Borracho, disparado y aún sin comprometerse: Un romance de la mafia

Arya

No solía ser muy animada por las mañanas. Ni un poquito.

Desde que había empaquetado mis maletas, me había despedidos de mi familia, de mis amigos, de mis rutinas y de mi derecho constitucional a entender la carta de un bar, y me había mudado a los Países Bajos con mi novio, despertarme se había convertido en un deporte de alto riesgo para cualquiera que me hablara antes del café.

Cada mañana me implicaba a mí, envuelta en el edredón como un burrito humano, recordándome a mí misma que había sido una adulta responsable al aceptar aquello... y que la adultez responsable estaba muy sobrevalorada.

Pero hoy había un motivo para estar de buen humor.

Diogo me iba a pedir matrimonio.

No lo había dicho en voz alta. Ningún hombre sensato lo hacía. Los hombres sensatos soltaban indirectas, se iban por las ramas y creían firmemente que una mujer que llevaba dos años viviendo con ellos no había desarrollado un sexto sentido para los acontecimientos importantes. Pero yo había leído las señales. Todas.

El tono extraño cada vez que hablaba del futuro. Las miradas persistentes. Un nuevo y alarmante interés por los restaurantes «especiales», esos con velas, nombres impronunciables y cartas sin precios.

Ese tipo de interés solo surgía por una propuesta de matrimonio... o por una traición y un asesinato. Estaba bastante segura de que no era la segunda opción.

Además, había visto el joyero.

Diogo sería un contador excelente, pero de discreto no tenía nada. La caja estaba allí mismo, en su maletín, totalmente a la vista, como si quisiera que la encontrara sin tener que admitirlo. Una torpeza tan genuina que me pareció de lo más adorable. Nadie guardaba una caja de Steinmetz «por si acaso». Nadie.

Sabía que debía esperar. Portarme con madurez, actuar sorprendida cuando ocurriera. Pero ya había llamado a mis padres en Portugal, a mis mejores amigas de toda la vida y a una prima segunda a la que solo veía en Navidad y de la que no tenía ni idea de por qué conservaba su número.

Esta noche era la noche. Sí. Definitivamente la noche.

—¿Estás segura de que lo viste? —preguntó Mila, acomodando un traje en el perchero.

—Vi la caja de Steinmetz en su maletín. ¿Para qué otra cosa iba a esconder alguien algo como si fuera material clasificado si no era un anillo?

—No lo sé —dijo ella, sin levantar la vista—. Yo no contendría la respiración, nena. Puedes llevarte una decepción.

—No seas tan pesimista, Mila...

—No lo soy. Bueno, vale, sí lo soy, pero con motivos —admitió—. He tenido muy mala suerte esperando cosas de mis parejas. Es mejor dejarse llevar.

Alcé una ceja, porque dejarse llevar era lo único que dominaba. Flotar como una hoja a la deriva por un río extranjero.

—Llevo cuatro años dejándome llevar —le contesté—. Me mudé a otro país por él, trabajo en una tienda que odio, le sonrío a extraños adinerados para que él pueda tener el trabajo de sus sueños. Creo que ya va siendo hora.

No lo dije en voz alta, pero lo pensé: había sacrificado bastante como para no esperar un anillo brillante al final del camino.

—Te lo mereces, nena —dijo Mila, mirándome por fin—. ¿Ya sabes qué te vas a poner?

Ese fue el preciso instante en que el pánico me dio un toque en el hombro.

Ay, m****a. No había pensado en eso.

—No. Necesito un vestido que diga «sí, acepto» antes incluso de que me lo pida. Para que, cuando graben la propuesta, salga espectacular desde todos los ángulos.

—Tengo uno —dijo Mila, sonriendo—. Me lo compré para el banquete de bodas de mi hermana. Nuevo. Ridículamente precioso.

—No lo sé...

—Alguien tiene que ponérselo —replicó ella—, y no voy a ser yo en mi cita de esta noche.

—¿Tienes una cita?

—Alto, guapo, con un tatuaje bonito. Lo conocí en un bar.

—Claro que lo conociste en un bar —murmuré—. Espero que sea el indicado.

Mila soltó una risa seca. Las relaciones serias no le interesaban.

—Solo espero que sea bueno en la cama, al menos. No tengo una buena racha.

Me reí, porque la vida seguía su curso en paralelo: ella con cero expectativas, yo con muchísimas. Dos mujeres doblando trajes caros mientras proyectaban futuros completamente distintos e igual de inciertos.

—Vale —dije—. Préstame el vestido. Si la noche sale como espero, te lo devolveré empapado de buenas vibraciones conyugales.

—Trato. Y prométeme que, pase lo que pase, vendrás a trabajar el lunes.

Sonreí, aunque algo en su tono no me cuadraba del todo.

—Por supuesto. Mañana, todo estará exactamente donde debe estar.

O al menos, eso creía yo.

El restaurante estaba escondido en una calle adoquinada. Sin luces de neón, sin música que se filtrara al exterior. Solo una puerta de madera oscura, una vela parpadeando en el escaparate y esa elegancia silenciosa que gritaba *aquí ocurren cosas importantes*.

Diogo caminaba a mi lado con esa calma sospechosa que adoptaba siempre que urdía algo. Llevaba el abrigo abrochado hasta arriba, una mano en el bolsillo y una sonrisa tranquila en el rostro. Yo estaba repasando mentalmente cada expresión que necesitaría más tarde: sorpresa, emoción, lágrimas bonitas; de las conmovidas, no de las de llanto feo.

—¿Estás bien? —preguntó.

—Perfecta —mentí—. Solo emocionada. Me encanta este sitio.

El maître nos recibió como si hubiera estado esperándonos toda la vida y nos sentó en un rincón estratégico e íntimo. Velas, copas altas, la distancia justa entre mesa y mesa para fingir que éramos las únicas dos personas en el mundo.

Perfecto. Absolutamente perfecto.

Diogo se sentó frente a mí, con los codos en la mesa, mirándome *demasiado* fijamente. Como si estuviera memorizando mi rostro.

*Respira. Esto está pasando.*

—Llevaba mucho tiempo queriendo traerte aquí —dijo—. Me pareció el momento adecuado.

*El momento adecuado.*

Un escalofrío me recorrió la columna, una advertencia de que estaba a punto de cruzar un umbral. Sonreí, intentando no parecer alguien que ya había elegido los nombres de sus futuros hijos.

Pidió el vino sin mirar la carta. Cuando llegó, levanté mi copa, brindando en silencio por cada versión pasada de mí que había estado esperando este preciso segundo.

—Estás preciosa —dijo, recorriéndome con la mirada—. Ese vestido quita el sentido.

Mi corazón dio un pequeño vuelco.

—Gracias. Quería arreglarme para la ocasión.

El vestido de Mila era realmente increíble: negro, ajustado en los lugares justos, elegante y seductor sin caer en lo hortera.

Me sentía bien. *Demasiado* bien. Como si esta versión de mí fuera exactamente la que tenía que estar sentada allí, frente al hombre que había elegido, la noche en que todo iba a cambiar.

Diogo dejó la copa sobre la mesa, respiró hondo y me miró con una seriedad que me hizo enderezarme. Sus ojos oscuros brillaban y no sabría decir si era por el vino o por lo que estaba a punto de decir.

*Allá vamos. Es el momento.*

—Arya —dijo, y mi nombre sonó distinto al salir de su boca—. Llevo tiempo queriendo decirte algo.

Mi corazón dio un vuelco.

—Desde que entraste en mi vida, todo cambió. La forma en que veo el futuro. Lo que quiero, lo que espero, todo lo que me importa.

Tragué saliva. No por nervios —bueno, sí, también por eso—, sino porque de repente todo el ruido del restaurante se difuminó. Solo estábamos él, yo y esa frase abriéndose paso hacia mi pecho.

—Te fuiste de Portugal —continuó—. De tu familia, de todo lo que conocías. Y lo hiciste por nosotros. No pasa un solo día en el que no piense en lo fuerte que eres. Lo increíble que eres.

Mis ojos empezaron a picar.

*Lágrimas bonitas, Arya. Nada de mocos.*

—Eres mi hogar —dijo—. Mi compañera. Mi mejor amiga. No puedo imaginar mi vida sin ti.

Fue entonces cuando lo vi.

Su mano se deslizó despacio hacia el bolsillo interior del abrigo.

El mundo se ralentizó. Mi cerebro ya estaba gritando *sí*, mis hormigueaban, mi madre probablemente estornudando en Portugal por pura conexión espiritual. Pensé en el vestido de Mila. En la llamada que le haría después. En el «te lo dije» que le soltaría a la cara.

Diogo sacó algo del bolsillo.

No era la caja de su maletín.

Era... rectangular. Más grande.

*Vale, a lo mejor la cambió por algo más moderno.*

Me miró con una sonrisa nerviosa, casi infantil.

—Arya... He estado pensando mucho en nuestro futuro. En dar el siguiente paso y crecer juntos.

Mis lágrimas ya corrían a rienda suelta.

—Quiero que adoptemos un perro.

Asentí con la cabeza, sin confiar en mi voz. No se había hincado de rodillas, pero eso daba igual, ¿no?

No. Lo importante era que lo estaba haciendo.

Entonces abrió la caja y mi desconcierto fue absoluto.

Dentro había una foto y un collar —que desde luego no era para mí, a menos que estuviera a punto de pedirme cumplir alguna fantasía sexual retorcida—.

La foto era de un cachorro. Pequeño y peludo, con unos ojos gigantescos y estúpidamente adorables. El collar no necesitaba mayor explicación.

—Quiero que adoptemos un perro —dijo con orgullo.

*...¿Qué carajos?*