1: Die dunkelste Stunde

Chiara Moretti

Meine Augen flatterten auf – zumindest glaubte ich das. Ich war von Dunkelheit umhüllt, die auf mir lastete und jeden Atemzug zu einer großen Anstrengung machte. Jede Nervenende in meinem Körper schrie vor Schmerz, ich spürte stechende Schmerzen am ganzen Körper, die mich daran zweifeln ließen, ob ich überhaupt noch am Leben war. Meine Haut fühlte sich fremd an, gedehnt und straff, als wäre sie in eine Hülle eingeschlossen. Ich versuchte, mich zu bewegen, mich auch nur einen Zentimeter zu verschieben, aber es war unmöglich.

Panik begann in meinem Bewusstsein zu kribbeln; ich versuchte, mich zu konzentrieren, die innere Finsternis zu durchdringen, aber alles, was ich spüren konnte, war die seltsame, raue Beschaffenheit auf meiner Haut – von den Fingerspitzen bis zu den Zehen war alles bandagiert. Jeder Zentimeter meines Körpers war wie eine Mumie in einem Grab eingewickelt. Warum? Was war passiert? Ein verzweifelter, erstickter Laut entfuhr meiner Kehle, eher ein Keuchen als ein Schrei.

Das Letzte … das Letzte, woran ich mich erinnerte, war, wie ich wütend die Villa verlassen hatte, in mein Auto gestiegen war und das Lenkrad mit zitternden Händen umklammert hatte. Meine Sicht war verschwommen gewesen von brennenden Tränen, die mir über das Gesicht liefen. Ich erinnerte mich an den Kofferraum … Ich schnappte nach Luft, als mir plötzlich ein Schmerz durch die Brust schoss und mir klar wurde, was geschehen war.

Ich hatte einen Unfall gehabt!

Gerade als mich diese Erinnerung überflutete, durchdrang das Piepen des Monitors den leeren Raum, und mein Herz, das ohnehin schon gegen meine Rippen hämmerte, begann noch verzweifelter zu pochen. Ich hörte gedämpfte Stimmen um mich herum wirbeln. „Ihre Herzfrequenz!“, rief eine Stimme besorgt. „Können Sie uns hören? Versuchen Sie, sich zu beruhigen, atmen Sie tief durch.“ Die Worte waren ein Wirrwarr, losgelöst von der Realität meines Schmerzes und meiner Angst. Mein Kampf um Luft wurde heftiger, meine Brust hob und senkte sich, doch der Sauerstoff wollte einfach nicht in meine Lungen gelangen. Das Piepen wurde zu einem schwindelerregenden, ununterbrochenen Kreischen und dann … wurde alles still.

Als ich das nächste Mal die Augen öffnete, war die Welt nicht mehr von Dunkelheit erfüllt, sondern von einem übelkeitserregenden gelblichen Schimmer, als würde man durch altes, staubiges Glas blicken. Es dauerte einen langen, verwirrenden Moment, bis sich mein Blick wieder normalisierte und die Decke langsam wieder an ihren richtigen Platz über mir zurückkehrte. Ich spürte die Laken an meinen Beinen, die Matratze unter meinem Rücken und meinen vollständig bandagierten Körper.

Aber mein Gesicht … mein Gesicht fühlte sich immer noch seltsam und eingeengt an. Ich versuchte, eine Hand zu heben, um es zu berühren, doch mein Arm fühlte sich unmöglich schwer an, und ich merkte, dass ich immer noch an verschiedene Schläuche und Kabel angeschlossen war. Das leise Gemurmel von Stimmen drang zu mir herüber und lenkte meinen Blick zur Tür, die sich öffnete.

Eine Frau in einem weißen Kleid trat ein. Sie war offensichtlich eine Krankenschwester, sie hatte ein freundliches, müdes Gesicht, und als sie mich ansah, huschte ein sanftes Lächeln über ihre Lippen. „Oh, Sie sind endlich wach“, murmelte sie. Sie drehte den Kopf leicht zur Seite und sprach mit jemandem hinter ihr, den ich nicht sehen konnte. „Sie ist wach, Herr Bianchi.“

Herr Bianchi? Der Name kam mir fremd und zugleich vertraut vor. Die Krankenschwester trat daraufhin beiseite; ich konnte sie nicht mehr sehen, hörte aber ihre Schritte, als sie den Raum verließ, und dann kam ein Mann auf mich zu. Er war groß, hatte dunkles Haar und einen ernsten, undurchschaubaren Gesichtsausdruck. Sein Blick schien meine Seele zu durchdringen, und ich konnte mich nicht daran erinnern, ihn von irgendwoher zu kennen.

Ich versuchte zu sprechen, doch die Trockenheit in meiner Kehle machte das Sprechen schwer; meine Stimme war ein raues, kratziges Flüstern, das selbst für meine eigenen Ohren kaum hörbar war. „Wer … wer bist du?“, krächzte ich, wobei sich die Worte auf meiner Zunge fremd anfühlten. „Und … warum bin ich hier?“

Der Mann sah mich an, sein Blick war fest und frei von Mitleid. „Sie sollten Ihre Energie nicht verschwenden, Frau Moretti. Sie sind im Krankenhaus und haben sich gerade erst erholt.“

„Wie … wie bin ich hierhergekommen?“, hakte ich nach, obwohl er mich gewarnt hatte, nicht mehr zu sprechen.

„Sie waren in einen … einen schrecklichen Unfall verwickelt.“ Er hielt inne, sein Blick wanderte kurz zu den Schläuchen, die an mir angeschlossen waren, dann wieder zurück zu meinem Gesicht. „Sie haben über einen Großteil Ihres Körpers Verbrennungen dritten Grades erlitten. Es wurde eine Notoperation durchgeführt, um mit Ihrer Genesung zu beginnen. Sie lagen drei Monate lang im Koma.“

Drei Monate!

Drei Monate? Ich konnte nicht glauben, dass ich die letzten drei Monate bewusstlos hier gelegen hatte. Ein ersticktes Geräusch entfuhr mir, eine Mischung aus Unglauben und Angst, die meine Seele umklammerte. „Nein … nein, das kann nicht stimmen.“

„Es tut mir leid, aber genau das ist passiert. Es ist schon ein Wunder, dass du überlebt hast.“

„Meine Schwester?“, krächzte ich, und meine Stimme klang trotz ihrer Schwäche verzweifelt. „Alesia? Wo ist sie? Meine Familie? Sind sie … sind sie hier?“ Ich versuchte, mich aufzurichten, doch ein dumpfer Schmerz in meiner Brust und das Engegefühl in meinem bandagierten Gesicht erinnerten mich an meine Hilflosigkeit.

Der Gesichtsausdruck des Mannes veränderte sich nicht, doch seine Augen schienen mich zu durchdringen. „Haben Sie … einen Gedächtnisverlust, Frau Moretti?“, fragte er, seine Stimme nun leiser, fast vorsichtig.

Gedächtnisverlust? Die Frage wirkte wie ein Auslöser: „Was … was meinen Sie damit …“ Die Worte kamen mir stockend über die Lippen, als mir langsam und schmerzhaft alles wieder in den Sinn kam, was geschehen war; die Puzzleteile fügten sich langsam zusammen – nicht der Unfall selbst, sondern das, was dazu geführt hatte. Der Grund, warum ich so schnell, so rücksichtslos gefahren war, während mir Tränen die Sicht vernebelten.

Die Villa, die sich einst wie ein Zuhause angefühlt hatte!

Das Geräusch gedämpften Gelächters, der erstickte Schrei einer Frau, der aus meinem Schlafzimmer drang!

Mein Herz hatte damals in meiner Brust gehämmert, genau wie jetzt. Ich erinnerte mich an die langsame, beklemmende Angst, die mich erfüllte, als ich die Tür öffnete und diesen Anblick vorfand.

Marco, mein Mann, mit dem Rücken zur Tür, seine Haut glänzte vor Schweiß, und unter ihm, verwickelt in die Seidenlaken meines Bettes, ihr Haar fächerförmig auf meinem Kissen ausgebreitet, ihre Augen weit aufgerissen vor einer Mischung aus Schock und perverser Lust, lag … Alesia.

Meine Schwester! Meine eigene Schwester!

Ich erinnerte mich daran, was zu all dem geführt hatte, was mich zu der Erkenntnis gebracht hatte, dass sie mich die ganze Zeit über betrogen hatten: Ich war zur Schwangerschaftsvorsorge für unser ungeborenes Kind ins Krankenhaus gegangen. „Mein Kind?!“, krächzte ich, und sofort ergriff mich Angst.

Ich blickte sanft auf meinen Bauch hinunter und bemerkte, dass er flach war – meine Schwangerschaft war verschwunden! Ich hatte Jahre damit verbracht! Jahre damit, ein Baby zu bekommen, und jetzt war es weg. „Wo … wo ist meine Schwangerschaft?“, weinte ich, während Tränen meine Augen trübten, und der Mann trat einen Schritt näher an mich heran.

„Sie haben die Schwangerschaft verloren, Frau Moretti“, antwortete er, und zum ersten Mal sah ich so etwas wie Mitleid in seinen Augen.

Ich wollte so gerne schreien, aber ich konnte es nicht; ich fand nicht einmal meine eigene Stimme, alles fühlte sich schmerzhaft an, sowohl körperlich als auch seelisch. „Nein … nein … nein“, brachte ich mühsam hervor, in der Hoffnung, dass ich nur träumte und bald daraus erwachen würde.

Das Gerät neben meinem Bett begann erneut zu kreischen, mein Atem wurde flach und unregelmäßig und spiegelte den chaotischen Rhythmus meines Herzens wider, während ich versuchte, alles zu begreifen, was mir widerfahren war – es war zu viel, um es zu verkraften. Der Verrat, der Schmerz, der Schrecken dieser Erinnerung, all das, was ich verloren hatte: mein Zuhause, mein ungeborenes Kind, mein Reichtum, einfach alles! Es stürzte sich auf mich und raubte mir die wenige Luft, die ich noch hatte.

Wofür lebte ich noch? Ich wäre besser tot!

„Herr Doktor!“, hörte ich Herrn Bianchis Stimme, „Sie müssen sich sofort um sie kümmern! Ihre Vitalwerte schießen in die Höhe!“

„Oh nein! Nein! Was ist passiert? Wir verlieren sie schon wieder“, hörte ich verschiedene Stimmen; sie klangen alle fern.

Mein Blick ruhte immer noch auf Herrn Bianchi, sein Gesicht schwamm vor meinen Augen, dann verschwamm es, verzerrt von den frischen Tränen, die mir in die Augen stiegen und dann über meine Schläfen hinunterliefen, um sich nutzlos auf den Verbänden zu sammeln. Die Welt begann sich erneut zu drehen, der gelbliche Schimmer verblasste, verschluckt von einer hereinbrechenden Dunkelheit. Und dann wurde wieder alles still.