EIN SÜSSER FEHLER

Zareths Sichtweise

Ich knirschte mit den Zähnen. Stripperin.

Dieser Mann hält mich für eine Stripperin.

Ich hätte wütend sein sollen, ich hätte mich umdrehen und zurück in den Flur torkeln sollen. Aber ich war zu betrunken, zu leer, zu müde, immer brav zu sein. Die Stimme meines Vaters hallte in meinen Ohren wider: Last, Enttäuschung, wertlos. Wenn er mich nicht wollte, würde er ihm einen guten Grund dafür liefern. Das war ein Fremder, der mich nicht kannte. Er wusste gar nichts. Und jetzt war mir völlig egal, was er sagte.

„Entschuldigung“, nuschelte ich, trat vor und wie auf mein Stichwort spielte er die Musik.

Ich erreichte die Mitte des Raumes, zwischen ihm und einem Glastisch, um den herum leere Flaschen standen. Ich wich zurück, legte die Hände auf die Oberschenkel und bewegte langsam meine Hüften. Die Bewegung fühlte sich gut an – ursprünglich und befreiend. Ich beugte mich mit hochgezogenem Tanktop nach vorn und zeigte meinen unteren Rücken. Ich brauchte keine Musik. Ich musste mich bewegen.

Ich wirbelte herum und schwankte leicht. Er stand auf und überbrückte unbemerkt die Distanz zwischen uns. Verdammt, war der groß!

„Ist das alles, was Sie zu bieten haben?“, fragte er mit einem Anflug von Enttäuschung in der Stimme.

„Ich kann mehr“, hauchte ich und hob das Kinn. Trotz stieg in mir auf. Ich holte tief Luft, packte den Saum meines Tanktops und riss es mir mit einer ungelenken Bewegung über den Kopf. Der Stoff fiel zu Boden. Meine Brüste waren entblößt, und meine Brustwarzen wurden durch die kalte Luft und seinen Blick sofort hart. Ich bemerkte, dass er erst nach unten und dann wieder zu mir aufblickte.

Ich trat näher. Meine Hände lagen flach auf seiner Brust und drückten gegen die festen Muskeln unter dem Baumwollstoff. Er hielt mich nicht auf. Ich presste meine Hüften gegen seine, Jeansstoff rieb an Jeansstoff, und ich biss mir auf die Lippe, als ich die Reibung spürte. Ich packte sein Hemd und zog ihn herunter, bis meine Lippen seine Kieferpartie berührten.

„Glaubst du, ich bin nur eine Stripperin?“ Heiß und ungestüm, flüsterte ich. „Dann fick mich wie eine.“

Er begann leise zu knurren. Seine Hand streckte sich aus, er packte mich an der Taille, und ich keuchte vor Schmerz. Er drehte mich um und drückte mich gegen die nächste Wand, sodass mir die Luft wegblieb. Bevor ich etwas tun konnte, rammte er mir seine Hand hart in den Hintern, nicht sanft, nicht spielerisch, tief und verdammt hart, immer und immer wieder.

Der Schmerz durchfuhr mich wie ein Blitz, elektrisch. Ich schrie auf, doch es war eher ein Stöhnen als ein Schrei. Meine Knie wollten einknicken, aber er hielt mich fest und presste mich mit seinem Körper gegen die Wand.

Der Schmerz war in ein rohes, bohrendes Verlangen umgeschlagen. Meine Hände krallten sich in sein Hemd, die Knöpfe fielen zu Boden. Er riss es mir vom Leib und enthüllte eine Brust, gezeichnet von Narben und harten Muskeln. Ich berührte seine Haut, seine Konturen, seine Zuckungen, strich mit den Handflächen über seinen Bauch. Er nahm meine Jeans und zog sie mir über die Hüften. Ich streifte sie ab, die Unterhose folgte.

Meine Muschi war feucht und schmerzte, seine Finger fanden sie. Plötzlich stieß er zwei von ihnen in mich hinein, und ich schrie auf, als er mich dehnte. „Du bist bis über beide Ohren nass“, knurrte er mir ins Ohr. „Magst du es, versohlt zu werden, du kleine Schlaumeierin?“

Ich konnte nichts sagen, sondern nur nicken und nach Luft schnappen, als er seine Finger in mich hinein- und herausbewegte und sie an etwas krümmte, das mir ein Kribbeln im Gesicht verursachte. Er zog sie heraus, leckte sie ab und hielt dabei den Blickkontakt. Dann hob er mich an den Oberschenkeln hoch. Ich schlang meine Beine um seine Hüften, den Rücken an die Wand gelehnt.

Er richtete seinen Schwanz auf – dick, hart, drückte gegen meinen Eingang. Ich wollte ihn, er rieb sich an mir, ich wollte ihn in mich hinein spüren. Aber er blieb still, neckte mich, sein Atem heiß auf meinem Mund.

„Sag es!“, forderte er. „Sag, dass du es willst.“

Ich bestellte es, „ich will es“, krächzte ich. „Verdammt nochmal.“

Mit einem einzigen heftigen Stoß drang er in mich ein. Ich schrie auf, als sich mein Körper dehnte, um seinen aufzunehmen, und Schmerz und Lust sich vermischten. Er zögerte nicht. Er begann, mich hart und schnell zu ficken und mich gegen die Wand zu schlagen, seine Hüften hämmerten mich mit voller Wucht gegen die Wand. Jeder Stoß sandte Schockwellen durch meinen Körper.

Meine Nägel kratzten seinen Rücken hinunter. Er grunzte, biss mir in die Schulter und leckte die Wunde. „Enges kleines Fickloch“, zischte er. „Wie für mich gemacht.“

Ich verlor mich darin. Mein Kopf fiel zurück und ich stöhnte auf, als er seine Hüften bewegte und einen Punkt traf, der meine Sicht verschwamm. Ich kam heftig, die Wände um ihn schlossen sich, aber er hörte nicht auf, stieß immer tiefer in mich hinein.

Er streckte die Hand aus und legte mich bäuchlings auf die Couch. Er spreizte meine Beine und drang dann wieder in mich ein, diesmal tiefer, und rammte mich von hinten. Mein Gewicht lastete schwer auf dem Leder. Er zog an meinen Haaren und riss meinen Kopf nach hinten, sodass ich den Rücken durchbog.

„Du wirst jeden Tropfen trinken“, knurrte er und stieß heftig gegen mich, Haut auf Haut. „Ich werde dich satt machen, und dann wirst du dich erinnern, wem du gehörst.“

Ich weinte und sabberte mir übers Kinn. Sein Atem ging stoßweise und unregelmäßig. Er biss mir in den Hals und dann in eine empfindliche Stelle. Der Schmerz flammte auf, wurde aber bald von der Welle seines Orgasmus übertönt. Heiße Samenflüssigkeit ergoss sich in mich, während er eine Handvoll meines Pos ergriff.

Er fiel auf mich, sein Körper zuckte, und drückte mich gegen die Couch. Ich lag da, zitternd, der Raum drehte sich langsamer. Ohne zu fragen, rollte er sich von mir herunter, in seinen Armen. Ich konnte nicht anders.

Er sagte leise: „Du bist keine Stripperin.“

"Wer bist du?"