Capítulo 03

I. EL PESO DEL SILENCIO

La penumbra de la suite privada en el ala este del campus no se disipaba con el amanecer. A Damien Petrov nunca le había gustado la luz directa del sol. La claridad exponía las imperfecciones de las paredes, revelaba el polvo en suspensión y obligaba a los ojos a adaptarse a un mundo que él consideraba una farsa repugnante.

Estaba sentado en el borde de un diván de terciopelo negro, con el torso desnudo y las piernas enfundadas en pantalones de sastre. Sostenía entre sus dedos un vaso corto con bourbon envejecido, pero el hielo se había derretido hacía horas. No había probado ni una gota. Sus ojos, de un ámbar volcánico y desprovistos de cansancio, permanecían fijos en la palma de su mano derecha.

Todavía podía sentirlo.

En las yemas de sus dedos persistía el fantasma del pulso acelerado de Liam Vancourt; la vibración microscópica de una carne que se negaba a permanecer abierta; el olor a fresas heladas, ozono previo a la tormenta y hierro oxidado que emanaba de la sangre del omega. Para cualquier otro alfa, aquel rastro biológico habría sido una invitación a la sumisión o al reclamo territorial más primitivo. Para Damien, había sido un detonador. Un interruptor arrojado a las turbinas de una memoria que llevaba una década intentando incinerar.

Damien cerró el puño con tanta fuerza que sus nudillos se tornaron blancos como la cal. Los tendones de su antebrazo se dibujaron como cables de acero bajo una piel curtida por la violencia deliberada.

—Regeneración celular acelerada... —murmuró. Su voz rasgó el silencio con la aspereza de dos piedras frotándose en la oscuridad—. Sujeto 1.

Un escalofrío que no era de miedo, sino de un odio visceral y añejo, recorrió su columna vertebral. Liam creía que era el único habitante del purgatorio. Creía que su máscara de niño mimado, protegido por cinco fieras armadas hasta los dientes, era el único disfraz sofisticado de Saint Jude.

Pobre diablo.

Liam no tenía idea de que el hombre que lo había descubierto en la azotea no era un espectador inocente de la alta sociedad criminal, sino un sobreviviente forjado en las mismas brasas bastardas, educado en el mismo dialecto del suplicio. Solo que, a diferencia del cuerpo milagroso de Liam, el de Damien no olvidaba.

El cuerpo de Damien Petrov conservaba cada marca, cada surco, cada factura que el linaje de la mafia rusa y el horror humano le habían cobrado desde el primer aliento de su existencia.

Se levantó con un movimiento pausado, casi felino, y caminó hacia el espejo de cuerpo entero empotrado en el baño contiguo. La luz fría del fluorescente iluminó su reflejo sin piedad.

Frente a él estaba el monstruo que su apellido demandaba.

Un alfa dominante de casi un metro noventa, con hombros anchos construidos sobre la base de miles de horas de combate a muerte y cicatrices que ningún cosmético ni cirugía clandestina habían querido borrar. En su omóplato izquierdo destacaba una quemadura en forma de media luna, souvenir de una noche en San Petersburgo cuando apenas tenía siete años. Cruzando sus costillas derechas, tres líneas paralelas marcaban el trayecto torpe de un cuchillo de trinchera. Y en sus manos... sus manos eran el testimonio viviente de la pedagogía Petrov.

Damien extendió los dedos frente al cristal. El dedo meñique de su mano izquierda tenía una ligera desviación ósea; nunca había sanado recto tras haber sido pulverizado con un martillo de joyero. La uña de su pulgar derecho presentaba una cresta longitudinal permanente: el recordatorio del día en que su propio padre decidió que un heredero que dudaba en disparar a un traidor no merecía conservar la carne intacta.

Damien no sonreía. Jamás sonreía. Su rostro era un bloque de granito pulido, esculpido para no regalarle al enemigo ni una milésima de segundo de ventaja.

—El dolor es información, Damien —la voz de Nikolai Petrov, su padre, resonó en las paredes de su cráneo como un disco rayado—. Si te rompes, aprendes dónde están tus límites para que la próxima vez seas tú quien rompa los del adversario.

El problema era que Nikolai no había sido el único en experimentar con los límites de Damien.

Hubo otros. Ojos detrás de cristales blindados. Luces halógenas deslumbrantes. Olores a químicos que te despojaban de la voluntad antes de que pudieras articular un solo grito.