich wie Knochen im Licht der Warnblinker. „Wir müssen ihn in ein Krankenhaus bringen. Sofort.“

„Kein Krankenhaus.“ Seine Stimme bricht bei dem Wort, aber die Kraft dahinter nicht. „Kein Krankenhaus. Bring mich zu Nora.“

„Wer ist Nora?“

„Sie wird es wissen“, sagt er. „Sag ihr … sag ihr, es geht um das Bishop-Mädchen. Sie wird es wissen.“

Die Fahrerin und ich sehen uns über seinen Körper hinweg an, und ich sehe dieselbe Frage in ihrem Gesicht, die mir selbst schwer und drängend in der Brust liegt.

Was passiert heute Nacht?

„Kennst du eine Nora?“, frage ich sie.

Sie schweigt einen Moment zu lange. „Ja“, sagt sie schließlich. „Ich kenne eine Nora.“

Ihr Name ist Rhea. Das erfahre ich im Auto, auf dem Weg dorthin, weil es sich falsch anfühlt, die Frau, die gerade vielleicht einen Mann hat sterben sehen, in meinem Kopf weiterhin einfach „die Fahrerin“ zu nennen.

Sie fährt schneller, als es die Straße erlaubt, beide Hände weiß um das Lenkrad geklammert, während der alte Mann auf dem Rücksitz liegt und ich meine Jacke fest gegen die Wunde an seiner Seite presse. Keiner von uns sagt viel, weil es nicht viel gibt, was man sagen könnte, ohne dass es laut ausgesprochen völlig verrückt klingt.

„Woher kennst du Nora?“, frage ich, hauptsächlich um die Stille zu füllen, hauptsächlich weil ich, wenn ich aufhöre zu reden, anfangen werde, über den Wolf nachzudenken, der mich vor zwei Stunden zurückgewiesen hat, und ich habe in meiner Brust keinen Platz für beides gleichzeitig.

„Sie hat meiner Tochter einmal geholfen. Vor ein paar Jahren.“ Rheas Blick huscht in den Rückspiegel und überprüft die Atmung des alten Mannes, ohne die Hände vom Lenkrad zu nehmen. „Die Leute gehen zu ihr, wenn sie nicht wollen, dass Fragen gestellt werden. Krankenhäuser stellen Fragen.“

„Was für ein Mensch will nicht, dass ein Krankenhaus Fragen stellt?“

„Offenbar einer, der gerade auf meinem Rücksitz verblutet.“

Fair genug.

Noras Haus liegt am Ende einer Schotterauffahrt, so weit abseits der Hauptstraße, dass ich irgendwann aufhöre, die Kurven zu zählen. Ein Kiefernwald verbirgt es vor den Blicken, bis wir beinahe davorstehen. Trotz der späten Stunde brennt Licht. Rhea kommt kaum zum Stehen, bevor sie aus dem Auto springt und so heftig gegen die Tür hämmert, dass sie im Rahmen klappert.

Die Frau, die öffnet, ist jünger, als ich erwartet habe – nicht viel älter als ich, dunkles Haar nach hinten gebunden, scharfe Augen, die innerhalb eines einzigen Atemzugs von Rheas Gesicht zum Auto und dann zu mir wandern und die gesamte Situation erfassen, bevor eine von uns ein Wort sagt.

„Bringt ihn rein“, sagt sie. Keine Begrüßung. Kein Was ist passiert? Nur das, während sie sich bereits bewegt und einen langen Tisch in etwas freiräumt, das wie eine Küche aussieht, die schon hundertmal genau für diesen Zweck umgeräumt worden ist.

Zu dritt schaffen wir es, ihn auf den Tisch zu legen. Um seinen Mund ist er jetzt grau, seine Atmung flach und schnell, und Noras Hände gleiten mit einer Sicherheit über ihn, die meinen Magen um einen halben Zentimeter entspannen lässt – das erste gute Zeichen, das ich heute Nacht bekommen habe.

„Er hat ausdrücklich nach dir verlangt“, sagt Rhea. „Er hat gesagt, ich soll dir ausrichten, dass es um das Bishop-Mädchen geht.“

Noras Hände halten für genau eine Sekunde inne. Dann bewegen sie sich wieder, schneller.

„Du bist das Bishop-Mädchen“, sagt sie. Keine Frage. Ihr Blick huscht zu mir und dann zurück zur Wunde. „Heute Nacht. Die Zurückweisung. Nachrichten verbreiten sich.“

„Du weißt schon davon?“

„Jeder innerhalb von dreißig Meilen weiß bereits davon. Alphas weisen keine Bishop-Frau vor zweihundert Zeugen zurück, ohne dass bis Sonnenaufgang der gesamte Bezirk davon gehört hat.“ Sie drückt etwas Dunkles und Kräuterartiges auf die Wunde, und der alte Mann gibt einen tiefen Laut von sich, der meinen Magen umdreht. „Gib mir das grüne Glas. Zweites Regal.“

Ich reiche ihr das Glas, weil es einfacher ist, als nutzlos herumzustehen.

„Wer ist er?“, frage ich.

„Jemand, der vorsichtiger hätte sein sollen.“

„Das ist keine Antwort.“

Sie sieht mich an, nur kurz, etwas Scharfes und Prüfendes liegt in ihrem Blick. „Nein“, stimmt sie zu. „Ist es nicht.“

Die Augen des alten Mannes flattern erneut auf. Seine Hand findet meinen Ärmel, jetzt schwächer, kaum mehr als ein Zucken seiner Finger.

„Sloane.“

„Ich bin hier.“

„Die Zurückweisung.“ Sein Atem rasselt feucht in seiner Brust, und Noras Kiefer spannt sich bei dem Geräusch an. „Es waren nicht die Hallorans. Das war nie—“ Er hustet, und es kostet ihn etwas Sichtbares, irgendeine letzte Reserve, die er eigentlich nicht mehr zu geben hatte. „Deine Mutter. Frag nach deiner Mutter. Sie wusste, was du bist, bevor du—“

„Bevor ich was?“

„Er muss aufhören zu reden“, sagt Nora scharf, „sonst wird er diesen Satz überhaupt nicht mehr beenden.“

„Bevor ich was?“, dränge ich, weil manche Dinge wichtiger sind, als sich sagen zu lassen, man solle still sein.

Die Augen des alten Mannes finden meine, und für eine Sekunde, nur eine Sekunde, sind sie vollkommen klar.

„Bevor du überhaupt geboren wurdest“, sagt er, „wussten sie genau, was in der Nacht passieren würde, in der deine Bindung zerbricht.“

Scheinwerfer gleiten über das Küchenfenster.

Noras Kopf schnellt nach oben, jede Linie ihres Körpers wird augenblicklich still und aufmerksam auf eine Weise, die nichts mit Medizin zu tun hat.

„Weg von den Fenstern“, sagt sie. „Jetzt. Ihr beide.“

„Wer ist das?“

„Wer auch immer ihn angefahren hat.“ Sie ist bereits in Bewegung und greift unter die Arbeitsplatte nach etwas, das ich nicht sehen kann, und die ruhige Sicherheit von vor einer Minute hat sich in etwas Härteres, Vorsichtigeres verwandelt. „Wer auch immer ihn angefahren hat, verfehlt sein Ziel normalerweise kein zweites Mal.“

Der Motor draußen verstummt.

Eine Autotür öffnet sich.

„Rhea, bring das Mädchen ins hintere Zimmer“, sagt Nora mit leiser, gleichmäßiger Stimme, in der Art eines Menschen, der genau das schon einmal getan hat und genau weiß, wie schlimm es ausgehen kann. „Jetzt.“

Schritte auf dem Kies draußen. Langsam und gelassen. Als wüsste derjenige bereits, dass niemand in diesem Haus irgendwohin gehen wird.

Ich gehe nicht zum hinteren Zimmer. Stattdessen bewege ich mich zum Fenster, gerade weit genug, um am Vorhang vorbeizusehen, und was ich dort in der Einfahrt stehen sehe, von seinen eigenen Scheinwerfern von hinten beleuchtet, lässt jedes Haar an meinen Armen sich aufrichten.

Es ist kein Fremder.

Ich kenne diese Jacke. Ich kenne diesen Gang.

Marcus.

Roans Stellvertreter, der weniger als drei Stunden nach der schlimmsten Nacht meines Lebens in Noras Einfahrt steht und dieses Haus ansieht, als wüsste er bereits genau, wer sich darin befindet.