Der Preis des Rampenlichts

„Kurze Ansage“, sagt der Mann, das Klemmbrett bereits aufgeklappt, als hätte er das schon hundertmal gemacht und erwarte keinen Widerspruch. Jeder Hockeyspieler in Hörweite richtet sich auf, als hätte jemand einen Schalter umgelegt. Autorität – mein ungeliebtestes Genre.

Dann bleiben seine Augen an Damiens Gesicht hängen und er bleibt stehen. „Was ist mit dir passiert?“

„Trainingsunfall“, sagt Damien tonlos.

„Sie hat ihm den Ellbogen reingerammt“, ruft Luca hilfreich von irgendwo hinter uns.

„Das musste er nicht sagen“, murmelt Damien, ohne mich anzusehen. Ich sehe ihn ebenfalls nicht an. Es tut mir nicht leid, und so zu tun, als wäre es anders, lohnt den Aufwand für ein Publikum nicht.

Der Direktor macht etwas Kompliziertes mit dem Mund – kein richtiges Lächeln, aber auch keine richtige Besorgnis – und notiert etwas auf seinem Klemmbrett, das mir bereits nicht gefällt. „Zur Kenntnis genommen“, sagt er und macht weiter, als hätte der Moment mich nichts gekostet.

„Der Winter Showcase findet dieses Jahr früher statt.“ Ein paar Jubelrufe gehen durch die Halle, obwohl ich nicht genug über NYU-Traditionen weiß, um zu wissen, ob das gut oder schlecht ist. „Er wird gestreamt, und die Teilnahme ist für Stipendiaten verpflichtend. Dieses Jahr machen wir außerdem etwas anders – wir kombinieren Eiskunstlauf und Hockey.“ Mein Magen fällt in die Tiefe, während Zara förmlich strahlt. „Nein“, murmelt Damien neben mir.

„Die Sportabteilung will mehr Zusammenarbeit, mehr Öffentlichkeit und stärkeres Community Engagement“, fährt der Mann fort. „Das Finale des Showcases wird eine Paarvorstellung sein.“ Absolute Stille. Dann: „Das Duo steht bereits fest.“ Damien schließt die Augen, während Zaras Lächeln noch breiter wird.

„Damien Morozov.“

„Jep“, sagt er, wie ein Mann, der zu seiner eigenen Hinrichtung geht.

„Und Khione Petrova.“

Mir bleibt tatsächlich der Atem weg. „Was?“ Damien und ich sagen es im exakt gleichen Moment.

„Schon wieder!“ strahlt Zara. „Ihr vollendet euch praktisch gegenseitig die Sätze.“

„Das ist nicht lustig“, sage ich.

„Ich weiß. Deshalb ist es so aufregend.“

„Ich trete nicht mit Partnern auf.“

„Doch, ab jetzt schon.“

Damien hebt die Hand. „Ich möchte formell Einspruch erheben, mit der Begründung, dass sie vor vierzig Minuten Blut gezogen hat.“

„Zur Kenntnis genommen und abgelehnt.“

Der Direktor schaut zwischen uns beiden hin und her, und was auch immer er abwägt – es ist nicht zu unseren Gunsten. „Ich will ehrlich sein: Angesichts des heutigen Morgens habe ich Bedenken. Aber genau deshalb passiert das. Die Abteilung hat kein Interesse daran, eine Rivalität zu finanzieren. Wir haben Interesse daran, eine Geschichte zu finanzieren. Und im Moment seht ihr beiden aus wie die beste auf diesem Campus.“ Den nächsten Teil sagt er wie eine Fußnote mit Andeutungen einer Drohung. „Die Teilnahme beeinflusst die Stipendienbewertungen.“

Alles in mir wird still. Natürlich. Es geht immer um Stipendien, Leistung oder Konsequenzen. Ich greife so fest nach dem kaputten Anhänger in meiner Tasche, dass die Kanten sich in meine Handfläche bohren. *Dad, bitte sag mir, dass das ein Scherz ist.*

Es ist keiner. Und als ich Damien endlich ansehe, ist da kein gemeinsames Elend, kein stilles Verständnis – nur dieselbe flache Feindseligkeit, die ich mir auch auf meinem eigenen Gesicht vorstelle. Gut. Lieber hasst er mich klar und deutlich, als so zu tun, als wäre das in Ordnung. Drei Monate Vortäuschen wären so viel schlimmer als drei Monate ehrlicher Abneigung.

Alle fangen an, nach der Ansage vom Eis zu gehen und durcheinanderzureden. Ich bewege mich nicht, und er auch nicht. Wir drehen uns zu Zara um. Ich wette, dass sie von Anfang an davon gewusst hat.

„Ich kenne diesen Blick“, sagt Zara, viel zu zufrieden mit sich selbst. „Das ist der Blick, den Leute bekommen, kurz bevor sie merken, dass ich recht habe“, fügt sie hinzu, bevor ich ihr sagen kann, dass ich keinen Blick habe.

„Mir geht gerade etwas auf“, murmle ich. „Dass ich den Transfer rückgängig mache.“

„Ich wollte gerade sagen: kündigen“, sagt Damien.

„Ermutige sie nicht.“

„Ich ermutige mich selbst.“

„Ihr werdet mir später danken. Wir verschieben das Meeting auf 17 Uhr, aber du musst morgens in mein Büro kommen, Khione“, sagt Zara und geht davon, bevor einer von uns widersprechen kann. Ich hasse Menschen, die emotionale Granaten werfen und dann abhauen. Damien dreht sich zu mir um, die Arme verschränkt. Das Blut ist längst abgewischt, aber die Erinnerung daran steht ihm noch deutlich im Gesicht. „Also machen wir das.“

„Machen wir nicht.“

„Wir wurden zusammen eingeteilt, mit einer Stipendienklausel, vor einer Menge Leute und unterschrieben von der Sportabteilung.“

„Gegen meinen Willen.“

„Du hast mir weniger als eine Stunde in unserem ersten Training die Nase bluten lassen, und jetzt sollen wir vor Sponsoren skaten, als wären wir die nächste große Romanze. Und ich bin auch nicht gerade begeistert.“

„Du hast die Nase verdient.“

„Mir ist klar, dass du das denkst.“

„Gut.“

„Gut.“ Er sagt es wie eine zuschlagende Tür. „Nur damit wir uns klar sind, Sunshine: Das macht uns nicht zu Freunden. Ich vergebe nicht leicht, und ich vergesse schon gar nicht leicht.“

„Ich habe nicht um Vergebung gebeten.“

„Gut. Du hättest sie auch nicht bekommen.“

Die Stille, die sich ausbreitet, ist nicht die angenehme Art. Es ist die Art, bei der wir beide neu berechnen, wie viel wir die jeweils andere Person die nächsten drei Monate ertragen müssen – und keine der Zahlen ist klein. Ich schaue ihn an und versuche, auch nur eine Sache an dieser Vereinbarung zu finden, die mich nicht dazu bringt, geradewegs in eine Wand skaten zu wollen. Und ich finde nichts. Ich hasse seine Stimme. Ich hasse, dass er immer noch nah genug steht, dass ich das Zedernholz riechen kann. Ich hasse, dass ich sein Gesicht jeden Morgen für den Rest des Semesters sehen muss. Und ich liebe, dass ein kleiner, wütender Teil von mir den heutigen Tag beinahe genossen hat – weil er wenigstens ehrlich war.

„Bis morgen“, sagt er schließlich, während er weggleitet. Diesmal kein Zwinkern, nur eine Tatsache, die wie eine Warnung klingt.

„Leider.“

Mein Handy fängt an zu vibrieren, bevor ich überhaupt die Umkleide erreiche. Ich schaue erst darauf, als ich draußen bin, schnell gehe, und die kalte Luft nichts dazu beiträgt, mich nach dieser wunderbaren Ansage zu entspannen. Eine Benachrichtigung, dann eine weitere, dann fünf mehr.

**The Hub:** *Ice Princess Draws First Blood* – bereits hundertvierundzwanzig Likes. Ich öffne es trotzdem, weil ich mich offensichtlich hasse und null Selbstschutzinstinkt habe.

*Sie hat dem Hockey-Captain echt eine reingehauen. Das ist überhaupt nicht süß, das ist einfach Gewalt.*  

*Coach Zara arbeitet mit diesen beiden????*

Die Leute sollten sich um ihre eigenen Angelegenheiten kümmern. Es war eindeutig ein Unfall mit einem Ergebnis, auf das ich stolz bin. Ich will die App gerade schließen, als ein Kommentar weiter unten mein Auge fängt.

*Sollte Morozov diesen Saison nicht bei jedem Heimspiel Scouts haben? Das ist NICHT der Look für ein Draft-Jahr lol.*

Ich wusste nichts von Scouts und Draft. Damien hat kein Wort darüber verloren – nicht einmal, nicht einmal heute Morgen, als er jede Gelegenheit gehabt hätte, mir genau zu sagen, warum diese Partnerschaft Dinge für ihn ruinieren könnte. Er hat mich einfach glauben lassen, das wäre alles ein Witz für ihn. Bevor ich entscheiden kann, was ich damit anfange, landet eine weitere Benachrichtigung darüber.

**Coach Zara hat diesen Beitrag geteilt:** *Manche der besten Partnerschaften beginnen mit ein wenig Chaos. Behaltet diese beiden in dieser Saison im Auge.*

Ich starre darauf und warte darauf, dass es verschwindet. Das Letzte, was ich brauche, ist, dass Coach Zara sich in dieses Drama einmischt. Mein Handy klingelt, bevor ich es quer durch den Raum werfen kann – was ehrlich gesagt die gesündere Option gewesen wäre. Es ist Coach Mira. Ihr Name allein reicht aus, um meine Haltung reflexartig zu straffen. Ich lasse es zweimal klingeln, bevor ich rangehe – hauptsächlich, um mir selbst zu beweisen, dass ich ihr gegenübertreten kann.

„Ich habe zugeschaut“, sagt sie ohne Hallo. Es gibt nie ein Hallo. „Kaum vierundzwanzig Stunden an deiner neuen Uni, und du verprügelst schon deinen Partner vor der Kamera. Ich vertraue darauf, dass das keine Gewohnheit wird, Khione.“ Der Anruf endet, bevor ich antworten kann. Scheinbar ist sie noch nicht aufgewärmt.

Ich stehe da und starre auf den dunklen Bildschirm, der kaputte Anhänger drückt in meine Handfläche. Wenn er mir vor heute auch nur eine wahre Sache über sich gesagt hätte, statt Witzen und Spitznamen, dann würde ich mich vielleicht verpflichtet fühlen, mich darum zu kümmern, was das ihn kostet. Hat er nicht. Also tue ich es nicht. Er hat etwas von mir kaputtgemacht und es klein genannt. Ich habe etwas von ihm kaputtgemacht, und ich werde deswegen keinen Schlaf verlieren.

Drei Monate davon. Von ihm. Vom Hub. Von Miras Stimme in meinem Kopf, die mir sagt, dass ich bereits bei etwas versage, von dem ich nicht einmal weiß, ob ich es will. Ich hasse das. Und ich hasse ihn.

Ich halte das Handy immer noch in der Hand, als es noch einmal vibriert. Diesmal ist es nicht Mira und nicht der Hub. Es ist eine Nummer, die ich nicht kenne.

**Unbekannt:** *Von NYU gehört, Princess.*