El honor robado

Sonó mi teléfono. Era Terrence Fisher, del bufete de Denise.

Activé el altavoz:

—Graham, tengo una nueva pista sobre el asesino. Al parecer, dentro de diez días cerrará un trato en un club de peleas clandestinas al otro lado de la frontera. Es demasiado peligroso. Por favor, Graham, no vayas.

Cuando terminó la llamada, miré a todos los presentes. Las lágrimas me corrían por el rostro sin que pudiera contenerlas.

Me agaché despacio y me arremangué el pantalón y las mangas de la camisa, dejando al descubierto las cicatrices que me cubrían el cuerpo. Una cicatriz de quemadura me rodeaba el tobillo. La carne seguía deformada en el lugar donde un hombre enmascarado me había marcado con un hierro al rojo vivo mientras seguía una pista a bordo de un barco.

Aquella pista me la había dado mi mejor amigo, Brendan Brooks. Se había hundido en deudas de juego intentando reunir el dinero suficiente para casarse. Yo había pagado sus deudas y después lo había ayudado a encontrar un trabajo honrado.

Las oscuras marcas de latigazos, largas y superpuestas, que me surcaban la espalda, eran el recuerdo de otra pista que me había llevado a un casino ilegal cerca de la frontera. Una banda criminal me había atrapado allí y me había golpeado durante un día entero.

Esa pista me la había dado Julie Sutton, mi mejor amiga.

Cuando a la madre de Julie le diagnosticaron cáncer, le di más de diez mil dólares para ayudar a pagar el tratamiento. Ella siempre había dicho que jamás podría devolverme el favor.

Luego estaba la profunda cicatriz de una puñalada que me cruzaba la parte baja del abdomen. Mientras investigaba un matadero abandonado, uno de los delincuentes me apuñaló con una bayoneta. El corte fue tan profundo que estuve a punto de morir desangrado. Solo sobreviví porque logré encontrar algo con lo que presionar la herida y frenar la hemorragia hasta conseguir ayuda.

Esa pista me la había dado Gordon Patterson, a quien había apoyado económicamente durante doce años, mientras crecía en la pobreza.

Ahora, todos ellos estaban allí.

Solo quería hacerles una pregunta.

Sabían que Denise y mi hermano, August Rodriguez, seguían vivos. Sabían que nunca había existido ningún asesino.

Entonces, ¿por qué me habían dado a propósito pistas que podrían haberme costado la vida?

Mientras miraban las cicatrices, viejas y nuevas, que me cubrían el cuerpo, no encontré en sus rostros ni rastro de la culpa que esperaba ver. Por el contrario, parecían completamente tranquilos, como si todo hubiera salido tal como lo habían planeado.

Después de un largo silencio, Denise se abrió paso entre los presentes y se acercó a mí despacio. Me rozó suavemente las cicatrices con los dedos y suspiró.

—Graham, siempre has sido desconfiado. Si no te hubiéramos mantenido distraído con pistas falsas, habrías descubierto muy pronto que August y yo no estábamos muertos. Esos delincuentes eran actores profesionales que contratamos. Sabían hasta dónde podían llegar. En realidad, nunca corriste peligro de morir.

Brendan me sujetó con impaciencia y me apartó de Denise de un tirón.

—Eran actores, Graham. Nada más. Solo sufriste unas heridas superficiales. ¿Qué tan graves podían ser? Denise es ahora la esposa de August. Les costó mucho alejarse de ti para poder estar juntos. ¿Puedes respetar los límites por una vez?

Sentí como si se me hubiera congelado hasta la última gota de sangre. Un zumbido ensordecedor me llenó los oídos. Me llevé una mano al pecho, incapaz de distinguir qué era peor: el dolor o las náuseas.

Así que no solo habían fingido las muertes de Denise y August. También habían inventado cada una de las pistas por las que casi perdí la vida. Todos aquellos delincuentes eran actores que ellos mismos habían contratado.

Las cicatrices que antes veía como prueba de que nunca había dejado de luchar por ellos no eran más que el resultado de una broma cruel.

Para ellos, mientras August fuera feliz, ¿qué importaba que yo terminara cubierto de cicatrices?