Kapitel 2

Fünfundvierzig Minuten später hielt Masons Mercedes vor dem Haus. Ich wusste schon, dass es sein Auto war, noch bevor ich überhaupt aufblickte. Ich hatte meine gesamte Jugend damit verbracht, auf dieses Geräusch zu lauschen, und jedes Mal schlug mein Herz wie wild, wenn Sloane erwähnte, dass er für das Wochenende aus der Stadt nach Hause kommen würde.

Heute Abend schlug mein Herz aus einem anderen Grund wie wild.

Das Auto parkte am Straßenrand. Die Tür öffnete sich. Und da stand er.

Mason Chen. Sechs Fuß zwei an schlanken Muskeln und unbekümmerter Arroganz, dunkles Haar, das ihm von der Stirn zurückgestrichen war, als wäre er gerade aus jemandes Bett gerollt, das Kinn in jenem permanenten spöttischen Grinsen, das ihn so aussehen ließ, als wäre er von dir gelangweilt, noch bevor du überhaupt den Mund aufgemacht hattest. Er trug ein schwarzes Hemd, bei dem die oberen drei Knöpfe offen standen, eine goldene Kette, die an seinem Schlüsselbein lag, und eine Sonnenbrille, die er sich ins Haar geschoben hatte, obwohl es schon nach neun Uhr abends war.

Er sah aus wie jede schlechte Entscheidung, die ich mir selbst niemals erlaubt hätte.

„Lucy.“ Er sah mich nicht einmal an. Er neigte nur den Kopf in Richtung Beifahrersitz. „Steig ein.“

Kein „Hey, alles okay?“, kein „Ich habe gehört, was passiert ist.“ Nur „Steig ein“, als wäre ich eine Unannehmlichkeit, zu deren Abholung seine Schwester ihm ein schlechtes Gewissen gemacht hatte.

Ich hätte mich mittlerweile daran gewöhnen sollen. Ich kannte Mason schon seit zehn Jahren. Zehn Jahre voller Übernachtungen in Sloanes Villa, voller Poolpartys und Festessen, bei denen er jedes Mal spät mit einem anderen Mädchen im Arm hereinspazierte. Blonde Mädchen. Große Mädchen. Mädchen, die mir überhaupt nicht ähnelten – mir, der unscheinbaren, braunhaarigen, unscheinbaren Lucy.

Für ihn war ich nur Sloanes nervige kleine Freundin. Die, die immer mitlief. Die, die zu viele Fragen stellte und zu laut lachte. Die, die er einmal als „aggressiv durchschnittlich“ bezeichnet hatte, als er dachte, niemand würde zuhören.

Ich stieg trotzdem auf den Beifahrersitz, weil ich nirgendwo anders hin konnte.

Das Auto roch nach ihm. Nach Leder und teurem Parfüm und etwas Dunklerem darunter. Ich drückte mich gegen die Tür, so weit von ihm entfernt, wie es der Sitz zuließ, und starrte aus dem Fenster.

Sloane war zurückgeblieben. „Jemand muss deine Sachen bei Mrs. Harlow zusammenpacken“, hatte sie gesagt und mir einen Kuss auf die Wange gedrückt. „Fahr mit Mason. Ich treffe dich dort.“

Verräterin.

„Also“, sagte Mason und fuhr vom Bordstein weg, eine Hand am Lenkrad. Die andere ruhte auf der Mittelkonsole, nah genug, dass ich die silbernen Ringe an seinen Fingern sehen konnte. „Sloane sagt, du wurdest ausgeraubt.“

„Mmhm.“

„Das ist hart.“ Er klang nicht so, als meine er es ernst. „Alles?“

„Geldbörse. Handy. Etwa dreihundert Dollar, die ich eigentlich für die Miete hätte ausgeben sollen.“ Ich hielt meine Stimme ruhig. Lässig. Als würde ich nicht gerade sechs Zoll von ihm entfernt innerlich völlig auseinanderfallen. „Die Wohnung ist auch weg. Mrs. Harlow hat sie an jemand anderen vergeben.“

Er stieß einen leisen Pfiff aus. „Verdammt, Luce. Ein Unglück kommt selten allein.“

Luce. So hatte er mich nicht mehr genannt, seit ich vierzehn war und er achtzehn, als er mir die Haare zerzauste, nur um zu sehen, wie ich mich darüber ärgerte. Ich hasste es, wie mir immer noch der Magen umdrehte.

„Ist schon okay“, sagte ich.

„Es ist definitiv nicht in Ordnung.“ Da warf er mir einen Blick zu, nur für eine Sekunde. Seine Augen waren dunkel und undurchschaubar. „Aber was auch immer dir hilft, nachts zu schlafen.“

Den Rest des Weges fuhren wir schweigend.

Sein Haus war genau das, was man von jemandem mit seinem Nachnamen erwarten würde. Eine weitläufige, moderne Villa. Die Art von Haus, die mehr kostete als mein gesamtes Lebensverdienst. Sloanes Elternhaus war genauso – ihre Eltern besaßen Millionen und hatten dafür gesorgt, dass es ihren beiden Kindern an nichts fehlte.

Mason stellte den Motor ab. Allein die Garage war größer als meine alte Wohnung. „Das Gästehaus liegt hinten im Garten. Eigentlich ist es ein Poolhaus. Aber es hat ein Bett und ein Badezimmer. Du kannst so lange bleiben, wie du willst.“

„Das musst du nicht tun.“

„Ich weiß.“ Endlich sah er mich an. Sah mich wirklich an. Sein Blick glitt über mein Gesicht, mein abgetragenes Sweatshirt, die dunklen Ringe unter meinen Augen. Etwas huschte über seinen Gesichtsausdruck. Mitleid vielleicht. Oder Belustigung. „Sloane hat darum gebeten. Betrachte es als einen Gefallen für sie.“

Klar. Ein Gefallen für Sloane. Nicht, weil es ihm etwas ausmachte.

Ich folgte ihm durch das Seitentor, vorbei an einem beheizten Pool, der im Schein der Außenbeleuchtung glitzerte. Das Poolhaus war schöner als jede Wohnung, in der ich je gelebt hatte. Auf der Arbeitsplatte lag ein Stapel flauschiger Handtücher und neben zwei Gläsern stand eine Flasche Wein.

„Ich war mir nicht sicher, was du möchtest“, sagte Mason, als er meinen Blick bemerkte. „Der Wein ist von Sloane. Sie meinte, du würdest ihn wahrscheinlich brauchen.“

Natürlich. Sloane ist immer so rücksichtsvoll. Mason stellt nur den Raum zur Verfügung.

„Danke“, sagte ich.

Er lehnte sich gegen den Türrahmen, die Arme vor der Brust verschränkt. Durch diese Haltung spannten sich seine Bizepsmuskeln unter dem Stoff seines Hemdes. Ich wandte den Blick ab.

„Eine Regel“, sagte er. „Ich habe manchmal Besuch. Mädchen. Was auch immer du hörst, was auch immer du siehst – du hältst den Mund. Verstanden?“

Mein Magen zog sich zusammen. „Verstanden.“

„Ich will kein Arschloch sein. Na ja.“ Ein Grinsen zuckte um seinen Mundwinkel. „Vielleicht ein bisschen. Aber das hier ist mein Raum. Du bist ein Gast. Mach es nicht komisch.“

Mach es nicht komisch. Als ob ich diejenige wäre, die die Dinge komisch machen würde. Als ob ich diejenige wäre, die eine ganze Reihe von Blondinen durch sein Schlafzimmer paradieren lässt.

„Ich werde kein Problem machen“, sagte ich leise.

„Gut.“ Er stieß sich vom Türrahmen ab. „Gute Nacht, Lucy.“

„Gute Nacht.“

Er ging. Die Tür fiel mit einem Klicken ins Schloss. Ich stand mitten in dem schönen, sterilen Poolhaus und versuchte, nicht zu weinen.

Das war in Ordnung. Das war nur vorübergehend. Ich würde einen Job finden, etwas Geld sparen, wieder auf die Beine kommen. Mason würde mich weiterhin kaum bemerken, und ich würde weiterhin so tun, als wäre das in Ordnung.

Ich würde das schaffen. Ich musste es schaffen.

Eine Stunde später konnte ich nicht schlafen.

Im Poolhaus war es zu still. Zu perfekt.

Ich brauchte Wasser. Echtes Wasser, nicht die schicke Glasflasche auf dem Nachttisch, die wahrscheinlich mehr kostete als mein wöchentliches Budget für Lebensmittel.

Das Haupthaus lag im Dunkeln, als ich durch die Seitentür schlüpfte, die Mason mir zuvor gezeigt hatte. Ich machte kein Licht an, wollte meine Anwesenheit nicht wie irgendein Geist ankündigen. Ich schlich einfach barfuß über die Küchenfliesen. Die Küche war absurd. Überall Marmor. Ein Herd, der aussah, als gehöre er in ein Restaurant. Ein Kühlschrank, der wahrscheinlich eine Meinung über mich hatte.

Ich fand ein Glas im Schrank, füllte es am Spülbecken und erstarrte.

Stimmen. Sie kamen von irgendwoher aus dem Flur. Masons Stimme, tief und rau. Und die einer Frau. Hoch und hauchig.

„– Ich kann nicht glauben, dass du mich warten lässt“, sagte die Frau. „Meine Freunde sind schon im Club.“

„Dann geh doch.“ Masons Stimme klang emotionslos. Abweisend. „Ich habe dich nicht gebeten, vorbeizukommen.“

„Du fragst nie. Das ist irgendwie dein Ding, oder?“

Eine Pause. Dann das Geräusch von Bewegung. Ein leises Aufprallen gegen eine Wand.

Ich hätte gehen sollen. Ich hätte mein Wasser nehmen und zurück zum Poolhaus gehen sollen und so tun sollen, als hätte ich nichts gehört. Aber meine Füße wollten sich nicht bewegen.

„Du bist so ein Arschloch“, sagte die Frau, aber sie lachte. Es war keine Beleidigung. Es war eine Einladung.

„Und trotzdem bist du immer noch hier.“ Masons Stimme wurde leiser. „Was sagt das über dich aus?“

Ich wich von der Küche zurück, das Glas fest an meine Brust gepresst, und stolperte fast über eine Ziervase. Etwas klapperte. Die Stimmen verstummten.

Scheiße. „Hallo?“, rief Mason.

Ich rannte los. Barfuß über den Boden, durch die Seitentür, über die Terrasse. Ich hielt erst an, als ich wieder im Poolhaus war und die Tür hinter mir verschlossen hatte; mein Herz hämmerte so heftig gegen meine Rippen, dass mir fast übel wurde.

Ich drückte meinen Rücken gegen die Tür und rutschte auf den Boden.

Das würde unmöglich werden.

Denn es war nicht nur so, dass Mason ein Playboy war. Es war nicht nur so, dass er unhöflich war oder dass er jemanden wie mich niemals zweimal ansehen würde. Es war so, dass ich, obwohl ich all das wusste, obwohl ich wusste, dass er gerade eine gesichtslose Blondine an die Wand seines Flurs drückte, immer noch jedes Mal, wenn er meinen Namen sagte, ein heißes und demütigendes Ziehen in meiner Brust spürte.

Ich legte meine Stirn auf meine Knie und blieb so sitzen, bis die leisen Gelächtergeräusche aus dem Haupthaus endlich verhallten.