Kapitel 5: Die Krone der Erniedrigten

Élianor

Heute werde ich achtzehn. Ein Geburtstag, der unter anderen Umständen unbemerkt geblieben wäre, ertränkt in Spott und allgemeiner Gleichgültigkeit. Aber in diesem Jahr ist alles anders. In diesem Jahr gibt es Raphaël.

Die letzten zwei Wochen waren ein perverses Märchen. Sein unermüdlicher Hofstaat hat nicht nachgelassen; er hat sich intensiviert. Jeder Blick, jedes geflüsterte Wort, jede flüchtige Berührung hat um mich herum einen Kokon der Hoffnung gewoben. Der Kuss an der alten Mühle hat alles verändert. Seitdem vibriert eine spürbare Erwartung zwischen uns. Er spricht von einer „Überraschung“ zu meinem Geburtstag, etwas „Besonderem“, das allen zeigen wird, was ich wirklich wert bin. Seine Augen leuchten vor geheimnisvoller Aufregung, die mich verrückt macht vor Ungeduld.

— Vertrau mir, Élianor. Heute wird sich alles ändern.

Den ganzen Tag über bin ich in der Schule auf glühenden Kohlen. Ich erwische heimliche, spöttische Blicke, Flüstern, das ich nicht mehr als Boshaftigkeit deuten kann. Vielleicht ist es Neugier? Neid? Selbst Liora sieht mich mit einem Blick an, der mehr als nur Verachtung zeigt; ihr Missbrauch scheint von einer neuen Frustration durchzogen. Sie spürt, dass ihr etwas entgleitet.

Raphaël ist distanziert, aber mit berechneter Distanz. Er wirft mir bedeutungsschwere Blicke über den Hof zu, ein geheimnisvolles Lächeln auf den Lippen.

— Heute Abend um 20 Uhr, im alten Festsaal. Komm nicht zu spät.

Der alte Festsaal, gleich am Stadtrand. Ein etwas veralteter Ort, der für diesen Anlass jedoch voller Versprechen zu sein scheint. Dort finden die schönsten Feste statt. Und er lädt mich ein.

Der Tag zieht sich wie eine Ewigkeit. Ich komme nach Hause, ignoriere die üblichen Bemerkungen meiner Familie über den Kuchen, den ich „nicht essen sollte“. Ich sperre mich in mein Zimmer ein, das Herz schlägt mir bis zum Hals. Was hat er vorbereitet? Eine öffentliche Erklärung? Eine Feier? Vielleicht hat er Leute überzeugt, zu kommen, um mich endlich zu erkennen. Vielleicht wird alles kippen.

Ich ziehe mich sorgfältig an, trage das schönste Kleid, das ich besitze, einen verzweifelten Versuch von Eleganz, das dennoch die Kurven betont, die ich verabscheue. Egal. Raphaël sieht sie nicht.

Um 19:45 Uhr stehe ich vor der schweren Holztür des Festsaals. Ein gedämpftes Musikgeräusch dringt von innen. Licht schimmert unter der Tür hervor. Mein Atem stockt. Es ist wahr. Er hat etwas organisiert.

Ich drücke die Tür auf.

Und die Welt bricht zusammen.

Der Saal ist voll. Voll bis zum Bersten. Praktisch die gesamte Schule ist da. Liora sitzt in der ersten Reihe, ihr bösartigstes Lächeln auf den Lippen. Matthias und seine Clique sind da. Alle, die gelacht, die mit dem Finger auf mich gezeigt und mein Dasein zur Hölle gemacht haben. Sie sind alle da.

Und sie schauen mich an.

Es gibt kein „Alles Gute zum Geburtstag“. Keine Wünsche. Nur eine Totenstille, gefolgt von Gelächter. Ein gemeinsames, massives Lachen, das explodiert und mich mit voller Wucht trifft.

Mein Blick fällt auf die Bühne, am Ende des Saals.

Und ich sehe.

Es gibt eine groteske, aufblasbare Nachbildung eines fetten Körpers, die mit einer groben braunen Perücke und einem identischen Kleid zu meinem bekleidet ist. Eine schief sitzende, goldene Pappkrone thront auf ihrem Kopf. Und auf der Krone steht in großen Buchstaben: „KÖNIGIN DER WALROSSEN“.

Auf einer riesigen Leinwand hinter der aufblasbaren Puppe laufen Fotos von mir, gestohlen, verzerrt, in Endlosschleife, begleitet von grausamen Bildunterschriften: „Élianor sucht ihren charmanten Schokoladenprinz“, „Ihr Lieblingsgericht: das All-you-can-eat-Buffet“.

Und in der Mitte der Bühne steht Raphaël.

Er hält ein Mikrofon. Sein schönes Gesicht ist nur noch eine Maske der jubelnden Grausamkeit. Sein Lächeln ist nicht mehr süß, sondern eine Grimasse des verachtenden Triumphs.

— Und hier ist unsere Königin! kündigt er an, seine verstärkte Stimme hallt im lachenden Saal. Alles Gute zum Geburtstag, Élianor! Wir haben dir eine Krone auf Maß gemacht! Schaut her, folgt meinem Blick, sie ist sogar im gleichen Kleid gekommen! Sie sieht aus wie siamesische Zwillinge!

Das Gelächter verdoppelt sich. Die Tränen steigen, sofort, brennend. Ich bin wie gelähmt, erstarrt vor Verrat. Jedes Detail der letzten zwei Wochen kommt mir mit blinder Klarheit in den Sinn: die Blumen, die süßen Worte, der Kuss… alles war falsch. Alles war eine Inszenierung für diese Nacht. Für diese absolute Erniedrigung, die mit raffinierter Grausamkeit entworfen wurde.

— Also, du Dicke, hast du wirklich geglaubt, dass jemand wie ich Interesse an dir haben könnte? ruft er lachend. Du hättest dein Gesicht sehen sollen, als ich dich geküsst habe! Hast du wirklich geglaubt? Es war nur, um sicherzustellen, dass du heute Abend kommst! Die Wette war, dass selbst wenn ich dir Hoffnung gebe, die Walross sich auf den Haken stürzt. Und ich habe gewonnen!

Die Tränen fließen jetzt, leise, überflutend mein Gesicht. Ich sehe durch einen flüssigen Schleier Liora, die applaudiert, erfreut. Ich sehe all diese Gesichter, all diese Menschen, die an diesem Komplott mehr oder weniger beteiligt waren. Die ganze Stadt. Wieder.

Scham ist kein Gefühl mehr. Es ist eine Vernichtung.

Ich drehe mich um, aber die Menge lässt mich, zum ersten Mal, nicht passieren. Sie bilden einen Kreis um mich, lachen, zeigen mit dem Finger auf mich, drängen mich fast zur Bühne, zu dieser grotesken Krone.

— Setz sie auf! Setz die Krone auf, Königin! schreit jemand.

— Halte eine Rede!

Ich bin gefangen. Der Boden bricht unter meinen Füßen weg. Der Blick von Raphaël, kalt und siegreich, ist das Letzte, was ich sehe, bevor mich die Panik übermannt.

Ich beginne zu schreien. Ein krächzender, primaler Schrei, wie das Geschrei eines sterbenden Tieres, der endlich den Lärm des Gelächters durchbricht. Der Schrei ist so wild, so voller reiner Schmerz, dass plötzlich eine schockierte Stille über den Saal fällt.

Nutzen ziehend aus diesem Moment, schubse ich jemanden zur Seite, stürme zur Tür, geblendet, erstickt. Ich renne. Ich renne in die Nacht, das Kleid zerfetzt, das Make-up läuft, der salzige Geschmack von Tränen und Verrat auf den Lippen.

Hinter mir ertönt das Gelächter wieder, doch es erscheint mir fern, gedämpft durch das Geräusch meines Herzens, das in tausend Stücke bricht.

Es war kein Sturz. Es war eine öffentliche Hinrichtung. Raphaël hatte mich nicht aufgefangen, um mich besser zu zerquetschen. Er hatte mir den Himmel angeboten, damit der Fall höher und schmerzhafter ist.

Heute Abend werde ich achtzehn. Und ich wurde mit einer Krone beschenkt. Der Krone der Erniedrigten. Eine Krone, die die Stirn verbrennt und die Seele für immer markiert. In meiner verzweifelten Flucht entsteht ein Gedanke, kalt und scharf wie Stahl, mitten in den Trümmern meines Seins.

Nie wieder.