Kapitel 4 – Das Blut der Lügen

Lyra

Das Viertel stinkt nach Resignation.

Die Wände sind mit Schimmel bedeckt, aussätzig, geschwärzt von der Zeit. Die mit Brettern oder Plastikplanen verbarrikadierten Fenster zittern im Wind. Bei jedem Schritt sinken meine Absätze in einen rissigen, mit schmutzigem Wasser vollgesogenen Asphalt. Aufgeschlitzte Müllsäcke liegen vor den Treppenhäusern, und eine abgemagerte Katze huscht fauchend zwischen meinen Beinen hindurch.

Ich gehe weiter, den Blick gesenkt, die Glieder noch betäubt von dieser Nacht, in der ich alles gegeben, alles verloren, alles zurückgenommen habe.

Ich steige die Stufen hinauf. Der Geruch von ranzigem Frittierfett, feuchter Wäsche und schlecht verdauter Wut umhüllt mich sofort. Bei uns atmet nichts. Nichts erhellt. Nicht einmal die Liebe.

Ich öffne die Tür. Sie quietscht wie immer.

Cassandre ist da. Lümmelt auf dem alten braunen Sofa mit den zerrissenen Armlehnen, eine Tasse Kaffee in der Hand. Die Haare zerzaust. Sie sieht aus wie eine Königin in einem verrotteten Königreich.

Sie wirft mir einen wütenden Blick zu, die Augenbrauen zusammengezogen:

— Wo warst du gestern? Du bist nicht nach Hause gekommen! Du musst wohl bei diesem wilden Typen gelandet sein!

Ihre Stimme bohrt sich in meine Trommelfelle. Früher hätte ich geschwiegen. Früher hätte ich mich entschuldigt.

Aber jetzt nicht mehr.

Ich trete vor. Und ohne Vorwarnung, ohne ein Wort, ohrfeige ich sie.

Das Geräusch knallt durch den Raum. Trocken. Brutal.

Cassandre taumelt. Ihre Augen weiten sich. Sie stürzt, bricht mit einem erstickten Stöhnen auf dem Boden zusammen.

Sie hat nicht einmal Zeit zu reagieren. Meine Wut, lange unterdrückt, explodiert endlich. Ich schlage sie erneut. Sie schreit, schützt ihr Gesicht, krabbelt auf allen vieren rückwärts bis zur Anrichte.

— Du bist ja verrückt!, schreit sie. Du brichst mir noch den Kiefer!

— Ich hätte dich schon längst gebrochen, wenn ich wäre wie du, zische ich. Aber ich, ich schlage für die Wahrheit. Nicht um jemanden zu erniedrigen.

Unsere Eltern eilen ins Wohnzimmer. Meine Mutter im Morgenmantel, das Gesicht vom Schlaf zerknautscht. Mein Vater, wütend, die Fäuste geballt.

— Lyra!, brüllt er. Bist du krank oder was? Wie kannst du nur so brutal sein?

Ich starre ihn an. Er hat mich nie wie seine Tochter angesehen. Nur wie eine weitere Last.

Cassandre richtet sich weinend auf, die Wange rot, die Lippen zitternd:

— Undankbares Stück! Bastard! Wir haben dich adoptiert, und so dankst du es uns? Du solltest dankbar sein, an unserem Tisch essen zu dürfen!

Das Wort lässt mich erstarren.

Adoptiert.

Alles in mir gefriert. Als würde sich der Raum verengen. Als hätten sich all der Lärm, all die Hässlichkeit, all die Erinnerungen an dieses Haus aufgereiht, um diesem Wort einen Sinn zu geben.

Adoptiert.

Ich trete einen Schritt zurück, das Herz plötzlich leer.

— Also deshalb… flüstere ich. Kein Wunder, dass ihr mich immer wie eine Dienstmagd behandelt habt.

Ich sehe mir ihre Gesichter an. Ich sehe die Panik in ihren Augen. Was sie begraben hatten, ist gerade an die Oberfläche gekommen.

— Ihr habt mich mit Groll aufgezogen, fahre ich mit zitternder Stimme fort. Nicht mit Liebe. Und wisst ihr was? Ich werde es euch zurückzahlen. Jeden Cent. Jede Mahlzeit. Jedes Kleidungsstück. Ihr schuldet mir nichts mehr. Denn von heute an… bin ich nicht mehr Teil dieser verdammten Familie.

Die Türklingel ertönt.

Alle erstarren.

Ich drehe den Kopf, noch außer Atem. Ich öffne.

Auf dem Treppenabsatz: eine elegante Frau, die Haare zu einem perfekten Knoten hochgesteckt, die Augen tränenüberströmt. Ein Mann, aufrecht wie eine Klinge, an ihrer Seite. Zwei Leibwächter in dunklen Anzügen flankieren die Szene. Ein luxuriöses Auto glänzt unten, geparkt vor den Müllcontainern.

Die Frau sieht mich an, als hätte sie gerade den Atem wiedergefunden, der ihr geraubt worden war.

Dann, ohne zu zögern, drückt sie mich an sich, bricht in Schluchzen aus.

— Mein Schatz… du hast so viel gelitten…

Ich bleibe erstarrt. Ihre Arme sind warm. Unbekannt. Aufrichtig.

Cassandre stürzt hinter mir her, fassungslos:

— Sie verwechseln die Person!

Die Frau tritt einen Schritt zurück, sieht mir in die Augen.

— Nein, flüstert sie. Wir suchen seit Jahren nach unserer Tochter…

Mein Mund öffnet sich, aber kein Wort kommt heraus.

Sie wendet sich dem Mann zu. Er nickt langsam, das Gesicht erschüttert.

— Du hießest Liora, sagt er. Du warst drei Jahre alt, als… als man dich verloren hat.

Er holt ein Foto hervor. Ein kleines lächelndes Mädchen, dunkle Locken, weißes Kleid. Und dort, an ihrem Arm, ein Muttermal.

Die Frau ergreift meine Hand, rollt meinen Ärmel hoch.

Dasselbe. Exakt dasselbe.

Meine Mutter – diese Unbekannte – weint noch mehr.

— Du hast dich an einem Sonntagnachmittag im Park verlaufen. Und… und als wir zurückkamen, warst du nicht mehr da. Wir glauben, dass dein Kindermädchen… sie… sie hat dich mitgenommen. Niemand hat sie je wiedergesehen. Und dich… wir haben dich überall gesucht. Du warst zu klein, um deinen Namen zu sagen. Du hattest es vergessen…

Meine Kehle schnürt sich zu. Alles verschwimmt vor meinen Augen.

Ich drehe mich um.

Ich sehe Cassandre, leichenblass. Meine Adoptiveltern, schweigend.

Ich habe ihnen nichts mehr zu sagen.

Ich mache einen Schritt auf die Frau zu. Auf die, die mich gesucht, erhofft hat. Auf diese Wahrheit, die ich nicht einmal zu träumen wagte.

Sie öffnet mir die Arme.

— Du bist meine Tochter.

Ich breche gegen sie zusammen.

Zum ersten Mal seit Jahren weine ich. Wirklich. Nicht vor Wut. Nicht vor Scham. Nicht vor Einsamkeit.

Nur… eine zu alte, zu schwere Traurigkeit, die sich endlich erlaubt zu fließen.

Sie wiegt mich, als wäre ich immer noch dieses verlorene Kind.

Und in ihren Armen spüre ich endlich ein Wort, das ich nie gekannt hatte:

Zuhause .