LOGINPerspektive: WillaDie Bibliothek war der einzige Ort in der Schule, wo Stille tatsächlich herrschte. Nicht die gespielte Stille eines Klassenzimmers, wo alle einander dabei zusahen, wie sie so taten, als würden sie aufpassen, sondern die echte Stille, die von den hohen Regalen, dem Teppichboden und der besonderen Akustik eines Raumes voller Papier ausging. Ich ging in den Freistunden dorthin, wenn ich nachdenken musste, ohne vom Lärm der Schule gestört zu werden, was in letzter Zeit fast jeden Tag der Fall war.Ich hatte ein Lehrbuch vor mir aufgeschlagen, in dem ich seit zwanzig Minuten kein einziges Wort gelesen hatte. Ich schaute es an, um etwas zum Anschauen zu haben, während ich in Gedanken die Suchergebnisse von vier Uhr morgens durchging. Diese hatten mir Bruchstücke und Sackgassen geliefert, aber eine Information, die ich immer noch durchging: ein Registereintrag aus den Personenstandsregistern von Harlowe County, der eine Geburtsurkunde von vor siebzehn Jahren enthielt. Der
Perspektive: WillaIch hatte nicht erwartet zu träumen. Ich hatte nicht gut genug geschlafen für richtige Träume, für Träume mit vollständigen Szenen und schlüssiger Logik, nur für diesen flachen, fragmentierten Halbschlaf, wie ihn jemand erlebt, dessen Geist sich weigerte, ganz abzuschalten. Ich hatte mich daran gewöhnt, zu ungewöhnlichen Zeiten mit den Überresten von Bildern aufzuwachen, die ich nicht festhalten konnte, Formen, die sich auflösten, sobald ich versuchte, sie direkt anzusehen.Aber in jener Nacht, nach Harlowe, ging es mir völlig schlecht.Der Traum war kein Albtraum.Das war das Erste, was ich daran verstand, selbst von innen. Es gab keine Bedrohung, kein Weglaufen, nichts Dunkles am Rande des Blickfelds. Nur ein Zimmer. Klein und warm, mit Wänden in der Farbe des späten Nachmittagslichts, einem besonderen Gelbton, den jemand mit Bedacht ausgewählt hatte, um einen sicheren Raum zu schaffen. Ein Mobile hing von der Decke.Papiersterne, weiß und hellblau, drehten sich l
Perspektive: LucianCassian klopfte um Viertel nach drei Uhr morgens an meine Tür. Als ich öffnete, sagte er nichts. Er sah mich nur mit diesem ganz bestimmten Ausdruck an, den er zuvor in meinem Leben genau zweimal getragen hatte: einmal, als wir elf waren und unser Vater mit der flachen Hand ein Glas vom Esstisch stieß, weil ihm das Gespräch missfiel, und einmal, als wir fünfzehn waren und Elias mit einer aufgeschlagenen Lippe nach Hause kam, die er nicht erklären wollte. Der Ausdruck von jemandem, der gerade eine Nachricht erhalten hatte, die alles verändert hatte und der sich noch in dieser neuen Situation zurechtfinden musste.Ich schnappte mir meine Jacke vom Stuhl und folgte ihm, ohne zu fragen. Elias saß bereits auf dem Rücksitz von Cassians Wagen. Er hatte seinen Skizzenblock geschlossen auf dem Schoß, die Hände flach darauf. Er zeichnete nicht. Er brauchte nur etwas zum Festhalten.Cassian setzte sich ans Steuer. Ich nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Niemand startete den Mot
Perspektive: EliasDas meiste davon wusste ich schon. Das war es, womit ich mich seit Harlowe beschäftigt hatte, seit der Buntstiftzeichnung auf dem Zaunpfahl mit den drei unbeschrifteten Figuren neben einem Mädchen namens June. Ich hatte die Form still und leise im Hintergrund herausgearbeitet, so wie ich alles zusammengetragen hatte: durch angesammelte Bilder und Details, die einzeln betrachtet wenig bedeuteten, aber zusammen alles.Aber das Dokument war neu. Vera saß mir gegenüber am Picknicktisch hinter der Turnhalle und erzählte mir, was ihre Cousine gefunden hatte. Ich hörte zu, wie immer, aufmerksam und ohne Unterbrechung, und schenkte jedem Wort die gebührende Aufmerksamkeit. Der Vermerk zum Anwesen Blackwood. Die Familie Hale als Empfänger. Ein Minderjähriger, der vor siebzehn Jahren im Rahmen einer informellen Vormundschaftsvereinbarung in Harlowe County überstellt worden war.Als sie fertig war, betrachtete ich einen Moment lang die Kaffeetasse in meinen Händen. Dann fragte
POV: VeraIch hatte die Regel, mich nicht in die Probleme anderer Leute einzumischen.Die Regel war einfach: Lass es. Nicht etwa, weil es mir an Mitgefühl mangelte, sondern weil ich zu oft erlebt hatte, wie sich Menschen in Situationen einmischten, die sie nicht vollständig verstanden, und durch gut gemeinte, aber unüberlegte Handlungen alles nur noch verschlimmerten. Ich hatte früh gelernt, dass man in einer Krise nicht am meisten helfen kann, wenn man am lautesten schreit. Es ist die Person, die die Situation völlig erfasst hat, bevor sie den Mund aufmacht.Also beobachtete ich. Ich hatte immer beobachtet. Drei Jahre an der Greyfield High hatten mir ein umfassendes Verständnis ihrer Architektur, sowohl der sozialen als auch der anderen Aspekte, vermittelt, und die Gebäude der Blackwood-Brüder waren ein Bauwerk, das ich lange genug beobachtet hatte, um seine Muster so gut zu kennen, wie man ein Gebäude kennt, in dem man jahrelang gearbeitet hat. Welche Türen klemmten. Welche Wände Ge
Perspektive: WillaEs geschah an einem Mittwochabend um elf Uhr. Ich saß an meinem Schreibtisch und erledigte die Hausaufgaben, die ich schon seit drei Tagen aufgeschoben hatte – eine dieser mechanischen Aufgaben, die gerade so viel Konzentration erforderten, dass der Rest meines Gehirns nicht zu laut wurde. Draußen vor meinem Fenster herrschte die Dunkelheit und Stille einer Wochennacht; ab und zu fuhr ein Auto vorbei, nichts Ungewöhnliches.Mein Handy leuchtete auf. Unbekannte Nummer. Keine SMS. Kein Foto. Eine Sprachnachricht, 47 Sekunden lang, ohne Beschreibung, ohne Kontext, nichts außer der Dauer und dem Zeitstempel.Ich nahm den Hörer ab und sah mir die Sprachnachricht einen Moment lang an. Der graue Audiobalken stand da, ungespielt, siebenundvierzig Sekunden von etwas, das ich noch nicht wusste.Ich drückte auf Play. Aus dem Lautsprecher ertönte eine Kinderstimme. Klein und klar, der unverfälschte Klang eines sehr jungen Kindes, vielleicht drei oder vier Jahre alt, das sang. K






