Fick mich, Onkel Damian

Elenas Sicht

„Auf keinen Fall, Vanessa. Ich schlafe nicht mit deinem Produzenten.“ Ich schleppte mein Gepäck zum Wartebereich, das Handy zwischen Ohr und Schulter geklemmt.

Mein Vater hätte einen Fahrer schicken sollen.

„Warum nicht?“, jammerte Vanessa. „Du hast gesagt, du stehst auf ihn, und ich habe so viel Gutes über seine Fähigkeiten im Bett gehört.“

„Ich stand nicht auf ihn“, korrigierte ich sie. „Ich war ein bisschen verknallt, weil er jemandem ähnlich sieht. Mehr nicht.“ Was ja auch stimmte.

„Ach so. *Er.*“

„Genau.“

„Aber wäre er nicht längst alt? Er ist so alt wie dein Vater.“

„Ich weiß nicht, Schatz, ich weiß nur eins …“

„Elena. Elena Voss.“ Eine Stimme unterbrach mich.

Ich blieb stehen und drehte mich um.

Die Stimme war tief, ruhig und gemächlich. Ich hatte es vier Jahre lang nicht gehört, und mein Körper erkannte es immer noch, bevor mein Verstand es begriff.

Ich drehte mich langsam um, und etwas in meiner Brust erstarrte.

Er stand drei Meter entfernt, die Hände locker an den Seiten, völlig unbeeindruckt vom Lärm und der Hektik des Terminals um ihn herum. Das schwarze Hemd hätte ihm eigentlich nicht so gut passen dürfen. Kartonfarbene Hose, Stiefel. Dunkles Haar mit weißen Strähnen an den Schläfen, leicht zerzaust, als wäre er sich auf dem Weg hierher einmal durch die Haare gefahren und es danach vergessen hätte. Ein Gesicht, das man für das eines vom Krieg gezeichneten Models halten konnte.

Er sah genauso aus wie beim letzten Mal. Kein Jahr älter, nicht einmal einen Tag. Und das war das Ungerechteste daran, denn in dem Moment, als ich ihn sah, spürte ich die Last all dieser vier Jahre auf meinen Schultern.

Das hätte nicht möglich sein dürfen. Es hätte mir auch nicht so ein flaues Gefühl im Magen bereiten dürfen.

Gott steh mir bei.

„Was ist los?“ Dieselbe raue, abgehackte Stimme sagte:

„Nichts.“ Ich schluckte. „Du siehst aus wie immer.“ Ich zwang mich zu einem neutralen Gesichtsausdruck, was mir irgendwie schwerfiel.

„Vier Jahre und das ist deine Begrüßung?“

„Hallo Damien.“

Sein Mundwinkel bewegte sich. Kein richtiges Lächeln. „Hallo Elena.“

Ich hielt immer noch mein Handy in der Hand. „Hallo?!“ Vanessas Schrei durchdrang die Stille. Ich blinzelte.

„Ich rufe dich zurück.“ Ich legte auf, bevor sie antworten konnte.

Damien hatte bereits nach meinem Gepäck gegriffen. Er nahm es, ohne zu fragen, und drehte sich zum Ausgang um. „Folge mir.“ Er wartete nicht auf meine Antwort und drehte sich um, meinen Koffer hinter sich herziehend.

Ich folgte ihm.

Wir gingen an einer Gruppe Frauen in der Nähe der Terminaltüren vorbei, und zwei von ihnen drehten sich zu ihm um. Er bemerkte es nicht oder es war ihm egal. Jeder Schritt, den er tat, war ruhig und gelassen, ohne dass er etwas beweisen musste.

 Ich hielt einen halben Schritt Abstand zu ihm, starrte ihm auf die Schultern und dachte an meinen Vater. Seinen besten Freund. Den Mann, der mich kannte, seit ich zwölf war, und der mich bei jedem Familienessen und jedem Besuch auf dem Bauernhof hatte aufwachsen sehen.

Ich zwang mich, den Blick zu senken.

„Warum hat Dad dich geschickt?“, fragte ich, als wir das Auto erreichten. „Du bist doch viel beschäftigter als er.“

Ich verschränkte die Arme, als wir uns dem Wagen näherten. Es war ein eleganter, teurer schwarzer Wagen. Ich blieb stehen und beobachtete seine Handbewegungen.

„Victor ist in San Diego und verhandelt einen Deal.“ Er öffnete den Kofferraum und schob mein Gepäck hinein. Dann ging er zur Beifahrerseite, öffnete die Tür und bedeutete mir einzusteigen.

Ich blieb stehen.

Er hielt die Tür auf und wartete mit ausdruckslosem, geduldigem Gesicht.

„Ich kann meine Tür selbst öffnen.“ Ich zuckte mit den Achseln.

„Ich weiß.“ Er sah mich immer noch mit diesem Blick an, der mir immer wieder Gefühle in mir auslöste, die ich nicht haben wollte.

Ich machte ein Geräusch, das er mit Sicherheit gehört hatte, und stieg ein.

Er schloss die Tür mit einem dumpfen Knall, ging um das Auto herum und ließ sich auf dem Fahrersitz nieder. Das Auto wirkte mit ihm darin kleiner. Die Luft schien stickiger. Ich fixierte die Windschutzscheibe.

„Und kannst du auf mich aufpassen, bis er zurück ist?“, fragte ich.

„Du brauchst keinen Babysitter“, sagte Damien, ließ sich auf den Fahrersitz gleiten und schnallte sich an.

„Du hast es nicht geleugnet.“

Er warf mir einen kurzen Blick durch den Rückspiegel zu. „Habe ich nicht.“

Danach herrschte Stille während der Fahrt. Eine Stille, die etwas Schweres ausstrahlte. Ich beobachtete die Straße und dachte an die vier Jahre in London und daran, ob ich tatsächlich geglaubt hatte, die Entfernung würde etwas heilen, das ich nie richtig benannt hatte.

„Hast du schon entschieden, wo du dein Praktikum machst?“, fragte er.

„Dad lässt mich nicht aus den Augen.“ „Die Prinzessin kehrt in ihren Käfig zurück.“ Ich lehnte mich zurück, die Erschöpfung übermannte mich.

Gott, ein gutes Spa würde jetzt helfen.

Sein leises Kichern erfüllte das Auto, und ich spürte es in meiner Brust, bevor ich mich beherrschen konnte.

„Du bist immer noch so dramatisch.“ Ich sah auf, und unsere Blicke trafen sich kurz im Rückspiegel, bevor sie sich lösten. Er grinste, und das löste etwas in mir aus.

„Stört es dich?“

Er antwortete nicht sofort. Er behielt die Straße im Blick.

„Nein“, sagte er. „Tut es nicht.“

Er sagte es ganz einfach, als wäre es nicht der Rede wert. Ich drehte mich zu ihm um, und er sah nicht zurück, und dafür war ich dankbar.

„Man sollte solche Dinge nicht sagen.“

„Warum?“, fragte ich.

„Weil.“ Ich wandte mich wieder dem Fenster zu. „Einfach so.“

Er drängte nicht. Er drängte nie. Das war irgendwie schlimmer.

Wir fuhren in die Einfahrt, und ich Ich stieg als Erste aus und atmete die kühle Luft ein. Das Haus war dunkel. Alle Fenster waren geschlossen.

„Ist Papa denn gar nicht mehr hier?“, fragte ich.

Damien holte mein Gepäck heraus. „Selten. Er ist nur noch selten da.“ Er knallte mit dem Stiefel auf den Boden und nahm mein Gepäck an der Hand. „Normalerweise bleibe ich auf dem Bauernhof.“

Wir gingen hinein. Ich schaltete das Licht an, und das Wohnzimmer wirkte warm und vertraut, aber völlig leer. Papas Lesebrille lag auf dem Beistelltisch. Eine halbvolle Flasche Whisky stand im Regal. Das Haus sah aus, als hätte jemand darin gelebt, nur eben in Einzelteilen.

Ich stellte meine Tasche auf die Couch.

Damien stellte mein Gepäck neben die Treppe und richtete sich auf. Er warf einen Blick auf seine Uhr und sah mich dann an.

„Du wirst hier zurechtkommen“, sagte er. Es war keine Frage.

„Ich bin seit vier Jahren allein in London.“

„Das ist keine Antwort.“

„Doch.“ Ich sah ihm in die Augen. „Ich komme zurecht.“

Er nickte und griff nach seinen Schlüsseln. Ich beobachtete ihn und dachte darüber nach, wie leicht es ihm fiel. Wie er in einem Raum mit mir stehen konnte, ohne auch nur die geringste Regung zu zeigen. Ich wusste nicht, ob das Selbstbeherrschung oder Gleichgültigkeit war. Und ich wusste nicht, was ich wollte.

„Bleib doch noch auf einen Drink.“ Die Worte platzten heraus, bevor ich den Gedanken zu Ende denken konnte.

Er hielt inne, sichtlich überrascht von meiner Bitte.

„Nur einen Drink“, sagte ich. „Dads Whiskey steht gleich da, und ich bin gerade neun Stunden geflogen.“ Ich versuchte, ihn zu überreden.

„Ich muss früh los.“ Ich wusste, er suchte nur nach der passenden Ausrede.

„Es ist nur ein Drink, Damien, kein Abend.“

Etwas veränderte sich in seinem Gesichtsausdruck. Dann war es im nächsten Moment wieder verschwunden. „Nicht heute Abend, Elena.“

Er war schon fast an der Tür, als der Himmel donnerte.

Der Regen setzte heftig und laut ein. Unmittelbar danach grollte der Donner, tief und nah. Durch das Seitenfenster sah ich, wie die Einfahrt bereits unter Wasser verschwand. Sein Auto stand mitten drin, der Regen hämmerte auf das Dach.

Er stand mit der Hand am Türrahmen und blickte hinaus.

Wir sagten eine Weile nichts. Moment.

„Die Schotterstraße steht in zehn Minuten unter Wasser“, sagte ich. „Das weißt du besser als ich.“

Er wusste es. Er kam schon seit Jahren zu diesem Haus. Er wusste genau, wie schnell er stecken bleiben konnte, wenn er versuchte, wegzufahren.

Er ließ den Türrahmen los. Er drehte sich nicht sofort um. Er stand einfach da, mir den Rücken zugewandt, die Kiefer angespannt, und starrte den Regen an, als hätte er ihn persönlich beleidigt.

Ich ging zum Regal und nahm den Whiskey. Holte zwei Gläser aus dem Schrank darüber. Stellte beide auf den Tisch.

Er drehte sich um und sah mir in die Augen.

Ich sah ihn an, hielt ihm die Flasche hin und lächelte.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich kaum, aber ich sah die Niederlage. Er kam zurück ins Zimmer, zog einen Stuhl heraus und setzte sich.

Ich schenkte ein. „Na, gibt’s was Neues?“