Convoqué

BELLA

La porte est ouverte. Je sais que quelque chose cloche avant même d'entrer. Serena ne laisse jamais la porte ouverte. Pas dans ce quartier. Pas avec notre façon de vivre : compter les pièces, verrouiller les fenêtres, vérifier deux fois les ombres comme si elles pouvaient nous suivre jusqu'à la maison. C'est cette prudence qui nous a permis de survivre jusqu'ici.

« Serena ? » Ma voix est posée. Trop posée.

Je pousse la porte plus fort. Le silence me répond. Pas de musique. Pas de fredonnement. Pas de remarque sarcastique sur mon retard. Juste… rien. J'ai la gorge serrée. L'appartement a l'air normal au premier abord. Trop normal. Les chaises sont encore rangées. Les assiettes du petit-déjeuner sont rincées et empilées. Ses chaussures sont près de la porte… Non, une chaussure… il en manque une.

Mon estomac se noue. « Serena ? » Plus fort cette fois. Plus sèchement.

J'avance lentement, comme si un faux pas pouvait déclencher quelque chose d'invisible. Mes yeux scrutent tout, s'attardant sur les détails qui détonnent. Le rideau est légèrement déchiré sur le bord. La table est poussée un peu trop en arrière et là, je le vois. Un téléphone, pas le sien. Il est posé au milieu de la table, comme s'il m'attendait. Un frisson d'angoisse me parcourt l'échine. Je ne le touche pas tout de suite. Je le fixe, le cœur battant la chamade, mes instincts hurlant.

Ce n'est pas un hasard, c'est un message. Mes mains se crispent en poings avant que je ne les ouvre de force. Lentement, je m'avance et décroche. L'écran s'allume instantanément. Un message d'un numéro inconnu.

Nous avons votre sœur. La pièce semble vaciller.

Non, non, non, non… Je serre le téléphone plus fort. Un autre message arrive avant même que je puisse respirer. Votre père a une dette. Et là, d'un coup, je comprends. Chaque appel manqué. Chaque nuit où il n'est pas rentré. Chaque excuse qui n'avait plus aucun sens. Il n'a pas fui. Il a échoué. Et maintenant, nous en payons le prix.

Ma gorge se serre. « Combien ? » Je murmure, même s'ils ne peuvent pas m'entendre.

Comme par hasard, le téléphone vibre à nouveau. On sait tous les deux que tu n'as pas d'argent comme ça.

Mon cœur s'emballe. Ils savent. Bien sûr qu'ils savent. Un dernier message apparaît, plus lentement cette fois, comme s'ils voulaient que je ressente chaque mot. Mais tu as quelque chose qui nous intéresse. Une photo s'affiche.

Serena. Elle est attachée à une chaise, la tête penchée en avant, les cheveux lui cachant le visage. Pas de sang. Aucune blessure visible, mais ça ne la rassure pas. Ça l'empire. Parce que ça veut dire qu'ils la gardent intacte pour l'instant. Mes genoux flanchent, mais je les bloque. Pas de panique, je me rassure, la panique la tuerait.

« D'accord », je souffle, même si mes mains commencent à trembler. « D'accord… réfléchis. »

Le téléphone sonne. Je me fige. Puis je réponds. Lentement. Je ne dis rien en premier. Une voix d'homme se fait entendre, calme. Trop calme.

« Vous êtes Arabella. » Ce n'est pas une question.

J'avale ma salive. « Où est-elle ? » Un silence. Puis un petit rire étouffé.

« Vivante. Cela dépend de vous. »

Une rage brûlante et aiguë me submerge, perçant la peur. « Si vous la touchez… »

« On l'a déjà fait. » Je retiens mon souffle. Le silence s'étire, lourd et suffocant. Puis,

« Elle est vivante », ajoute-t-il, presque ennuyé. « Pour l'instant. N'en rajoutons pas. »

Mes ongles s'enfoncent dans ma paume. « Que voulez-vous ? »

Un autre silence, comme s'il savourait la situation, puis les mots qui changent tout :

« Venez voir Don Vittorio. » Mon cœur s'arrête. Non. N'importe qui sauf lui.

« Amenez-vous », poursuit l'homme. « Et peut-être… pourrons-nous discuter de l'avenir de votre sœur. »

La communication est coupée. Je reste plantée là, le téléphone toujours collé à l'oreille, même s'il n'y a plus rien à l'autre bout du fil. Don Vittorio veut dire que c'est plus qu'une dette, plus qu'une simple somme d'argent. C'est autre chose, bien pire. Mon regard se pose à nouveau sur la photo de Serena, ligotée, se débattant et attendant. Une résolution lente et ferme s'installe en moi, refoulant la peur là où elle doit être. Ils croient que je viens les supplier. Ils croient que je suis désespérée. Ils ont raison. Mais le désespoir ne me rend pas faible. Il me rend dangereuse. J'attrape ma veste, sans prendre la peine de verrouiller la porte cette fois. Qu'ils reviennent. Il n'y a plus rien à prendre ici.

« Tiens bon, Serena », je murmure en m'enfonçant dans la nuit. Car quoi que Don Vittorio veuille de moi, il va le regretter.

Les grilles s'ouvrent avant même que je les atteigne, et c'est la première chose qui me perturbe, comme s'ils m'attendaient. Bien sûr. Le domaine est immense et froid. Le genre de richesse qui ne cherche pas à impressionner, car elle sait déjà qu'elle peut vous ruiner. Je ne ralentis pas. Si je m'arrête, je risque de réfléchir. Et si je réfléchis, je risque de faire demi-tour. Les portes s'ouvrent avant même que je puisse frapper. Deux hommes armés et immobiles encadrent l'entrée. Je passe entre eux malgré tout. À l'intérieur, l'air est… plus lourd. Comme si je pénétrais dans un monde vivant.

« Arabella. » La voix vient de devant, douce et amusée. Je lève les yeux. Il est appuyé contre le mur du fond de la pièce, comme si elle lui appartenait. Parce qu'il lui appartient. Matteo Vittorio.

Nul besoin de présentation pour savoir qui il est. On le reconnaît à la façon dont chacun se tient un peu plus droit en sa présence. À la façon dont la pièce se plie sans qu'il lève le petit doigt. Son regard me parcourt lentement, délibérément, et un frisson me parcourt la peau.

« Où est-elle ? » demandai-je, en passant outre tout le reste.