Die Scheinbraut des CEOs

Der Mailänder Skyline, gezeichnet von Kränen und dem kalten Glanz von gehärtetem Glas, schien sich vor der Silhouette von Lorenzo Moretti zu verneigen. Vom sechzigsten Stock des Moretti-Turms aus war die Welt ein Schachbrett, auf dem die Figuren nur dann zogen, wenn er es genehmigte. Er leitete nicht nur eines der größten Infrastrukturholdings Europas; er verkörperte es. Lorenzo zupfte an den Manschetten seines italienischen Seidenhemds, spürte die makellose Textur auf seiner Haut, während seine dunklen Augen, so tief wie Carrara-Schwarz-Marmor, den quartalsmäßigen Leistungsbericht an der gegenüberliegenden Wand überflogen. Für Lorenzo war das Leben eine Abfolge von Vektoren und Variablen. Chaos war eine persönliche Beleidigung, und Schwäche eine Fehlkalkulation, die er bei niemandem tolerieren wollte, am wenigsten bei sich selbst.

„Die Zahlen aus Lyon weisen eine Abweichung von 0,4 % unter der Prognose auf, Herr“, sagte Marco, sein persönlicher Assistent, und hielt einen sicheren Abstand ein.

Lorenzo drehte sich nicht um. Die folgende Stille war dicht, aufgeladen von dem atmosphärischen Druck, der von seiner bloßen Präsenz auszugehen schien. Als er schließlich sprach, war seine Stimme ein kontrollierter Bariton, bar jeder Wärme.

„0,4 % ist der Unterschied zwischen Hegemonie und Obsoleszenz, Marco. Kontaktieren Sie den Betriebsleiter in Frankreich. Teilen Sie ihm mit, dass, wenn die Effizienz nicht innerhalb von achtundvierzig Stunden wiederhergestellt ist, er alle Zeit der Welt haben wird, um statistische Variationen in der Arbeitslosenschlange zu studieren.“

„Ja, Herr. Sofort.“

Marco zögerte eine Sekunde, was Lorenzo schließlich dazu brachte, seinen Blick vom Glas abzuwenden und ihn anzustarren. Zögern war eine weitere Variable, die Lorenzo verabscheute.

„Gibt es noch etwas?“, fragte er kurz, scharf wie eine Skalpellklinge.

„Der Vorstand ist im Glaszimmer versammelt. Ihr Onkel Vincenzo ist eingetroffen. Sie haben die Erbschaftsdokumente Ihres Großvaters mitgebracht.“

Lorenzos Kiefer spannte sich an. Dort lag das eine Element seines Lebens, das er noch nicht in einen kontrollierbaren Graphen umwandeln konnte. Das Testament von Giovanni Moretti war nicht nur ein rechtliches Dokument; es war eine goldene Fessel. Der alte Patriarch hatte in einem letzten Akt patriarchalischer Dominanz und archaischer Tradition eine zynische Bedingung auferlegt, damit Lorenzo die vollständige und unwiderrufliche Kontrolle über die Familienshares übernehmen konnte: Er brauchte häusliche Stabilität. In Giovannis Vorstellung war ein Mann ohne Ehefrau kein vollständiger Mann, um das Moretti-Erbe zu leiten. Für Lorenzo war das ein schlechter Witz, ein Anachronismus, der das Imperium bedrohte, das er mit eiserner Hand ausbaute.

Lorenzo schritt den Marmorkorridor entlang, das Geräusch seiner maßgefertigten Schuhe hallte wie die Schläge eines Metronoms wider. Beim Betreten des Besprechungsraums schien die Luft abzukühlen. Vincenzo Moretti, ein Mann, dessen Genusssucht und Mangel an Vision die Firma vor einem Jahrzehnt fast in den Bankrott getrieben hatten, lächelte mit einer Zufriedenheit, die Lorenzo den Drang gab, sie mit einem einzigen Schlag auszulöschen.

„Lorenzo, mein Neffe“, sagte Vincenzo und lehnte sich in dem Lederstuhl zurück. „Du hast dieses Unternehmen in eine formidable Maschine verwandelt, das gebe ich zu. Aber die Satzung ist klar. Ohne eine ordnungsgemäß registrierte Ehe, die mindestens ein Jahr aufrechterhalten wird, bleiben deine Shares in der Obhut des Vorstands, wo ich und die anderen Mitglieder Vetorecht haben. Und die neuen Expansionsrichtlinien für Asien... nun, sie scheinen zu riskant für einen Mann, der nicht einmal eine Frau an seiner Seite halten kann.“

Lorenzo setzte sich ans Kopfende des Tisches und legte seine Hände auf die polierte Oberfläche. Er brauchte keine Schreie, um Autorität zu demonstrieren; seine Stille war weitaus furchterregender.

„Risiken sind für Amateure, Vincenzo“, erwiderte Lorenzo, jedes Wort schwer und präzise. „Was ich tue, ist Gewinntechnik. Und was die Erbschaftsklausel betrifft, verwechsle meinen Mangel an Interesse an Sentimentalität nicht mit der Unfähigkeit, Verträge zu erfüllen. Wenn das Testament eine Ehefrau verlangt, wird das Erbe eine Ehefrau haben. Aber zu meinen Bedingungen. Ich teile meine Macht mit niemandem.“

„Die Zeit läuft, Lorenzo“, stichelte sein Onkel und tippte leicht mit seinem Stift auf das Dokument auf dem Tisch. „Laut der endgültigen Frist, die der Testamentsvollstrecker festgelegt hat, hast du genau dreißig Tage, um die Verbindung zu formalisieren, oder die Shares werden umverteilt. Der Markt hat bereits Gerüchte über deinen Widerstand gehört. Die Stabilität von Moretti Holdings hängt von deiner Einhaltung ab. Oder würdest du es vorziehen, die Kontrolle durch deine Finger gleiten zu sehen wegen einer Laune eines Junggesellen?“

Lorenzo stand abrupt auf, der Stuhl glitt lautlos über den dichten Teppich. Er gab seinem Onkel nicht die Genugtuung einer direkten Antwort. Er verließ den Raum mit einem Verstand, der bereits auf Hochtouren arbeitete, Daten verarbeitete, Namen filterte, Allianzen analysierte. Er suchte nicht nach Liebe; die Idee von Leidenschaft war eine chemische Störung, die das Urteilsvermögen trübte. Er brauchte ein Asset. Eine Frau, intelligent genug, um ihre Rolle zu verstehen, stolz genug, um nicht um Zuneigung zu betteln, und vor allem jemanden, dessen Preis er ohne Zögern zahlen konnte.

Zurück in seinem Büro entließ er Marco und stand allein in der Mailänder Dämmerung. Er öffnete eine Lederordner auf seinem Schreibtisch, in der Profile einflussreicher Familien und Unternehmen in finanziellen Schwierigkeiten akribisch organisiert waren. Er wollte keine verwöhnte Mailänder Erbin, die romantische Abendessen und emotionale Präsenz forderte. Er brauchte jemanden, der in einer Sackgasse steckte, jemanden, für den ein Ehevertrag der einzige Ausweg war, um etwas zu retten, das ihr am Herzen lag.

Er goss sich einen puren Whiskey ein und beobachtete, wie die bernsteinfarbene Flüssigkeit im Kristallglas wirbelte. Kontrolle war seine Droge, seine Religion. Die Idee, eine Fremde in seinem Penthouse zu haben, die seinen akribisch geplanten Raum invadierte, verursachte ihm viszerale Irritation. Dennoch war die Kontrolle über Moretti Holdings der ultimative Preis, und er war bereit, jedes taktische Opfer zu bringen, um Schachmatt zu sichern.

Seine Augen blieben an einem bestimmten Namen auf seiner Prospektliste hängen. Ein kämpfendes Architektur- und Restaurationsunternehmen mit einem jahrzehntelangen Erbe und einer Schuldenlast, die wie ein Tumor wuchs. Berichte deuteten darauf hin, dass der aktuelle Verwalter inkompetent war, aber dass die Tochter, eine Frau mit scharfem Intellekt und widerstandsfähigem Geist, verzweifelt versuchte, das Geschäft am Laufen zu halten. Lorenzo ließ seinen Finger über das Foto gleiten, das dem Bericht beigefügt war. Es war nicht ihre Schönheit, die ihn anzog, obwohl sie unbestreitbar war; es war der trotzige Blick, der Stolz, der in ihrer Kinnlinie eingegraben war.

„Sofia Duarte“, murmelte er, der Name klang wie ein Urteil.

Für Lorenzo waren Menschen wie Strukturen: Sie alle hatten einen Spannungspunkt, eine Belastungsgrenze. Wenn er diesen Punkt bei Sofia fand, konnte er ihn nutzen, um die Grundlage seiner ehelichen Fassade zu bauen. Er kümmerte sich nicht um die moralischen Implikationen. In seiner Welt war das Überleben des Stärksten das einzige Gesetz, und er war der effizienteste Raubtier, das Mailand je hervorgebracht hatte.

Er drückte einen Knopf auf der Gegensprechanlage.

„Marco, räumen Sie meinen Terminkalender für morgen frei. Streichen Sie das Mittagessen mit den Frankfurter Investoren. Ich will alle detaillierten Informationen über die Duarte-Familie. Jede Schuld, jede Hypothek, jeden finanziellen Fehlschlag ihres Vaters. Und bereiten Sie das Auto vor. Wir machen einen Geschäftsbesuch, der nicht per E-Mail erledigt werden kann.“

Nach dem Auflegen spürte Lorenzo einen vertrauten Adrenalinschub. Er war im Begriff, die komplexeste Akquisition seiner Karriere auszuführen. Eine Ehe ohne jegliche menschliche Wärme, ein Pakt der Bequemlichkeit, der sein Schicksal als absoluter König von Moretti Holdings besiegeln würde. Er blickte auf sein eigenes Spiegelbild im dunklen Glas des Büros. Der Eiserne König von Mailand hatte keinen Platz für ein Herz, nur für Strategie. Wenn das Schicksal ihm eine Braut auferlegen wollte, würde er sie in ein weiteres Zahnrad verwandeln, das seinem Willen unterworfen war.

Der Vertrag wurde bereits in seinem Kopf entworfen. Vertraulichkeitsklauseln, Bedingungen des Zusammenlebens, Abwesenheit emotionaler Beteiligung. Alles würde technisch sein. Alles würde tadellos sein. Er würde nicht zulassen, dass Sofia Duartes honigfarbene Augen, die ihn mit einer Mischung aus Feuer und Verachtung aus dem Foto anzustarren schienen, seinen Puls veränderten. Liebe war ein Systemfehler; er war der Programmierer seines eigenen Lebens. Und in diesem Spiel verlor Lorenzo Moretti nie.

Er trank den Whiskey in einem trockenen Schluck aus und spürte, wie die Hitze des Getränks seine Kehle hinunterrann, im Kontrast zur absoluten Kälte seiner Entschlossenheit. Morgen würde das letzte Stück seines Schachbretts an seinen Platz gesetzt werden. Und er würde sicherstellen, dass der Preis für Sofia Duartes Erlösung genau das war, was er brauchte, um seinen eisernen Herrschaft über die Stadt zu festigen. Mailand würde die perfekte Vereinigung miterleben, aber nur Lorenzo würde wissen, dass hinter den Platinhochzeitsringen nur die Kälte eines Stahlvertrags existierte.