Kapitel 5

Die Penthouse-Wohnung von Lorenzo Moretti war kein Haus; sie war ein Monument des unpersönlichen Minimalismus. Gelegen auf dem Gipfel eines der ikonischsten Gebäude Mailands, schien jedes Möbelstück von einem Algorithmus mit millimetergenauer Präzision platziert worden zu sein. Der Boden aus weißem Harz glänzte unter den eingebauten LED-Lichtern, und die Stille war so absolut, dass Sofia das Gefühl hatte, sogar ihr Atmen sei eine Verletzung der Protokolle der Umgebung. Als sich die Türen des privaten Aufzugs öffneten und die Träger die wenigen Kisten abgeladen hatten, die sie mitgebracht hatte – mit ihren Architekturbüchern, Zeichenmaterialien und einigen persönlichen Reliquien –, wurde die Ungleichheit zwischen ihrer Welt und seiner fast komisch.

„Ihre Sachen werden in die östliche Suite gebracht“, kündigte Lorenzo an, ohne den Blick von seinem Tablet abzuwenden, auf dem er die Kurse der Tokioter Börse überprüfte. Er trug kein Jackett, die Ärmel seines weißen Hemdes waren bis zu den Unterarmen hochgekrempelt und enthüllten angespannte Muskeln und eine pulsierende Vene, die am Handgelenk hinauflief.

Sofia, die eine Jiboia-Pflanze in einem bunten Keramiktopf trug, der ihrer Großmutter gehört hatte, blieb mitten im Wohnzimmer stehen.

„Handbuch für den Betrieb? Lorenzo, das ist eine Wohnung, keine Kernkraftanlage.“

Er hob schließlich den Blick, und der dunkle Glanz seiner Augen zeigte, dass er nicht zu Scherzen aufgelegt war.

„Dieser Ort funktioniert nach Zeitplänen, Sofia. Das Frühstück wird von der Haushälterin um sechs Uhr dreißig serviert, es sei denn, ich habe frühere Meetings. Das Reinigungspersonal kommt um neun und geht um elf. Ich erlaube keine persönlichen Gegenstände in den Gemeinschaftsbereichen, und unter keinen Umständen berühren Sie die Temperatur des Weinkellers oder das Soundsystem in meinem Büro. Es gibt eine Ästhetik zu wahren. Eine Ästhetik der Ordnung.“

Sofia trat einen Schritt vor und stellte die lebendige, leicht unordentliche Pflanze auf einen Couchtisch aus gehärtetem Glas, der wahrscheinlich mehr kostete als das Auto ihres Vaters.

„Ordnung ist eine Sache, Paranoia eine andere“, konterte sie und verschränkte die Arme. „Ich habe einen Vertrag unterschrieben, um Ihre Schein-Ehefrau zu sein, nicht um ein unsichtbares Möbelstück zu sein. Wenn ich hier wohnen soll, muss dieser Ort so aussehen, als würde ein lebendiger Mensch darin wohnen. Und das schließt meine Pflanze, meine Bücher und die Tatsache ein, dass ich keinen Kaffee um sechs Uhr morgens trinke, es sei denn, das Gebäude brennt.“

Lorenzo schritt mit einer raubtierhaften Langsamkeit auf sie zu. Er blieb nur Zentimeter vor ihr stehen und zwang sie, zu ihm aufzuschauen. Der Kontrast zwischen seinem holzigen Duft und dem Geruch feuchter Erde ihrer Pflanze schuf eine seltsame Atmosphäre, einen Clash von Naturen, der den bevorstehenden Konflikt zusammenfasste.

„Diese Pflanze“, sagte er und deutete auf den Keramiktopf, „zerstört die organische Symmetrie dieses Raums. Es gibt einen Wintergarten im hinteren Bereich mit Feuchtigkeitskontrolle. Stellen Sie sie dorthin.“

„Sie bleibt hier“, hielt Sofia seinem Blick stand, das Kinn stolz erhoben, was ihn so sehr ärgerte und insgeheim faszinierte.

„Zwölf Monate, Sofia. Das ist alles, was ich verlange. Versuchen Sie, meine Residenz in diesem Zeitraum nicht in einen Flohmarkt zu verwandeln.“

Die folgenden Stunden waren ein Exerzitium in Kriegsdiplomatie. Während Lorenzo sich in seinem Büro einschloss – einem Bunker aus opakem Glas, in dem, wie er sagte, imperiale Entscheidungen getroffen wurden –, machte Sofia sich daran, ihr neues Territorium in Besitz zu nehmen. Sie lehnte die Hilfe der Haushälterin ab und zog es vor, ihre Sachen selbst in der östlichen Suite zu organisieren. Das Zimmer war weitläufig und kalt, mit grauen Seidenlaken, die nie berührt zu sein schienen. Sofia öffnete die Fenster, ließ den Wind Mailands den Geruch der Klimaanlage vertreiben und breitete ihre Skizzen für die Restaurierung über einen italienischen Design-Schreibtisch aus.

Der Konflikt eskalierte beim Abendessen. Lorenzo hatte angeordnet, dass die Mahlzeit im formellen Esszimmer serviert wurde, an einem langen Marmortisch für zwölf Personen, wo sie an gegenüberliegenden Enden saßen, wie zwei Monarchen feindlicher Nationen.

„Das ist lächerlich“, sagte Sofia und betrachtete den Teller mit Safran-Risotto, der wie ein minimalistisches Gemälde aussah. „Ich kann Sie von hier aus kaum hören.“

„Die Distanz ist notwendig, um Objektivität zu wahren, Sofia. Der Vertrag ist beruflich“, antwortete er und behielt die steife Haltung bei, die er nie ablegte, nicht einmal beim Essen.

„Objektivität passt nicht zu dem Risotto von Frau Rossi. Setzen Sie sich hierher“, sie deutete auf den Stuhl neben sich, herausfordernd. „Oder ich verbringe das gesamte Abendessen damit, laut Details über die strukturelle Renovierung des Musikkonservatoriums zu brüllen, nur um Ihren Sinn für Stille zu ärgern.“

Lorenzo umklammerte das Besteck fester. Er hasste es, wie sie seine empfindlichen Punkte so leicht lesen konnte. Wissend, dass sie die Drohung wahrmachen würde, stand er auf, nahm seinen Teller und setzte sich an das nähere Kopfende, mit einem Abstand von zwei Sitzen.

„Zufrieden?“, fragte er, die Stimme voller unterdrückter Irritation.

„Es ist ein Anfang. Erzählen Sie mir von Ihrem Onkel Vincenzo. Er schien mich heute Morgen mit seinen Blicken lebendig braten zu wollen.“

„Vincenzo ist ein Relikt aus einer Ära der Inkompetenz. Er glaubt, dass Moretti-Blut ein Freibrief für Mittelmäßigkeit ist. Mein Großvater wusste das, daher die Fesseln im Testament. Er wollte, dass ich beweise, ein stabiler Führer zu sein. Er assoziiert Familie mit Sicherheit.“

„Und Sie assoziieren sie womit?“, fragte Sofia, aufrichtig neugierig, während sie den Schatten der Müdigkeit unter seinen Augen beobachtete.

„Mit Verwundbarkeit“, antwortete Lorenzo trocken. „Ein Mann mit Bindungen ist ein Mann mit einer offenen Flanke. Deshalb funktioniert dieser Vertrag. Sie sind eine Flanke, die ich gekauft habe und die ich zurückgeben kann. Es gibt keine emotionalen Risiken.“

Sofia spürte einen Stich der Traurigkeit für ihn, eine Emotion, die sie sofort zu unterdrücken versuchte. Dieser Mann lebte in einem Luxusgefängnis, das er selbst gebaut hatte, Ziegel für Ziegel, Klausel für Klausel.

„Sie sprechen, als würden Sie eine Lkw-Flotte managen, nicht ein Leben“, kommentierte sie und wandte sich wieder ihrem Teller zu. „Ich muss Sie enttäuschen, Moretti, aber ich bin kein Asset, das man am Ende des Tages abschalten kann. Ich nehme Platz ein. Ich mache Lärm. Und ich widerspreche.“

Das Zusammenleben in den folgenden Tagen folgte diesem Muster der Guerilla-Kriegsführung. Sofia bestand darauf, Opern zu hören, während sie arbeitete, was Lorenzo „Lärmverschmutzung“ nannte. Lorenzo bestand darauf, dass sie den Firmenwagen mit Fahrer nutzte, während sie es vorzog, zu Fuß zu ihrem Atelier zu gehen, um den Puls der Stadt zu spüren, und seine Sicherheitsproteste ignorierte. Das häusliche Schlachtfeld war gepflastert mit kleinen Siegen auf beiden Seiten: Sie schaffte es, ihre Jiboia im Wohnzimmer zu behalten, aber er setzte durch, dass die Lichter in den sozialen Bereichen pünktlich um elf Uhr abends ausgeschaltet wurden.

Hinter der ständigen Irritation begann jedoch etwas Dunkleres und Dichteres Gestalt anzunehmen. In den wenigen Malen, wenn sie sich in den Korridoren in der Nacht begegneten – sie auf dem Weg, Wasser zu holen, er zurückkehrend von einer internationalen Konferenz –, enthüllte das schwache Licht der Wohnung Wahrheiten, die Worte verbargen. Sein Blick verweilte auf der Seide ihres Pyjamas; ihrer verlor sich in der Stärke seiner Brust unter dem halb offenen Hemd.

Lorenzos Disziplin wurde nicht durch Sofias Unordnung auf die Probe gestellt, sondern durch ihre Vitalität. Sie war Farbe, Bewegung und Herausforderung in einer Welt, die er in monochromen Tönen gemalt hatte. Während sie ihre Diagramme für die Restaurierung des Mailänder Theaters auf dem Esszimmertisch ausbreitete – eine weitere Verletzung seiner Regeln –, beobachtete Lorenzo sie von der Tür aus und spürte einen seltsamen und beunruhigenden Drang, all die Klauseln zu brechen, die er selbst geschrieben hatte.

Der Clash der Persönlichkeiten war nur der Katalysator gewesen. Das Leben unter einem Dach enthüllte, dass Lorenzo zwar die Metriken und Betriebsregeln des Hauses kontrollierte, aber keinerlei Herrschaft über die steigende Temperatur hatte, die jedes Mal anstieg, wenn Sofia Duarte einen Raum betrat. Der Eiserne König entdeckte, dass in seinem Palast aus Glas die Präsenz einer stolzen und lebendigen Frau das einzige Element war, das er nicht einfach ablegen oder ignorieren konnte. Und das häusliche Schlachtfeld stand kurz davor, viel gefährlicher zu werden als jede Vorstandssitzung.