Kapitel 5 – Was man dem Schweigen schuldet

Cassandre

Ich habe nicht geschlafen.

Ich bin dort geblieben, auf dem Boden, die Wangen brennend und die Fäuste geballt. Die Szene läuft in einer Endlosschleife in meinem Kopf ab: Lyra, diese Undankbare, dieser Schatten, von dem ich immer glaubte, ihn kontrollieren zu können, wie sie mich vor meinen Eltern ohrfeigt. Und jetzt… eine Frau in Perlen und Absätzen, Leibwächter, ein Luxusauto. Und Lyra in ihren Armen.

Das kann nicht so enden. Nicht so.

Also hebe ich den Kopf und fixiere den Mann, der in meinem heruntergekommenen Wohnzimmer steht. Er hat diesen Blick von denen, die kein "Nein" dulden. Ich kenne diese Art von Männern. Sie besitzen alles. Und wollen alles.

Aber ich kann auch spielen. Das konnte ich schon immer.

— Wenn Sie Lyra zurückhaben wollen, hauche ich mit der größten Ruhe, die ich vortäuschen kann, müssen Sie uns entschädigen. Zehnmal so viel, wie wir für sie ausgegeben haben. Nein, hundertmal.

Meine Eltern zucken zusammen. Meine Mutter wirft mir einen schockierten Blick zu, aber ich beachte es nicht. Ich sehe genau, dass dieser Mann die Mittel hat. Also kann ich genauso gut davon profitieren.

Aber er durchbohrt mich mit einem so kalten Blick, dass mir der Herzschlag stockt.

— Dein Appetit kennt keine Grenzen, sagt er mit schneidender Stimme. Ich kann dich von deinen Schulden befreien. Von deinen Wucherkrediten. Ich weiß alles, Cassandre.

Ich erbleiche.

— Aber mach dir keine Illusionen. Die Summe, die du schuldest, übersteigt bei weitem das Hundertfache der Kosten für Lyras Erziehung. Und du wirst nichts bekommen. Keinen Cent. Nicht, solange du diese Vereinbarung nicht unterschrieben hast.

Er zieht ein Dokument aus der Tasche. Hält es hin. Seine Ruhe ist unerbittlich.

— Du unterschreibst hier, sagt er, und brichst alle Bande zu Lyra ab. Du verpflichtest dich, sie niemals wieder zu kontaktieren. Du verschwindest aus ihrem Leben.

Ich erstarre.

Ich denke an mein gepfändetes Auto. An meine Gläubiger. An den Typen, der mich schon mit einem Messer bedroht hat. Ich denke an die kommenden Tage. Und ich gerate in Panik.

Ich nehme den Stift. Und ich unterschreibe.

Ohne ein Wort. Nur ein kleines Zerren in meiner Brust. Vielleicht ein Rest Stolz.

Aber es ist zu spät.

Lyra

Alles ging zu schnell.

Ich habe kaum verstanden, was Cassandre sagte. Was dieser Mann, mein Vater – dieses Wort erscheint mir unwirklich – ihr geantwortet hat. Das Dokument. Die Unterschrift.

Ich spüre meine Beine nicht mehr. Ich habe das Gefühl zu schweben.

Meine leibliche Mutter – sie sagt, ich sei ihre Tochter, sie hat dieselben Augen wie ich, wie konnte ich das nur nicht sehen? – nimmt sanft meine Hand.

— Mein Schatz, geh deine Sachen holen. Wir fahren nach Hause.

Ich schüttle den Kopf.

— Ich werde nichts mitnehmen, sage ich mit leerer Stimme. Ich will nichts von diesem Ort behalten.

Sie drückt mich an sich. Ihre Stimme ist sanft, aber voller einer Kraft, die ich nie gekannt habe.

— Sehr gut. Wir fangen ganz von vorne an.

Von vorne.

Das war ich hier schon immer.

Also ja. Ich bin bereit.

Ich folge ihr wortlos. Ich steige ins Auto. Das Leder riecht nach Lavendel. Die Scheiben sind getönt. Alles ist gedämpft. Weit weg vom Geruch nach Staub und Schimmel, den ich mein ganzes Leben lang mit mir herumgetragen habe.

Ich werfe einen letzten Blick auf das graue, schmutzige Gebäude, auf die bröckelnde Fassade, die rissigen Mauern. Auf dieses Gefängnis ohne Gitter, das mein "Zuhause" war.

Und ich habe kein Bedauern.

Während das Auto sich entfernt, hält meine Mutter meine Hand in der ihren. Sie streichelt sie sanft, als wolle sie die verlorenen Jahre mit einfachen Gesten wieder gutmachen.

— Wir haben all die Jahre nach dir gesucht, flüstert sie. Selbst als alle uns sagten, wir sollten einen Schlussstrich ziehen. Dein Vater hat Detektive engagiert, Spuren in Dutzenden von Ländern verfolgt. Und dann gab es diesen Namen… Cassandre. Und diese Adresse. Wir wussten, dass du es warst.

Ich senke den Blick. Meine Kehle ist zugeschnürt.

— Ich kann mich an nichts erinnern, sage ich. An nichts vor meinem sechsten Lebensjahr.

— Du warst erst drei, als du verschwandest, haucht sie. Wir glauben, dass dein Kindermädchen dich mitgenommen hat… Wir haben nie erfahren, warum. Sie wurde Jahre später tot aufgefunden. Und du… du warst verschwunden.

Sie verstummt. Ich höre ihre Tränen auf ihr Kleid fallen. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Also flüstere ich, ohne selbst zu verstehen, warum:

— Ich habe oft geträumt… von einem weißen Klavier. Von einem Zimmer mit blauen Vorhängen. Und von einem Hund… einem Labrador.

Sie bricht in Schluchzen aus.

— Das war bei uns. All das. Das war bei uns.

Ich schließe die Augen. Die Leere beginnt sich zu füllen.

Alexandre

Ich fahre wie verrückt.

Mein Herz schlägt zu schnell. Meine Finger umklammern das Lenkrad, bis sie weiß hervortreten.

Mein Assistent hat endlich die Adresse für mich gefunden. Cassandre Lefèvre. Eine gewisse "Schwester". Eine fragile Spur, aber es ist alles, was ich habe. Und wenn ich sie heute nicht wiedersehe, habe ich das Gefühl, sie für immer zu verlieren.

Sie verfolgt mich. Ihre Abwesenheit hat mich ausgelaugt. Ich schlafe nicht mehr. Ich lebe nicht mehr.

Und dann, an einer roten Ampel, bleibt mein Herz stehen.

Ich sehe sie.

In einem schwarzen Auto, nur wenige Meter entfernt.

Sie ist es.

Lyra.

Sie sieht mich nicht.

Ich biege sofort an der nächsten Kreuzung ab. Eine wilde Lenkbewegung. Ich gebe Gas, das Blut kochend.

Aber kaum bin ich in die Straße eingebogen, trifft mich der Schock.

Ein anderes Auto überfährt ein Stoppschild und rammt mich mit voller Wucht.

Ich habe keine Zeit zu begreifen. Mein Körper prallt gegen die Windschutzscheibe. Mein Kopf schlägt heftig auf. Ein dumpfer Schmerz. Blut. Entfernte Schreie. Die Hupen vermischen sich mit dem Krachen.

Alles wird verschwommen.

Im letzten Bewusstseinsblitz denke ich an sie. An ihre Augen. An ihre Stimme.

Geh nicht weg. Ich werde dich finden.

Lyra

Das Geräusch ist dumpf, brutal. Ich zucke zusammen.

Der Fahrer verlangsamt. Beugt sich vor, schaut in den Rückspiegel.

— Sieht aus, als gäbe es da hinten einen Unfall, Madame.

Ich drehe ein wenig den Kopf. Blaulichter. Eine Menschenansammlung.

Ich runzele die Stirn.

Ein Stechen. Ein Unbehagen, ohne zu wissen, warum.

— Ich hoffe, es geht ihm gut… murmele ich.

Dann schweige ich.

Nicht ahnend, dass das Schicksal bereits wieder beginnt, seine Fäden zu spinnen. Dass dies nicht das Ende ist.

Nur… der Anfang von etwas anderem.