Le désir du motard

Point de vue de Mia.

« Ils l'ont tué », résonna la voix d'Ethan dans ma tête pour la centième fois en cinq heures, depuis que j'avais appris la mort de notre père.

Je ne m'attendais pas à la mort de papa, car il n'était pas du genre à se laisser faire. Nous savions tous que son meurtrier était forcément parmi nous.

« Mesdames et Messieurs, nous allons bientôt atterrir à l'aéroport international Sheremetyevo de Moscou. Veuillez attacher vos ceintures, redresser vos sièges et tablettes, et vous assurer que tous vos appareils électroniques sont en mode avion. Bienvenue à Moscou et merci de voyager avec nous. »

L'annonce parvint à peine à mes oreilles, mon cœur était serré par l'angoisse et le chagrin. Rentrer à Moscou après deux ans à cause de la mort de mon père, ce n'était pas la vie que j'avais imaginée.

Lorsque l'avion se posa enfin, j'attendis que l'allée soit libre avant de descendre.

L'air froid de Moscou me saisit. Tout semblait… différent. Plus lumineux, plus neuf, mais étrangement plus vide.

Je serrais mon sac à main contre moi, les yeux embués de larmes parcourant des visages inconnus. Des familles se retrouvaient, des inconnus se précipitaient pour embrasser leurs proches, mais personne ne venait me chercher. Toute ma vie, j'avais dû me débrouiller seule. Je me suis dépêchée de rejoindre le parking quand j'ai entendu mon nom.

« Mai », m'appela une voix masculine. Elle était calme et froide, comme celle de quelqu'un qui sait que je reviendrai un jour.

Pendant quelques secondes, je me suis arrêtée, presque chancelante. Je voulais être sûre d'être bien la Mai que cette voix appelait.

« Mai Moretti », cette fois, il prononça mon nom complet. Je n'ai pas réfléchi suffisamment pour savoir que ce n'était pas Ethan.

Lentement, j'ai levé les yeux et nos regards se sont croisés. Un frisson m'a parcourue, comme une décharge électrique.

 Il se tenait à quelques pas de moi, vêtu d'un jean noir, d'un blouson de cuir, et arborant cette même nonchalance arrogante dans sa façon de croiser les bras. Il n'avait guère changé, ses épaules toujours aussi larges. Et il était toujours aussi époustouflant, mais il y avait quelque chose de plus tranchant chez lui maintenant ; son regard était plus froid et son attitude me clouait sur place.

« Je ne pensais pas que tu serais vraiment revenue », finit-il par dire. « Milan a dû perdre de son charme. »

« Je ne suis pas revenue pour la ville », murmurai-je sur la défensive.

Un de ses sourcils se leva. « Exact. Tu es venue pour Ethan. »

Son ton était neutre, mais la façon dont il prononça le nom de mon frère était lourde de sens. Ils avaient toujours été meilleurs amis, aussi loin que je me souvienne. Il était plus âgé, mais il était le bras droit d'Ethan, et l'homme de main de l'équipe quand Ethan était occupé par les affaires louches de la famille.

 J'ai remonté mon sac sur mon épaule, détournant le regard nerveusement. « Il est là ? »

« Non », répondit-il en s'approchant. Une odeur de cuir et de whisky m'envahit. « Il m'a envoyé. »

Je refusais même d'y croire. C'était le meilleur ami d'Ethan, mais au fond de moi, je savais qu'il avait insisté pour venir me chercher.

« Je peux me débrouiller seule », murmurai-je.

« J'en suis sûr. » Ses lèvres esquissèrent un sourire. « N'empêche, je ne te laisserai pas errer dans Moscou avec cette tête-là. On pourrait te prendre pour une perdue. »

J'ai croisé son regard, puis l'ai détourné pour la troisième fois en quelques minutes. Et je détestais qu'après toutes ces années, il ait encore cet effet sur moi. « Peut-être bien », concédai-je doucement. « Mais pas comme tu l'imagines. »

« Allons-y, kroshka », murmura-t-il, reprenant ce vieux surnom qui m'avait à la fois procuré une douce chaleur et une profonde émotion. « Tu ne devrais pas être ici seule. » 

Sa main trouva la mienne, ferme et froide, avant même que je puisse réagir. Le contact me transperça, comme du feu sous ma peau. J'ai failli tressaillir, mais je ne l'ai pas fait. Je ne pouvais pas. Pas devant lui.

Il ne me regarda pas tandis qu'il me guidait à travers la foule, sa poigne ferme et assurée. Il me conduisit vers une élégante voiture noire garée au bord du trottoir et lâcha ma main juste le temps de m'ouvrir la portière. Je me glissai à l'intérieur sans un mot.

Il s'assit à côté de moi et le motard démarra. Je sentais son regard sur moi. Pas ouvertement, mais suffisamment pour faire battre mon cœur plus fort.

« Tu es silencieuse », dit-il au bout d'un moment.

« Il n'y a rien à dire. »

« Il y a tout à dire, Mai. »

Je me tournai vers lui, la gorge presque sèche. « Comme quoi ? »

Il eut un sourire narquois. « Tu crois que je te détestais ? »

J'avalai ma salive en détournant le regard. « Tu ne m'as pas vraiment facilité la tâche », rétorquai-je en sortant mon téléphone de mon sac après l'avoir entendu vibrer.

En déverrouillant mon téléphone, je découvris une vidéo provenant d'un numéro inconnu. Je n'aurais pas dû l'ouvrir, car j'étais loin d'imaginer ce qui allait suivre.

« Non… » haletai-je en voyant la vidéo de mon petit ami embrassant Linda de manière suggestive.

Le téléphone me glissa des mains et tomba sur le siège. Ma vision se brouilla tandis que des larmes brûlantes et incontrôlables coulaient à flots.

« Mia ? » La voix de Luka était empreinte d'inquiétude. Il arracha le téléphone des mains, jeta un coup d'œil à l'écran et se figea. « Ça va, kroshka », dit-il en verrouillant l'écran, en jetant le téléphone de côté et en me serrant fort contre lui.

« Hé, regarde-moi », ordonna-t-il d'une voix basse mais assurée.

Je n'y arrivais pas. Je secouai la tête, mais les sanglots me submergeèrent tandis que mon visage s'enfouissait contre sa poitrine.

Ses bras m'entourèrent, forts et inébranlables. « Respire, kroshka. Respire, tout simplement. »

Son odeur – fumée, cuir et whisky – emplit mes poumons jusqu'à ce que mes sanglots s'apaisent. Mon corps capitula, l'épuisement me submergeant corps et âme.

Quand j'ouvris les yeux, il était assis dans un fauteuil près de la fenêtre, les manches retroussées, les coudes sur les genoux, me regardant calmement.

Je clignai des yeux, me redressant nerveusement. « Où suis-je ? Depuis combien de temps me fixes-tu ? »

 Il esquissa un sourire séducteur : « Assez longtemps pour que je sache que tes cheveux sentent la cannelle. »

Je clignai des yeux, désorientée, comme si j'étais encore dans l'avion. « Quoi… qu'est-ce que tu viens de dire ? »

Luka se laissa aller dans le fauteuil, le sourire toujours aux lèvres. « Tu m'as bien entendu. » Son regard glissa de mes cheveux en désordre jusqu'à la couverture enroulée autour de mes jambes.

« Je n'ai pas… » Je marquai une pause, puis déglutis lentement.

Il haussa un sourcil, visiblement amusé. « Tu es dans mon lit, kroshka. On dirait que tu n'as pas dormi depuis des jours. Tu as pleuré jusqu'à l'épuisement dans mes bras… et maintenant tu fais semblant d'aller bien. »

« Ton lit ? » répétai-je, le cœur battant la chamade.

« Détends-toi, » murmura-t-il, « je ne t'ai pas touchée. Tu t'es évanouie avant même que je puisse te demander où tu voulais dormir. »

 J'ai dégluti. « Je ne t'ai rien demandé. »

Il a souri d'un air narquois. « Tu n'avais pas besoin. Ton corps et ton âme l'ont fait. »

J'ai soupiré. « Ramène-moi chez moi. »

« J'ai bien peur que ce soit ta nouvelle maison », a-t-il murmuré lentement.

« Hein ? » Mes yeux se sont écarquillés.