Historia De La Muerte Novels & Stories

La sangre le goteaba de la muñeca sobre el piso de piedra. —Por qué... —murmuró—. ¿Cómo puedes echar por la borda diez años de amor así como así? —No fui yo —dije en voz baja—. Tú fuiste quien lo mató. La iglesia quedó en silencio. Tras un largo momento, Damon volvió a hablar. —Si... si me hubiera dado cuenta antes, ¿las cosas serían diferentes? —No hay “y si...” —me di la vuelta y caminé hacia la entrada—. Tienes una larga vida por delante, Damon. Espero que encuentres a alguien que en serio te ame. Pero esa persona no soy yo.

Fernanda Estar muerta era una m****a. Hasta ahora. "Verán, cuando te mueres, al menos esperas que te den un manual, algo que explique cómo demonios seguir existiendo sin un cuerpo, sin fiestas, sin sexo. Sin una caricia, sin poder tocar a alguien... eso sí que es traumático. Pero lo peor es que ni siquiera puedo decir que siento frío, sueño, hambre… nada. No existe nada. Solo una m****a de soledad y vacío."

Luxion por más trivialidades que hablara siempre le seguía la conversación - ¿entierro? Sujetando la falda de su vestido para que no la llevara el aire - si, un tío mío. El hermano de mi padre murió ayer. No estoy segura porque, pero parece que sufría mucho por una enfermedad. Todos están aliviados de que por fin encontrará la paz. Caminando con las manos en los bolsillos respondió -oh, lo siento. Y si era tu tío ¿porque no fuiste a rezar también?.

Eso no sale en los libros de historia. —Porque así se quiso —dijo el Sabio—. Antes del Declive, esas razas se extinguieron, así que por eso no se habla de ellas, porque para efectos, no existen. —¿Y qué tiene que ver eso con las muertes humanas?

—Es cierto, al igual que él eres un desalmado. ¿Igual a quién? —Aquellos que mueren no regresan. Incluso si la hubiera ESCRITO y pudiera verla, sería un personaje. Igual que TODOS en esta PÚTRIDA HISTORIA. Las palabras que dice resuenan en mi cabeza. No entiendo nada, ¿cuál historia? ¿Por qué habla de unos personajes? ‘Ery. Me temo que se ha roto.’

Un silencio sepulcral se hace presentes, la misa es inició y a medida avanza el ambiente se vuelve más pesado. La misa de despedida termina , llega la hora de ir al cementerio. A la llegada muchas son las personas que llegan pues ,Federico y Luciano son muy queridos en Italia . Al terminar , regresamos a casa en sumo silencio. Todos seguimos en shock por lo sucedido y no puedo evitar sentirme un poco culpable al saber que la muerte de Luciano es mi culpa al igual que el atentado que recibió Jhon .

Hasta el final. Valeria asintió, sus labios curvándose en una sonrisa temblorosa. —Te lo prometo —dijo—. Hasta que la muerte nos separe. Nicolás se inclinó y la besó suavemente, mientras el pequeño Sebastián se acomodaba contra su pecho, soltando un leve suspiro. En ese instante, bajo el cielo bañado por la luz dorada del atardecer, supieron que habían llegado al hogar que tanto habían soñado. Fin Gracias por leer esta historia maravillosa. Sígueme para más historias 🤗

Yo solo era la asistente y en verdad no sabía muy bien cómo funcionaba todo el grupo. —¿Yo? Se supone que estoy muerta. —Por supuesto también estaba ese detalle. —Me temo que no. Isabella se acercó con el portátil y me mostró una noticia en la pantalla. “¿La muerte de Natalia Collins un montaje empresarial?” El artículo hablaba de inconsistencia en las pruebas forenses. Declaraciones de la policía acerca de presiones para hacerse cargo del caso.

–pregunta mientras volvemos a sentarnos, ellos nos imitan. - Lydia quería conocer su historia, Ermine, su mejor amiga y cuñada; le conto hace mucho, la leyenda que corre por el Truro College acerca de una chica que se suicidó porque el chico que amaba estaba muerto –dice con una sonrisa cargada de diversión. - Ya veo, te contare lo que ocurrió en verdad –dice ella sonriendo con diversión. - Gracias –digo con una tímida sonrisa.

Bautista apareció enseguida, tenía los ojos llenos de lágrimas. El rumor era que ellos habían sido novios o amantes. El tema es que él estaba muy dolido y estuvo luchando con nosotros hasta el final, para salvarle la vida. Eso no sucedió. Las lágrimas de Rocío no eran menores. La muerte acechaba. El círculo se cerraba y los cadáveres crecían y ya no importaba la edad. Moría gente joven, de mediana edad o mayor.