Capitulo 8

Arya

Tuve las pesadillas más horribles de mi vida.

No soñé que me quedaba sin trabajo ni que un tiburón me perseguía mientras la costa seguía sin aparecer por ninguna parte. No. Eran pesadillas de nivel apocalíptico. Había soldados, dragones, una mesa larga que parecía sacada de una reunión de consejo medieval y, por alguna razón que mi cerebro se negaba a justificar, Stalin.

Sí, Stalin.

Dándoles órdenes a los dragones como si perteneciera a la Casa Targaryen.

No tenía idea de qué trauma reprimido había conseguido desbloquear, pero estaba bastante segura de que nada bueno podía salir de mezclar alcohol fuerte con historia soviética.

Mi cuerpo pesaba una tonelada, como si alguien hubiera decidido rellenarme de plomo mientras dormía. Intenté mover una pierna y el resultado fue tan exitoso como mi carrera profesional desde que me mudé a los Países Bajos: técnicamente existía, pero no avanzaba hacia ninguna parte.

Entonces lo sentí.

Mi brazo.

Un dolor punzante, profundo y persistente, como si alguien hubiera decidido clavarme una barra de hierro al rojo vivo justo entre el codo y el alma. Solté un gemido bajito y abrí los ojos lentamente, porque todo dentro de mí gritaba que no estaba preparada para lo que fuera que estuviese a punto de ver.

La luz era blanca. Demasiado blanca.

Parpadeé varias veces e intenté moverme, pero no pude. Bajé la mirada y ahí estaba. Ese pequeño detalle que mi cerebro todavía no había terminado de procesar.

Esposas.

Tenía las muñecas sujetas a la cama con unas esposas de metal grueso. Nada de esos juguetitos sexis que uno compra en un sex shop. Estas eran profesionales. Probablemente de uso policial.

—Perfecto —murmuré—. Esto definitivamente no es un hospital público.

—No lo es.

La voz grave y ronca vino de mi derecha.

Giré la cabeza y ahí estaba él.

Sentado en una silla junto a la camilla, observándome atentamente. Podría haber pensado que era un policía si no tuviera el físico de alguien entrenado para perseguir al mismísimo diablo y ganarle en su propio juego. Y porque, hasta donde yo sabía, las academias de policía no aceptaban a hombres con tatuajes en el cuello, la mandíbula y parte del rostro que prácticamente gritaban: Huye mientras todavía puedas.

Mi cerebro tardó unos segundos en procesarlo todo.

Era muy alto. Demasiado alto para ser una alucinación. Iba completamente vestido de negro, llevaba guantes de cuero y sostenía un cuchillo, como si acabara de salir de una novela de fantasía oscura. Sus ojos azules me estudiaban con absoluta atención.

Y fue entonces cuando la parte menos racional de mi cerebro, la misma que había decidido que beber alcohol puro era una idea brillante, optó por intervenir.

Esto no es real.

Es un sueño.

Porque, seamos sinceros, si mi cerebro había sido capaz de imaginar a Stalin entrenando dragones bebés en mi pesadilla anterior, ¿por qué no iba a regalarme ahora un hombre sexy, tatuado y vestido de negro, con cuchillo incluido, mientras yo estaba esposada a una cama?

Nunca había considerado que mi subconsciente pudiera tener fantasías de ese tipo, pero a esas alturas ya nada me sorprendía. Claramente, había capas de mi psique que jamás habían pasado por terapia y estaban tomando decisiones por su cuenta.

Lo observé durante otro segundo, estudiándolo detenidamente.

—Bueno… —murmuré—. Si esto es un sueño, necesito que sepas que estás peligrosamente bien diseñado.

Parpadeé.

Nada cambió.

Él seguía ahí.

El cuchillo seguía ahí.

Las esposas seguían ahí.

—Genial —susurré para mis adentros—. O esto es un sueño increíblemente detallado… o alguien me drogó con algo demasiado potente.

Inspiré profundamente. Muy profundamente. Como alguien que se prepara para negociar con su propio subconsciente.

—Escúchame —añadí, mirándolo directamente—. Si eres producto de mi imaginación, necesito que hagas algo rápido para confirmarlo. Preferiblemente algo que no implique apuñalarme.

—He estado esperando a que despertaras —dijo.

Su voz vibró en el aire y dejó lentamente el cuchillo sobre una mesa cercana. Mi cerebro archivó aquel gesto bajo la categoría de detalles sexis completamente innecesarios. Luego tomó un arma.

Un arma.

Por supuesto.

Por el amor de Dios.

Era obscenamente atractivo. Ridículamente atractivo. El tipo de hombre que no podía existir en la vida real porque alteraría el equilibrio natural del universo y provocaría un caos masivo de mujeres persiguiéndolo.

Los hombres así solo existían en las películas.

O en los sueños.

O en las fantasías más sucias de tu subconsciente.

Así que asentí para mis adentros. Definitivamente estaba alucinando. Le dediqué una sonrisa lenta, ligeramente torcida y completamente irresponsable.

—Estar esposada a una cama normalmente no es buena señal —comenté—. A menos que estemos hablando de circunstancias muy específicas. Y consensuadas. Con una palabra de seguridad. Y quizá una copa de vino antes.

No respondió de inmediato.

Simplemente inclinó un poco la cabeza, como si acabara de escuchar a alguien hablar del clima. Sus ojos bajaron tranquilamente hasta las esposas y luego volvieron a mi rostro.

Evaluándome.

Clasificándome.

Probablemente preguntándose qué clase de droga me habían dado y si podían presentar una queja contra el proveedor.

—Es por tu seguridad —dijo finalmente.

Solté una carcajada.

—¿Por la tuya o por la mía? —pregunté—. ¿Tienes miedo de que me lance encima de ti?

Hubo una pausa.

Larga.

Incómoda.

Su mandíbula se tensó ligeramente y sus ojos se entrecerraron. Era bastante antipático para ser producto de mi imaginación borracha.

—¿Sabes quién coño soy? —preguntó.

Lo miré despacio.

—Una cosita preciosa —dije, ladeando la cabeza—. Y, al parecer, el hombre de mis sueños. Mi subconsciente tiene un gusto excelente.

No parpadeó. No sonrió. No reaccionó como ningún hombre real que hubiera conocido. Irónicamente, eso solo lo hacía todavía más interesante.

—No estoy jugando —advirtió.

—Qué pena —suspiré—. Me encantaría jugar contigo, aunque estas esposas limitan bastante mi libertad de movimiento.

Frunció el ceño.

—Deberías tenerme miedo, no estar coqueteando conmigo.

Me incliné hacia delante todo lo que el colchón me permitió, estirando las muñecas esposadas sin ninguna intención real de liberarme. Solo quería llamar su atención. Porque podía hacerlo y porque, después de todo, era mi maldito sueño.

—¿Así funciona esta fantasía? —pregunté entre risas—. ¿Tengo que suplicarte o eso viene después?

Sus ojos se clavaron en los míos. Fríos. Analíticos. Como si estuviera diseccionando cada palabra para encontrar la trampa escondida en ella.

—¿Quién eres?

Sonreí.

—Soy quien quieras que sea, cariño.

Por primera vez, pareció genuinamente irritado. No enfadado. Irritado. Como si yo estuviera rompiendo todas las reglas existentes.

—Maldita sea —masculló.

Se giró y tomó su teléfono, alejándose un paso de la cama, como si necesitara espacio.

—Trae al puto médico —gruñó—. Ahora.

Parpadeé.

¿Un médico?

Eso no formaba parte del paquete estándar de mis sueños eróticos con hombres tatuados y cuchillos.

—Espera —dije, frunciendo el ceño—. ¿Ahora los sueños vienen con personal médico? Porque eso reduce bastante el nivel de fantasía.

No respondió. Estaba concentrado en la pantalla, con la mandíbula apretada y los hombros rígidos. Una sensación incómoda comenzó a abrirse paso entre la niebla de mi cabeza.

Tal vez… solo tal vez… aquello no era un sueño.

Tragué saliva.

El pánico llegó tarde, pero cuando lo hizo, recorrió todo mi cuerpo como si acabara de tocar unos cables eléctricos pelados. Las piernas empezaron a temblarme y el estómago se me contrajo. De pronto, la habitación era demasiado blanca.

Empecé a mirar a mi alrededor desesperadamente. Las paredes. El metal. El olor.

Nada parecía un hospital público. Ni privado.

Y desde luego, tampoco parecía un lugar legal.

—¿Qué…? —Tiré del brazo por puro instinto, como si mi cuerpo hubiera decidido escapar sin consultar primero con mi cerebro.

Error.

El dolor explotó desde el brazo hasta la clavícula, agudo y brutal.

—¡Ahhhhh! —grité, arqueándome contra la cama.

El sonido rebotó contra las paredes y volvió a mí todavía más fuerte. Mi respiración se descontroló. El mundo se inclinó de una forma desagradable y terminé vomitando por un costado.

Él levantó la mirada al instante. En dos zancadas estuvo a mi lado y me sujetó el brazo con firmeza para inmovilizarme.

—No te muevas —ordenó.

Su voz era baja. Completamente desprovista de compasión.

Las lágrimas se me acumularon en los ojos antes de que pudiera evitarlo.

—¡Me duele! —grité con la voz quebrada—. ¡Me duele muchísimo!

Su mirada bajó hasta el vendaje.

—Solo te dispararon en el brazo. Deja de hacer tanto escándalo.

—¡¿ME DISPARARON?! —chillé, con una voz aguda y completamente indigna—. ¿Quién fue? ¡Llama a la maldita policía ahora mismo!

Ni siquiera parpadeó.

—La policía no entra en lugares como este —respondió—. Tienen miedo.