Chapitre 3 : La surprise

Nina

Le silence après leur départ est assourdissant.

Je suis restée par terre dans la cuisine pendant je ne sais pas combien de temps. Les larmes ont coulé, se sont taries, ont coulé encore. Mon téléphone est posé à côté de moi, comme un reproche. J'ai eu envie d'appeler Marco, de lui dire de revenir, de lui crier que c'est mon anniversaire, que je suis sa femme, que j'existe.

Mais je ne l'ai pas fait.

Parce que au fond, je sais que ça ne servirait à rien. Il partirait quand même. Il emmènerait Giulia quand même. Il continuerait à m'ignorer quand même.

La maison est vide. Pas seulement vide de leurs corps, mais vide de vie. Les murs semblent se rapprocher, les pièces s'assombrissent, l'air devient lourd. Je me traîne jusqu'au canapé du salon, je m'allonge en position fœtale, et je fixe le plafond blanc en comptant les fissures.

Une...deux. ...trois.

À quoi ça sert d'être parfaite si personne ne le voit ?

Quatre....cinq....six.

Pourquoi je suis encore là ? Pourquoi je reste ?

Sept....huit...neuf.

Parce que Giulia. Parce que je l'aime. Parce que je ne peux pas l'abandonner à cet homme qui ne la mérite pas, à cette femme floue qui n'a jamais changé une couche de sa vie.

Dix.

La sonnette de la porte d'entrée retentit, me faisant sursauter. Je regarde l'heure sur mon téléphone. 15h42. Qui peut bien venir à cette heure ? Les livreurs ne passent jamais le samedi après-midi. Les voisins ne sonnent jamais.

Je me lève, j'essuie rapidement mes joues du revers de la main, je lisse ma robe jaune froissée. Peut-être que Marco a oublié quelque chose. Peut-être qu'il revient. Peut-être...

J'ouvre la porte.

— SURPRISE !

La fille qui me fait face a des cheveux courts décolorés presque blancs, un piercing à l'arcade sourcilière, et un sourire si large qu'il pourrait illuminer toute la rue. Elle tient un gâteau au chocolat fait maison dans une main et une bouteille de prosecco dans l'autre.

— Léa ?

Ma meilleure amie. Celle qui a déménagé à Marseille il y a deux ans pour suivre un type qui l'a larguée six mois plus tard mais qui est restée parce qu'elle avait fini par aimer la ville. Celle que je n'ai pas vue depuis Noël dernier. Celle qui est censée être à huit cents kilomètres d'ici.

— Joyeux anniversaire, ma Nina ! s'écrie-t-elle en se jetant sur moi.

Son étreinte est si forte que je titube. Elle sent le shampooing à la noix de coco et le café, comme toujours. Ses bras autour de moi sont chauds, réconfortants, et soudain, sans prévenir, je fonds en larmes dans son cou.

— Hé, hé, hé, doucement, fait-elle en me serrant plus fort. Qu'est-ce qui se passe ? Pourquoi tu pleures ? C'est des larmes de joie, j'espère, parce que j'ai fait trois heures de train pour venir te voir, moi !

Je secoue la tête, incapable de parler. Les sanglots secouent mes épaules, et Léa, sans poser plus de questions, me fait entrer dans la maison, referme la porte du pied, pose le gâteau et le prosecco sur la console de l'entrée, et me guide jusqu'au canapé du salon où elle m'assied doucement.

— Respire, me dit-elle. Inspire par le nez, expire par la bouche. Allez, avec moi. Inspire... expire... c'est bien, encore.

Je suis ses instructions comme une automate. Peu à peu, les sanglots s'apaisent. Je renifle, j'essuie mes yeux avec mes doigts, et je la regarde enfin.

Elle est assise en face de moi, les coudes sur les genoux, le visage grave. Ses yeux clairs fouillent les miens avec cette intensité qu'elle a toujours eue, cette façon de regarder les gens comme s'ils étaient les seules personnes importantes au monde.

— Raconte-moi tout, dit-elle doucement. Et ne me dis pas que ça va, parce que ça ne va pas. Je te connais, Nina. Je sais quand tu mens.

Alors je raconte.

Je raconte la balançoire et la voix douce de Marco. Je raconte Elena et le souhait de Giulia. Je raconte le voyage improvisé, l'absence de cadeau, l'indifférence. Je raconte les cinq années de mariage à espérer, à attendre, à me vider de moi-même pour remplir un puits sans fond.

Léa m'écoute sans m'interrompre. Son visage change au fur et à mesure que mon récit avance. La compassion laisse place à l'incompréhension, puis à la colère. Ses poings se serrent sur ses genoux, ses mâchoires se contractent.

Quand je termine, il y a un long silence. Puis elle se lève, marche jusqu'à la fenêtre, regarde le jardin un moment. Quand elle se retourne, ses yeux lancent des éclairs.

— Ce fils de pute, dit-elle calmement.

— Léa...

— Non, ne me dis pas "Léa". Ce type est un fils de pute, Nina. Un énorme, gigantesque, cosmique fils de pute. Cinq ans. CINQ ANS que tu te découpes en petits morceaux pour lui. Cinq ans que tu l'attends, que tu espères, que tu te justifies. Et lui, pendant ce temps, il pense à une autre. Il emmène TA fille voir une autre femme. Il met des photos avec cette autre femme en photo de profil.

— Comment tu sais pour la photo ?

Elle sort son téléphone de sa poche et me le tend.

— Parce que je l'ai vue, figure-toi. Je suis dans le train ce matin, je regarde les statuts W******p pour passer le temps, et je tombe là-dessus. J'ai failli casser mon téléphone tellement j'étais en colère. C'est pour ça que j'ai décidé de venir. Je me suis dit que tu avais besoin de moi.

Je regarde la photo sur son écran. La même que celle que j'ai vue. Marco, Giulia, et la silhouette floue d'Elena. La vue de cette image me transperce à nouveau, mais cette fois, avec Léa à côté de moi, la douleur est moins solitaire.

— Qu'est-ce que je fais, Léa ? murmuré-je. Je suis perdue.

Elle vient s'asseoir à côté de moi sur le canapé, prend ma main dans la sienne.

— D'abord, tu arrêtes de pleurer pour ce type. Il ne le mérite pas. Ensuite, tu souffles, tu te poses, et tu réfléchis à CE QUE TOI tu veux. Pas ce qu'il veut, lui. Pas ce que ta mère voudrait. Pas ce que la société attend. TOI. Qu'est-ce que NINA veut ?

— Je ne sais plus, avoué-je dans un souffle. Ça fait si longtemps que je ne me suis pas posé la question.

— Alors on va le découvrir, déclare-t-elle en se levant d'un bond. Mais d'abord, on va fêter ton anniversaire. Parce que oui, aujourd'hui c'est ton anniversaire, et oui, on va le fêter, même si ton mari est un abruti fini. Allez, lève-toi !

— Léa, je ne suis pas d'humeur...

— Justement ! C'est quand on n'est pas d'humeur qu'il faut faire la fête le plus. C'est scientifique. Allez, debout !