Kapitel 4: Was der Spiegel weiß

Elara nahm die U-Bahn nach Hause.

Sie hätte ein Taxi nehmen können. Sie hatte dreiundvierzig Dollar in ihrem Portemonnaie, die Fahrt hätte elf gekostet – nicht nichts, aber auch nicht unmöglich. Sie nahm die U-Bahn, weil sie die fünfundvierzig Minuten unter der Erde ohne Empfang brauchte, ohne jemanden, der ihren Namen kannte, ohne etwas, das von ihr verlangt wurde, außer still zu sitzen, während die Stadt im Dunkeln um sie herum fuhr.

Sie stieg an der Fifty-First ein und stand die ganze Fahrt nach Brooklyn, weil jeder Sitz besetzt war – und sie war froh darüber. Stehen verlangte etwas von deinem Körper. Es hielt dich davon ab, vollständig in deinem Kopf zu verschwinden.

Es funktionierte nicht.

Er fing an, sich zu erinnern.

Sie wälzte den Satz die ganze Fahrt. Betrachtete ihn von allen Seiten, wie etwas, das man auf dem Boden findet und nicht weiß, ob man es aufheben kann. Er hatte es nicht direkt gesagt. Killian Vance sagte Dinge nicht direkt. Er hatte gesagt, sie sei blass geworden, was nicht dasselbe wie eine Anschuldigung war, aber nahe genug dran, dass ihr Körper reagierte, bevor ihr Gehirn es stoppen konnte.

Das Mädchen in der Gasse. So hatte er sie genannt. Als wäre sie eine Figur aus einer Geschichte, die man ihm erzählt hatte, und nicht die Person, neben der er zwei Stunden im Dunkeln gesessen hatte, während der Regen fiel und sein ganzes Leben um ihn herum zusammenbrach.

Sie war sechzehn gewesen. Er zweiundzwanzig und schon härter, als man mit zweiundzwanzig normalerweise ist, aber in dieser Nacht in Red Hook war er einfach nur ein Mensch gewesen, der auf nassem Beton saß, den Rücken gegen einen Müllcontainer gelehnt, den Haftbefehl seines Vaters in der Manteltasche, und keine Ahnung, was als Nächstes kam.

Sie war auf dem Weg von der Wohnung ihrer Freundin Nina nach Hause durch die Gasse gekommen, als sie ihn fand. Sie wäre fast vorbeigegangen. Dann nicht.

Sie hatte nicht gewusst, wer er war. Sie hatte nichts über die Familie Vance gewusst, nichts über die Verbindung ihres Vaters zu ihnen, nichts über die Maschinerie, die unter der Oberfläche beider Leben arbeitete. Sie hatte nur jemanden gesehen, der so aussah, wie sie sich die meiste Zeit jenes Jahres gefühlt hatte – als wäre der Boden unter ihren Füßen weich geworden und es gäbe nichts Festes mehr, worauf man stehen konnte.

Also setzte sie sich in ihrem guten Mantel neben ihn auf den nassen Beton und blieb.

Er hatte nicht geweint. Daran erinnerte sie sich klar. Er saß einfach sehr still da, starrte auf die gegenüberliegende Wand und atmete, und nach einer Weile sagte er, ohne sie anzusehen: „Du musst nicht bleiben.“

Und sie hatte gesagt: „Ich weiß.“

Und das war es größtenteils. Zwei Stunden geteiltes Schweigen mit gelegentlichen kleinen Worten, der Art, die man nicht benutzt, weil sie etwas bedeuten, sondern weil sie einem anderen Menschen erinnern, dass man noch da ist. Als endlich ein Taxi am anderen Ende der Gasse auftauchte, stand er wortlos auf und ging darauf zu, hielt dann an und sah zurück.

„Danke“, hatte er gesagt.

Sie hatte genickt.

Er war ins Taxi gestiegen, die Gasse war leer gewesen, und sie war in ihrem nassen Mantel nach Hause gegangen und hatte es nie jemandem erzählt – nicht einmal Sophia –, weil es sich wie etwas anfühlte, das nur der Dunkelheit gehörte, in der es passiert war.

Sie stieg an ihrer Haltestelle aus, ging die vier Blocks nach Hause, schloss die Wohnung auf und fand Sophia am Küchentisch mit ihrem Skizzenbuch, einer Tasse Tee und der besonderen Stille, die bedeutete, dass sie gewartet hatte.

„Na?“, sagte Sophia.

„Ich habe unterschrieben.“

Sophia legte den Bleistift weg. „Okay.“

„Freitag. Standesamt.“

„Okay“, sagte Sophia wieder, diesmal langsamer. Als baue sie die Realität Stein für Stein auf.

Elara warf ihre Tasche auf den Stuhl, setzte sich aufs Sofa, zog die Knie an und sah auf den Wasserfleck. Gerald war seit heute Morgen nicht gewachsen. Wenigstens etwas war stabil.

„Er weiß, dass ich eine Thorne bin“, sagte sie.

Sophia wurde sehr still.

„Er wusste es, bevor ich reinkam. Er hatte eine Akte. Damis Behandlungskosten, alles.“ Sie drückte die Fingernägel in ihre Handfläche. „Er hat es nicht als Druckmittel benutzt. Er war fast anständig dabei, was ich beunruhigender finde, als wenn er furchtbar gewesen wäre.“

„Und das andere?“, fragte Sophia vorsichtig. „Weiß er vom anderen?“

„Nein.“ Elara pausierte. „Aber er ist nah dran. Er hat heute Abend das Foto angesprochen. Das aus Red Hook.“

Sophia schwieg einen Moment. „Wie nah ist nah?“

„Nah genug, dass ich sehr vorsichtig sein muss.“ Sie sah ihre Schwester an. „Wenn er herausfindet, dass ich das Mädchen aus der Gasse war, bevor ich einen Weg finde, es ihm selbst zu sagen – zu meinen Bedingungen –, endet die ganze Sache schlecht. Für uns beide.“

Sophia nahm ihren Bleistift auf und legte ihn wieder hin. Eine nervöse Angewohnheit, diese Abfolge. Sie machte das seit sie acht war.

„Lara“, sagte sie leise. „Du kennst ihn. Du kanntest ihn schon vor all dem. Zählt das nicht?“

„Ich kannte eine Version von ihm zwei Stunden in einer Gasse, als wir beide Teenager waren. Der Mann, der heute an diesem Schreibtisch saß, ist nicht dieser Junge.“

„Bist du sicher?“

Elara dachte an das fast-Lächeln. Daran, wie er an jenem Abend „Danke“ gesagt hatte, mit jeder Rüstung, die er besaß, bereits um sich versammelt, selbst mit zweiundzwanzig, und trotzdem hatte er es gesagt. Leise. Als koste es ihn etwas.

„Nein“, gab sie zu. „Bin ich nicht.“

Sie ging um zehn ins Bett, lag im Dunkeln und dachte an Freitag und daran, was danach kommt, und daran, ob sie in eine Rettung oder in einen Untergang lief, und sie hatte sich fast in etwas wie Schlaf geredet, als ihr Handy auf dem Nachttisch aufleuchtete.

Unbekannte Nummer. Sie hätte aufgelegt, außer dass unbekannte Nummern manchmal das Krankenhaus bedeuteten.

Sie ging ran.

Stille einen Moment. Dann eine Frauenstimme, leise und präzise und teuer in der Art, wie manche Stimmen teuer sind.

„Miss Thorne“, sagte die Frau. „Oder ist es Miss Webb heutzutage? Ich kann mich nie entscheiden.“

Elara setzte sich auf.

„Mein Name ist Genevieve LeClair. Ich denke, Sie wissen, wer ich bin.“ Eine kurze Pause, elegant und absichtlich. „Ich weiß alles über Sie, Liebes. Alles, was Killian nicht weiß. Und ich möchte, dass Sie etwas sehr klar verstehen, bevor Freitag.“

Die Wohnung war dunkel um Elara. Sophias Licht war den Flur hinunter bereits aus.

„Wenn Sie in dieses Standesamt gehen“, sagte Genevieve, „werde ich dafür sorgen, dass Killian Vance genau weiß, wessen Tochter er geheiratet hat, bevor die Tinte trocken ist.“