Kapitel 3: Aus der Asche zum Phönix

Die kalte Nachtluft traf Eleanor ins Gesicht wie eine Ohrfeige, als sie aus dem Anwesen der Blackwoods taumelte. Ihr smaragdgrünes Kleid flatterte hinter ihr her, der zarte Stoff verfing sich in den Rosenbüschen, während sie hastig den gepflegten Weg hinuntereilte. Das ferne Summen der Gala verklang in der Nacht, ersetzt durch das scharfe Klacken ihrer Absätze auf dem Pflaster.

Sie rief nicht nach ihrem Fahrer. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, jemandem gegenüberzutreten – noch nicht. Stattdessen winkte sie ein Taxi heran, ihre Finger zitterten, als sie die Tür aufriss und auf den Rücksitz sank.

„Wohin, gnädige Frau?“, fragte der Fahrer und musterte ihr tränenverschmiertes Gesicht im Rückspiegel.

Eleanor schluckte schwer. „Zum Lancaster Tower. Penthouse.“

Als das Auto losfuhr, lehnte sie ihre Stirn gegen die kühle Fensterscheibe und sah zu, wie das Blackwood-Anwesen in der Ferne kleiner wurde. Der Ort, der sechs Jahre lang ihr Zuhause gewesen war. Der Ort, an dem sie geliebt, geträumt und – nun – verraten worden war.

Ihr Handy vibrierte erneut. Die unbekannte Nummer.

Triff mich morgen. Mittag. Der alte Buchladen in der Fifth Avenue.

Eleanor antwortete nicht. Sie presste das Handy an ihre Brust, während ihre Gedanken rasten. Wer war diese Person? Ein Freund? Ein Feind? Jemand, der ihren Schmerz für eigene Zwecke nutzen wollte?

Es spielte keine Rolle. Nicht heute Nacht.

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Das Penthouse war dunkel, als sie eintrat, die Stille ohrenbetäubend. Sie schaltete das Licht ein und erhellte den eleganten, modernen Raum – ihr Zufluchtsort. Der einzige Ort, den Marcus nie ganz für sich beansprucht hatte.

Sie ging zu den bodentiefen Fenstern und blickte hinunter auf die funkelnde Stadt. New York schlief nicht. Es hielt nicht inne für gebrochene Herzen. Es bewegte sich weiter, unaufhaltsam und gleichgültig.

Eleanors Spiegelbild starrte ihr entgegen – verschmierte Wimperntusche, Lippen zu einer dünnen Linie gepresst, die smaragdgrüne Halskette noch immer glänzend an ihrem Hals. Ein Geschenk von Marcus zu ihrem dritten Hochzeitstag.

Ihre Finger schossen zum Verschluss. Sie konnte damit nicht atmen.

Die Kette fiel klirrend auf die Marmorplatte, das Geräusch scharf und endgültig.

Dann streifte sie ihr Kleid ab und ließ es zu ihren Füßen zu Boden gleiten wie eine abgestreifte Haut. Anschließend trat sie unter die Dusche und drehte das Wasser so heiß auf, wie sie es ertragen konnte. Dampf erfüllte den Raum, ließ die Spiegel beschlagen und verbarg ihre Tränen.

Als sie wieder herauskam, in einen weichen Bademantel gehüllt, klingelte ihr Handy.

Marcus.

Sie starrte auf den Bildschirm, während ihr Puls in ihren Ohren rauschte. Erwartete er wirklich, dass sie rangeht? Dass sie fleht? Schreit?

Sie ließ den Anruf zur Mailbox gehen.

Eine Sekunde später erschien eine Nachricht.

Eleanor, wir müssen reden. Das muss nicht unschön werden.

Ein bitteres Lachen entfuhr ihr. Unschön? Er hatte sie vor allen bloßgestellt, und jetzt wollte er reden?

Sie tippte zurück, ihre Finger zum ersten Mal in dieser Nacht ruhig.

Es gibt nichts mehr zu sagen.

Dann blockierte sie seine Nummer.

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Die Sonne ging bereits auf, als Eleanor sich schließlich an ihren Schreibtisch setzte. Eine Tasse schwarzer Kaffee dampfte neben ihr. Sie öffnete ihren Laptop, ihr Geist klar, ihr Entschluss gefestigt.

Sechs Jahre lang war sie die Ehefrau von Marcus Blackwood gewesen.

Jetzt war es Zeit, wieder Eleanor Hayes zu sein.

Sie öffnete ihre alten Dateien – Geschäftspläne, die sie beiseitegelegt hatte, als sie Marcus heiratete, Kontakte, die sie hatte einschlafen lassen, Träume, die sie unter Galas und Wohltätigkeitsveranstaltungen begraben hatte.

Ihre Finger flogen über die Tastatur. E-Mails. Anrufe. Termine.

Sie war fertig damit, die Frau zu sein, die still neben Marcus stand.

Sie war fertig damit, die Frau zu sein, die nur angemessen war.

Eine neue Nachricht vibrierte auf ihrem Handy – wieder eine unbekannte Nummer.

Du hast die richtige Entscheidung getroffen. Morgen wirst du lernen, wie man zurückschlägt.

Eleanor antwortete nicht. Doch zum ersten Mal seit der Gala lächelte sie.

Denn wer auch immer dieser Fremde war – in einem Punkt hatte er recht.

Sie war bereit zu kämpfen.

Als Eleanor ihren Laptop schloss, klopfte es an ihrer Penthouse-Tür.

Kein sanftes Klopfen eines Dienstmädchens. Kein höfliches Summen der Gegensprechanlage.

Ein hartes, drängendes Pochen.

Sie erstarrte.

Marcus würde nicht so kommen. Nicht auf diese Weise.

Also wer stand auf der anderen Seite?