KAPITEL 3

Drei Monate zuvor.

Der Ballsaal war voller Menschen, die sehr hart spielten.

Ich tat das schon lange genug, um einen Raum in unter zwei Minuten zu lesen. Wer dort war, um gesehen zu werden. Wer dort war, um etwas abzuschließen. Wer zu viel trank, weil die Person, mit der er gekommen war, ihn ignorierte. Wer in den falschen Momenten lächelte, weil er das Lächeln vor dem Spiegel geübt hatte und vergessen hatte, dass echte Lächeln sich anders bewegten.

Ich stand am Rand von alldem mit einem Drink, den ich nicht angerührt hatte, und tat, was ich in solchen Räumen immer tat. Beobachtete. Wartete. Suchte nach dem einen Ding, das den Abend die Fahrt wert machen könnte.

Ich hätte sie fast übersehen.

Sie stand nicht in der Mitte des Raums. Sie spielte für niemanden. Sie stand leicht links von einem Blumenarrangement, das wahrscheinlich mehr kostete als die Monatsmiete der meisten Menschen, hielt ein Glas Weißwein und hörte einem Mann im grauen Anzug zu, der mit der Energie von jemandem auf sie einredete, der seine eigenen Geschichten glaubte.

In diesem Moment bemerkte ich sie.

Nicht weil sie schön war, obwohl sie das war. Sondern weil sie die einzige Person im gesamten Raum war, die nicht das Geringste spielte. Kein berechnetes Lächeln. Kein Lachen, das zum richtigen Zeitpunkt gesetzt wurde. Keine Augen, die über Schultern wanderten, um jemand Nützlicheres zu finden, mit dem man reden konnte.

Sie war einfach präsent.

Vollständig, fast ungewöhnlich präsent. Als hätte sie entschieden, dass wenn sie schon in diesem Raum sein würde, sie wirklich in ihm sein würde, und allein diese Entscheidung machte sie anders als alle anderen dort.

Das beunruhigte mich auf die besondere Art, wie echte Dinge das tun.

Ich beobachtete sie fast eine Stunde lang.

Sie bewegte sich langsam durch den Raum. Den ganzen Abend sprach sie vielleicht mit fünf Personen, und bei jeder hörte sie mehr zu als sie sprach. Nicht das gespielte Zuhören von jemandem, der auf seinen eigenen Redebeitrag wartet. Echtes Zuhören, die Art, bei der die Augen auf dem Gesicht einer Person bleiben und der Körper sich nicht zum Ausgang hin dreht.

Irgendwann in der Nähe des Canapé-Tisches sagte ihr eine Frau in Smaragdgrün etwas, das offensichtlich nicht stimmte. Ich war zu weit entfernt, um die Worte zu hören, aber ich sah Scarletts Gesicht. Nur für eine Sekunde, bevor sie es neu arrangierte, bewegte sich ihr Ausdruck in etwas völlig anderes. Etwas Müdes und Wissendes und Älteres, als das Gespräch es verdiente.

Sie wusste, dass die Frau log. Sie lächelte trotzdem und ging weiter.

Das fand ich interessanter als alles andere, was den ganzen Abend passiert war.

Ich fragte den Mann zu meiner Linken, wer sie sei. Er sagte es mir, ohne dass ich zweimal fragen musste, weil Männer wie er immer so tun wollten, als würden sie Dinge wissen.

Scarlett Voss. Damiens Frau.

Ich legte es ab. Damien Voss und ich umkreisten uns beruflich seit zwei Jahren. Ich kannte seine Unternehmensstruktur besser als einige seiner eigenen Vorstandsmitglieder. Ich hatte nicht viel über seine Frau gewusst, außer dass sie existierte, dass sie bei den richtigen Veranstaltungen auftauchte und dass die Menschen sie auf die besondere Art mochten, wie man jemanden mag, der einen Raum leichter macht, in dem man sich aufhält.

Als ich sie jetzt beobachtete, verstand ich warum.

Sie ließ es mühelos aussehen, weil es für sie tatsächlich mühelos war. Sie arbeitete nicht im Raum. Sie bewegte sich einfach durch ihn, und der Raum reagierte darauf, ohne zu wissen warum.

Ich sah weg. Kehrte zum Abend zurück.

Gegen Mitternacht bemerkte ich, dass sie auf den Ausgang zuging.

Kein Mantel. Niemand bei ihr. Sie verabschiedete sich von niemandem.

Ich stellte meinen unberührten Drink auf die nächste Oberfläche und folgte ihr auf Abstand, was ich in dem Moment nicht zu genau untersuchte.

Draußen regnete es.

Nicht stark. Die Art von Regen, der leise fällt und durch alles dringt, bevor man merkt, dass er es tut. Die Stufen des Gebäudes waren nass und die Straße dahinter war damit überzogen, und sie stand genau oben an der Treppe ohne Mantel und ihr Gesicht war zum Himmel geneigt.

Sie weinte nicht.

Ich konnte ihr Gesicht klar genug sehen, um das zu wissen. Sie weinte nicht. Sie tat etwas völlig anderes, etwas, das keinen klaren Namen hatte. Sie ließ den Regen etwas für sie tun, was nichts in diesem Ballsaal konnte. Als hätte sie Luft gebraucht und das war das Nächste, was verfügbar war.

Ich stand einen Moment dort.

Dann zog ich meine Jacke aus und trat neben sie und legte sie ihr über die Schultern, ohne ein Wort zu sagen.

Sie drehte sich um.

Sie sah mich so an, wie man jemanden ansieht, wenn man in Echtzeit entscheidet, ob man erschrecken soll oder nicht. Sie entschied sich dagegen. Das sagte mir etwas über sie.

“Ich kenne nicht einmal Ihren Namen”, sagte sie.

“Sie brauchen ihn heute Nacht nicht.”

Sie sah mich noch eine Sekunde lang an. Dann sah sie wieder in den Regen. Ich nahm mein Handy heraus und rief meinen Fahrer an.

“Er ist in zwei Minuten hier”, sagte ich. “Schwarzes Auto.”

Sie nickte. Sie fragte nicht, warum ich es tat oder was ich wollte oder irgendeine der Fragen, die Menschen normalerweise stellen, wenn jemand etwas für sie tut. Sie nahm es einfach an, so wie man etwas annimmt, wenn man zu müde ist, um Dankbarkeit zu spielen, und zu ehrlich, um sie vorzutäuschen.

Das Auto kam. Sie stieg ein. Sie sah einmal durch das Fenster zu mir zurück, als es losfuhr, meine Jacke über ihren Schultern, ihr Gesicht trug noch immer dieses Ding, das ich nicht benennen konnte.

Ich sah dem Auto nach, bis es um die Ecke bog.

Dann ging ich wieder hinein, nahm meinen unberührten Drink und stand am Rand des Raums und dachte nicht mehr an sie.

Oder so sagte ich es mir.

Gegenwart.

Mein Assistent hatte mich vor meinem Eintreten über das Meeting informiert. Erstberatung. Neuer Geschäftskontakt, vermittelt durch eine Anwaltskanzlei. Hintergrund geprüft und eingesehen. Referenzen einwandfrei.

Ich betrat meinen eigenen Konferenzraum und zog meinen Stuhl am Kopfende des Tisches heraus.

Die Tür öffnete sich.

Sie trat ein, trug ein anthrazitfarbenes Sakko und eine Ledermappe, und bewegte sich mit der besonderen Art von Haltung, die nicht allein aus Selbstvertrauen kommt. Sie kommt von jemandem, der kürzlich etwas überlebt hat und beschlossen hat, es nicht zu zeigen.

Ich erkannte sie, bevor sie die halbe Strecke durch den Raum zurückgelegt hatte.

Scarlett Voss.

Kein Damien neben ihr. Kein gesellschaftliches Lächeln. Kein Spielen irgendwelcher Art, genau wie vor drei Monaten, nur dass das, was sie jetzt trug, anders war. Schwerer. Und sie trug es so, als hätte sie entschieden, dass es Treibstoff sein sollte.

Sie sah mich so an, wie man jemanden ansieht, den man zum ersten Mal trifft.

Sie erkannte mich nicht.

Natürlich nicht. Es hatte geregnet und es war dunkel gewesen und sie war jene Nacht ganz woanders gewesen, und ich war nur ein Mann am Rand einer Menge gewesen, der ihr eine Jacke gereicht und ein Auto gerufen und nichts Erwähnenswertes gesagt hatte.

Sie setzte sich mir gegenüber an den Tisch, legte ihre Mappe vor sich hin und sah mich mit Augen an, die ruhig und klar waren und absolut nichts verrieten.

“Mr. Reid”, sagte sie. “Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben.”

Ich sah sie genau eine Sekunde lang an.

“Selbstverständlich”, sagte ich.

Ich sagte kein einziges Wort über die Jacke.