Kapitel Zwei

Kael sagt eine lange Zeit lang nichts. Er sieht mich nur an, als würde mein Name etwas bedeuten, auf das er nicht vorbereitet war.

„Sag es noch mal", sagt er.

„Elara." Ich halte meine Stimme flach. Angst zu zeigen wäre hier ein Fehler. „Das ist mein Name. Du hast gefragt. Ich habe geantwortet. Kann ich jetzt gehen?"

„Nein."

Die Wächter hinter ihm bewegen sich unruhig, warten auf Befehle. Er gibt keine. Er sieht mich immer noch an, und irgendetwas an seinem Blick lässt meine Haut sich zu eng anfühlen, als würde sie nicht mehr richtig passen.

„Du kennst diesen Namen", sage ich. Es ist keine Frage. Ich habe gesehen, wie sich sein Gesicht verändert hat.

„Ich kenne dich nicht."

„Das habe ich nicht gefragt."

Sein Kiefer spannt sich an. Einen Moment lang denke ich, er wird mich anlügen, sagen, es sei nichts, mich mit den Wächtern weiterschicken, dorthin, wo ungezeichnete Wölfe hingebracht werden. Stattdessen wendet er sich an den älteren Wächter.

„Hol den Wagen."

„Sir, das Protokoll sagt—"

„Ich weiß, was das Protokoll sagt." Seine Stimme wird nicht lauter. Muss sie auch nicht. Der Wächter nickt und geht schnell weg, als würde ihn Widerspruch etwas kosten.

Ich nutze die Lücke, um mich umzusehen. Noch zwei Wächter, ein Lieferwagen, offene Straße hinter ihnen, Waldrand dreißig Meter links von mir. Schlechte Chancen, aber nicht unmöglich. Ich bin schon unter schlechteren gelaufen.

„Lass es", sagt Kael, ohne den Kopf zu drehen.

„Lass was?"

„Was auch immer du gerade planst. Du schaffst es nicht bis zum Wald."

„Du weißt nicht, was ich plane."

„Ich weiß genau, was du planst. Dein Gewicht liegt schon auf dem hinteren Fuß." Er sieht mich endlich wieder an. „Das hast du beim Kontrollposten auch gemacht, bevor du losgerannt bist. Hat da auch nicht funktioniert."

Ich hasse es, dass er recht hat. Ich hasse es noch mehr, dass er genau genug hingesehen hat, um es zu bemerken.

„Wer bist du?", frage ich.

„Kael."

Nur das. Kein Titel, kein Rudelname, nichts, das mir erklären würde, warum sich zwei bewaffnete Wächter aufgerichtet haben wie Soldaten, sobald seine Stiefel den Boden berührten. Aber ich brauche keinen Titel, um zu wissen, was er ist. Es liegt in der Art, wie er dasteht, als würde der Boden ihm bereits gehören und alle anderen würden sich nur Platz darauf leihen.

„Werde ich verhaftet?"

„Du bist ungezeichnet in meinem Territorium, mit einem unterdrückten Geruch, den niemand erklärt hat. Das ist keine Verhaftung. Das ist ein Gespräch."

„Fühlt sich an wie eine Verhaftung."

„Dann hattest du noch keine richtige." Ein Wagen fährt hinter ihm vor, schwarz, genauso sauber wie der, mit dem er gekommen ist. Er öffnet selbst die hintere Tür, was mich mehr überrascht, als es sollte. Alphas öffnen normalerweise keine Türen. „Steig ein."

„Oder?"

„Oder ich zwinge dich." Er sagt es wie eine Tatsache, nicht wie eine Drohung, was irgendwie schlimmer ist. „Das würde ich lieber nicht. Es ist für uns beide einfacher, wenn du es selbst entscheidest."

Ich sehe die offene Tür an. Ich sehe den Waldrand an. Ich rechne noch einmal durch, und die Rechnung geht immer noch nicht auf. Weglaufen bedeutet, gefasst zu werden, und gefasst zu werden von jemandem, der mich jagt, ist schlimmer, als in ein Auto zu steigen mit jemandem, der sich schon entschieden hat, mich nicht zu zwingen.

Ich steige ein.

Er setzt sich mir gegenüber statt neben mich, als würde er mir Platz lassen, um den ich nicht gebeten habe. Die Türen verriegeln sich mit einem Geräusch, das viel zu leise ist für das, wie endgültig es sich anfühlt.

„Wohin fahren wir?", frage ich.

„Zu mir nach Hause."

„Das ist keine richtige Antwort."

„Es ist die wahre." Er schaut jetzt aus dem Fenster statt mich an, sein Kiefer immer noch angespannt. „Ich muss herausfinden, warum dein Name das mit mir gemacht hat."

„Was hat er gemacht?"

Er antwortet nicht sofort. Als er es tut, ist seine Stimme leiser, als würde er etwas zugeben, das er lieber nicht zugeben würde.

„Für etwa drei Sekunden konnte ich mich nicht an meinen eigenen Namen erinnern."

Danach wird es still im Wagen. Ich beobachte, wie er mich nicht ansieht, und denke an die Stimme, die mir vor drei Jahren gesagt hat, ich solle rennen, damals, bevor ich überhaupt wusste, wovor ich eigentlich weglief. *Dein Gefährte wird dich töten.* Ich habe nie herausgefunden, wem diese Stimme gehörte, ob sie zu etwas Echtem gehörte oder zu etwas Kaputtem in meinem eigenen Kopf, während einer Verwandlung, die nie zu Ende kam. Ich bin immer davon ausgegangen, dass ich es nie erfahren würde, denn es herauszufinden hätte bedeutet, zurückzugehen, und zurückzugehen hätte bedeutet zu sterben.

Ich habe nicht erwartet, dass mich die Antwort an einem Dienstag an einem Kontrollposten finden würde.

„Du bist nicht mein Gefährte", sage ich, hauptsächlich um zu hören, wie es sich laut anhört.

Sein Kopf dreht sich schnell. „Was?"

„Nichts." Ich schaue diesmal zuerst weg. „Vergiss, dass ich das gesagt habe."

„Ich vergesse nicht leicht Dinge. Normalerweise nicht." Er sagt es wie einen Witz, der für ihn nicht lustig ist. „Anscheinend hat sich das auch geändert."

Für den Rest der Fahrt sprechen wir nicht. Ich beobachte, wie das Territorium vorbeizieht, die Straßen werden breiter und sauberer, je weiter wir fahren, die Kontrollposten werden seltener, als hätten wir eine unsichtbare Grenze überquert, hinter der niemand mehr fragt, wer hierher gehört. Heimatboden. Sein Heimatboden, nicht meiner, und jeder Kilometer macht deutlicher, wie weit ich von allem entfernt bin, was ich kontrollieren kann.

Das Haus, als wir ankommen, ist nicht das, was ich mir bei „Alpha" vorstelle. Keine Tore, keine aufgereihten Wächter davor. Nur ein großes Steinhaus, dunkle Fenster, eine Stille, die sich schwerer anfühlt als Lärm es tun würde.

Er öffnet meine Tür wieder, bevor ich es selbst tun kann.

„Du wirst wieder weglaufen wollen", sagt er. „Sobald wir drinnen sind. Ich brauche dich, damit du es nicht tust."

„Warum sollte ich dir vertrauen?"

„Solltest du nicht. Das habe ich nicht gefragt." Er hält meinem Blick stand, ruhig, keine Drohung darin, nur Gewicht. „Ich habe dich gebeten, nicht wegzulaufen. Nicht, mir zu vertrauen. Das ist ein Unterschied."

Ich steige aus dem Wagen, weil Drinbleiben nichts bringt, und weil ein Teil von mir, der Teil, der drei Jahre lang vor einer Stimme geflohen ist, die ich nie verstanden habe, wissen will, was passiert, wenn ich lange genug aufhöre zu rennen, um den Rest zu hören.

Drinnen riecht die Luft nach ihm, und zum ersten Mal, seit ich vor drei Jahren vor meinem Rudel geflohen bin, fühlt sich mein eigener unterdrückter Geruch nicht wie das Einzige an, das ich verstecken muss.

Sein Blick huscht zu meinem Handgelenk, die nackte Haut, wo eine Zeichnung sitzen sollte.

„Wer auch immer dich unterdrückt hat", sagt er langsam, „hat es gut genug gemacht, dass sogar ich es fast übersehen hätte. Das schafft nicht jeder Wolf."

„Und?"

„Und die Liste der Leute, die das mit dir machen könnten, ist kurz." Er tritt näher, und ich weiche nicht zurück, was uns beide überrascht. „Und ich glaube, einer von ihnen könnte der Grund sein, warum ich mich in deiner Nähe nicht an meinen eigenen Namen erinnern kann."