El día que murió Scarlett Moretti

Después de colgar, respondí al correo de trabajo de la sede de Chicago usando mi nueva identidad.

Una notificación de confirmación apareció en la pantalla.

"Bienvenida, Stephanie Vale".

Apenas había cerrado la laptop cuando oí pasos en el pasillo.

Un segundo después, la puerta del dormitorio se abrió.

—Scarlett, ¿sigues despierta?

Su voz sonó baja y suave en la oscuridad. Adrian DeLuca se quitó el abrigo negro de cachemira y me lo puso sobre los hombros con la facilidad de un hombre que ya lo había hecho mil veces.

Medía más de un metro noventa, con unos hombros anchos que parecían llenar media habitación. Llevaba las mangas remangadas hasta los antebrazos, dejando al descubierto unos brazos fuertes y marcados, dorados por el sol. Cuando esos ojos gris azulado me miraron, tenían la misma devoción tierna que había hecho que media Nueva York me envidiara durante años.

Todos conocían a Adrián.

Era el heredero de la familia DeLuca, el joven jefe que controlaba los puertos, los casinos y la mitad del dinero sucio de la ciudad. Guapo. Rico. Despiadado cuando hacía falta.

Y con una paciencia infinita, pero solo conmigo. Al menos, eso era lo que todos creían.

Antes de que pudiera sentir su calor, percibí el aroma en el cuello de su camisa. Perfume de rosas.

No era el mío.

Me aleje de él.

El abrigo se deslizó de mis hombros hasta el suelo. Adrian se inclinó para recogerlo, con una expresión tranquila, casi divertido.

—¿Sigues molesta? —preguntó—. La situación de Vivian empeoró. Su esposo está muerto y la familia Castro quiere un heredero. La presionan todos los días. No tenía a nadie más a quien recurrir.

Lo miré y solté una risa fría.

—¿Y se supone que debo darte las gracias por acostarte con otra mujer?

—No es así —dijo, pasándose una mano por la frente—. Es un acuerdo médico. Nada más.

Lo miré fijamente.

—Entonces, ¿por qué vuelves de su cama oliendo a ella?

Por un segundo, no dijo nada.

Luego bajó la mano hasta mi vientre, como si así pudiera calmarme.

—Scarlett, ya has pasado por demasiado. Sesenta y seis intentos de fecundación in vitro. Sesenta y seis veces viéndote salir de esa clínica a punto de derrumbarte. No puedo dejar que sigas haciéndote esto.

Mis dedos se cerraron con más fuerza alrededor del palito de plástico escondido en el bolsillo de mi bata.

Dos líneas rosas.

Positivo.

Me había hecho la prueba esa tarde. Había pensado decírselo el día de nuestra boda. Ahora estaba allí, sosteniendo la prueba de la vida que crecía dentro de mí, mientras él hablaba como si mi cuerpo lo hubiera decepcionado para siempre. Adrian siguió hablando, con una calma que resultaba cruel.

—Vivian dijo que, una vez naciera el bebé, podrías ser su madrina. Y si tiene gemelos, incluso te dejaría criar a uno. Ya no tendrías que seguir pasando por esto. Tendrías un hijo.

Lo miré fijamente.

Entonces dije, muy bajo: —Puedo tener mi propio hijo. No necesito que Vivian Castro me entregue uno.

Frunció el ceño, convencido de que solo me estaba dejando llevar por las emociones.

Lo miré de frente.

—He pasado años intentando darnos un hijo —dije—. Cada tratamiento. Cada cita. Cada intento. Me esforcé hasta quedarme sin nada.

Mis dedos se cerraron con más fuerza alrededor de la prueba en el bolsillo.

—Y ahora estás aquí, diciéndome que otra mujer puede darte lo que yo no pude darte a tiempo.

Algo cambió en el rostro de Adrian. Tal vez sintió culpa.

—No lo olvidé —dijo con voz ronca.

Me rodeó con sus brazos.

—Scarlett, nunca lo olvidé. Eres la mujer más importante de mi vida. A partir de mañana, serás mi esposa. Te daré una boda que Nueva York jamás olvidará.

Antes, ese tono de voz me habría ablandado.

Antes, le habría creído.

Entonces, su teléfono vibró.

Me soltó casi de inmediato y dio un paso atrás, apartando la pantalla de mi vista.

Ese pequeño gesto me dijo más que todas las promesas que me había hecho.

—¿Vivian otra vez? —pregunté.

El teléfono vibró por segunda vez.

Él exhaló.

—Algo pasó. Tengo que irme. Scarlett, créeme. Solo estoy cuidando de la viuda de mi amigo muerto.

No dije nada.

Me acerqué a la ventana y observé al hombre que nunca perdía la compostura, ni siquiera con sangre en las manos, casi correr por el jardín. Subió a su Bentley negro y se marchó a toda prisa.

Las luces desaparecieron en la oscuridad.

Solo entonces saqué la prueba de embarazo del bolsillo.

Dos líneas rosas, claras e inconfundibles. Apoyé una mano sobre mi vientre y cerré los ojos.

Había querido contarle a Adrian que esperaba a nuestro hijo como parte de mis votos.

Ahora no iba a decirle nada.

En cuarenta y ocho horas, Scarlett Moretti moriría en su propia boda.