Kapitel 4

Doch meine Demütigung war damit noch lange nicht zu Ende.

Die Krankheit meiner Mutter duldete keinen Aufschub. Also blieb mir nichts anderes übrig, als nachzugeben.

Ich setzte mich vor die Handykamera und lud ein Klarstellungsvideo auf YouTube hoch. Mit meiner eigenen Stimme gab ich zu, dass die Heiratsurkunde mit Photoshop gefälscht war.

Ich sagte, auch die Beweise für Olivias akademischen Betrug seien von mir gefälscht worden.

Aus Bosheit.

Aus Neid auf ihr Talent und ihren Erfolg.

Weil ich Dante krankhaft liebte, aber sein Herz nie bekommen hatte.

Deshalb hätte ich all diese wahnsinnigen Dinge getan.

Unter diesem Video standen bis heute widerliche Kommentare. Die meisten kamen von bezahlten Trollen der Familie oder von Leuten, die keine Ahnung hatten, was wirklich passiert war.

„Bist du wirklich so verzweifelt nach einem Mann?! Du fälschst sogar eine Heiratsurkunde!“

„Psychisch krank. Und dann beschuldigt sie auch noch eine gute Ärztin wie Dr. Ricci, eine Geliebte zu sein. Einfach traurig.“

„So eine Frau gehört gecancelt! Einen Arzt zu verleumden ist einfach krank!“

„Dr. Ricci hat so viele Menschen gerettet. Was gibt dir das Recht, ihr so etwas anzutun?“

„Wer geht hin und verpasst ihr eine Ohrfeige, damit sie wieder klar im Kopf wird?“

„Gute Idee! Ich spende 200 Euro für diese gute Tat!“

„Ich bin dabei! So eine bösartige Schlampe braucht eine Lektion!“

……

In jener Zeit lebte ich wie im Nebel.

Wie eine Leiche, die den Fehler gemacht hatte, weiterzuatmen.

Jeden Tag ertrank ich in Scham und Schmerz.

Ich versteckte mich in meiner Wohnung in Cambridge und saß am Krankenbett meiner Mutter. Mehr konnte ich nicht tun.

Vielleicht sah ich so elend aus, dass selbst meine Mutter etwas merkte, obwohl ich sie von allem fernhielt, was im Netz über mich stand.

Sie lag im Bett und nahm mit ihrer schwachen Hand meine Finger.

„Sophia, es tut mir so leid.“

„Wenn du nicht meine Behandlung bezahlen müsstest, müsstest du all das nicht ertragen.“

Ich schüttelte den Kopf. Die Tränen liefen mir unaufhaltsam über das Gesicht.

„Mama, sag so etwas nicht. Ich bin diejenige, die versagt hat.“

Meine Mutter seufzte und sprach von früher.

Von Dante und mir.

Junge Liebe war immer am reinsten. Oder vielleicht glaubten wir das nur, weil wir damals noch nicht wussten, wie grausam Menschen werden konnten.

Vor zehn Jahren war Dante drei Jahrgänge über mir. Er war Italoamerikaner, doch die Familie Falcone hatte ihn damals noch nicht offiziell anerkannt. Für sie war er nur der uneheliche Sohn. Ein armer Masterstudent am MIT, der versuchte, sich seinen Platz in der Welt zu erkämpfen.

Zum ersten Mal sah er mich auf einer medizinischen Fachtagung.

Damals war ich gerade erst im ersten Jahr in Harvard. Trotzdem hielt ich dort bereits einen Vortrag über eine Forschungsarbeit zur Krebstherapie.

Dante fühlte sich von meinem Talent angezogen und suchte meine Nähe.

Er half mir, Versuchsdaten zu ordnen.

Er hielt mir in der Widener Bibliothek einen Platz frei.

Wenn ich die Nacht im Labor verbrachte, brachte er mir Dunkin’ Donuts und Kaffee.

Bis zu jenem Tag, an dem mich ein paar Typen im Cambridge Park ins Visier nahmen.

Es waren kleine Gangster aus der irischen Szene in der Gegend. Sie suchten sich gezielt Studentinnen aus.

Dante stellte sich vor mich.

Um mich zu schützen, ließ er sich zusammenschlagen und landete im Massachusetts General Hospital.

Drei Rippen waren gebrochen. In seinem Gesicht blieb eine Narbe zurück.

Danach kamen wir ganz selbstverständlich zusammen.

Damals hatte die Familie ihn noch nicht zurückgeholt. Er war nur ein armer Doktorand, der bis spät in die Nacht bei Starbucks arbeitete, um seine Studiengebühren zu bezahlen.

Meine Mutter half ihm die ganze Zeit.

Sie unterstützte ihn sogar finanziell, damit er sein Studium abschließen konnte.

Sie lieh ihm Geld, damit er seine Forschung am MIT fortsetzen konnte.

Doch heute wurde die Güte meiner Mutter zu der Klinge, die sich gegen sie selbst richtete.

Sie wusste nicht, was ihre Tochter durchmachte.

Und sie wusste auch nicht, dass der Junge, den sie einst fast wie ihren eigenen Sohn behandelt hatte, uns nun auf die grausamste Weise quälte.

Ich sah in das immer blasser werdende Gesicht meiner Mutter.

Es tat weh, als würde mir jemand das Herz aufschneiden.

Ich dachte: Dann ist es eben so.

Wenigstens hatte ich noch meine Mutter.

Wenigstens war ich nicht völlig allein.

Solange sie noch da war, hatte ich noch einen Grund zu leben.

Aber Gott spielte offenbar gern mit Menschen, die längst am Boden lagen.

Nicht einmal diesen letzten Rest Hoffnung ließ er mir.