El juguete del jefe

Sabía exactamente lo que era.

Los hombres del círculo de mi padre me llamaban «la pequeña demonio con lápiz labial rojo». Sus esposas susurraban «ramera» detrás de sus abanicos mientras sus maridos no podían dejar de mirarme.

Dante Moretti jamás me miró. No al principio.

Él era la mano derecha de la familia Velasco: de mirada gélida, trajes impecables, un hombre capaz de ordenar una ejecución sin parpadear. Decían que nunca se había interesado en ninguna mujer.

Se equivocaron.

Aún recuerdo la primera noche. Su penthouse, con ventanales de piso a techo que dominaban la ciudad. Me había citado para «discutir las deudas de mi padre». Veinte minutos después, me tenía doblegada sobre su escritorio de caoba, con mi vestido hecho un charco alrededor de mis tobillos y su boca pegada a mi oído.

—Pronuncia mi nombre.

—Dante.

—Otra vez.

Aquel romance debió ser un error de una sola noche. En cambio, se convirtió en un año de encuentros clandestinos. Su ascensor privado. El asiento trasero de su Escalade blindada. Una vez, para el recuerdo, el confesionario de la iglesia de Santa Margarita durante el bautizo de un familiar.

Yo era una adicta. Vivía en una ilusión.

Y estaba a punto de aprender la diferencia.

La suite del hotel olía a sexo y whisky caro.

Yo yacía entre las sábanas enredadas, escuchando el agua correr en el baño. Ya tenía el teléfono pegado a la oreja.

—Padre.

Chiara, mi madrastra, contestó. —Serafina. Tu padre está ocupado.

—Pónmelo al teléfono.

—Cariño, está muy ocupado con...

—Pónmelo al teléfono o te juro que entraré al complejo de los Velasco ahora mismo y le diré a Dante Moretti exactamente qué familia le ha estado robando mercancía de sus cargamentos.

Silencio. Luego la voz de mi padre, untuosa y desesperada. —¿Sera? ¿Lo has reconsiderado?

El viejo bastardo ya ni siquiera fingía. Llevaba tres meses presionándome. El heredero de la familia Agosti se estaba muriendo —una enfermedad degenerativa, apenas consciente— y la familia ofrecía quinientos millones por una «novia» que se quedara a los pies de su cama. Algo puramente ceremonial. Hasta que él muriera. Entonces ella sería una viuda muy rica.

Casarse con un cadáver para salvar a la familia de la bancarrota.

—Lo haré —dije—. Con una condición.

—Dila.

—Quiero mi emancipación. Legal. Completa. Ya no soy una Leone. No recibiré nada de ustedes, y ustedes no obtendrán nada de mí.

El jadeo agudo de mi madrastra se escuchó claramente a través de la línea.

—Bien —dijo mi padre de inmediato. Demasiado rápido—. Hecho. Te marcharás a finales de mes.

Colgué y dejé caer el teléfono sobre el colchón.

La puerta del baño se abrió. El vapor inundó la habitación.

Dante salió, con la toalla colgada a la altura de la cadera y el agua resbalando por los marcados relieves de su abdomen. Ya estaba buscando su camisa, con la mente claramente en otra parte.

—Surgió algo —dijo sin mirarme—. Tengo que irme.

—Por supuesto que sí.

Se detuvo al notar mi tono de voz. —¿Qué se supone que significa eso?

—Nada.

Deslicé las sábanas lentamente, bajé las piernas de la cama sin molestarme en cubrirme. Que mirara. Que viera exactamente de lo que se estaba alejando.

Sus ojos grises recorrieron mi cuerpo y algo brilló en ellos; deseo, tal vez. Pero lo reprimió, tensando la mandíbula.

—No busques problemas, Sera.

—Ni lo sueñes.

La puerta se cerró detrás de él con un clic.

Esperé exactamente treinta segundos. Luego saqué mi segundo teléfono —el que él no conocía— y abrí la aplicación de rastreo que había instalado en su auto hacía tres semanas.

El punto ya estaba en movimiento.

Y no iba hacia el complejo de los Velasco.

Iba hacia el viejo distrito de la catedral. Donde un antiguo convento convertido en edificio de apartamentos albergaba a cierta chica frágil de cabello oscuro llamada Elena Abate.

La chica cuyas fotos llenaban un cajón bajo llave en su despacho.

La chica a la que una vez llamó su «salvación».

Me vestí rápido. Jeans negros, botas negras y una chaqueta lo suficientemente oscura como para mezclarme con las sombras.

Sabía lo de Elena desde hacía seis meses. Me había dicho a mí misma que no importaba. Dante y yo no éramos oficiales. No éramos nada. Él jamás me prometió exclusividad.

Pero nunca me dijo que yo solo estaba ocupando su tiempo mientras esperaba que ella regresara de Suiza. Del centro de rehabilitación al que su padre la había enviado después del incidente.

El incidente.

También sabía de eso. Un tiroteo. Elena había recibido una bala dirigida a Dante. Estuvo a punto de morir. Él pagó todo: su recuperación, las deudas de su familia, los problemas legales de su hermano.

Ella era la santa. Yo era el pecado.

Pero lo que no sabía —lo que no podía saber— era que Elena Abate también era la hija de la mujer con la que mi padre se casó tres meses después del suicidio de mi madre.

Mi hermanastra.

El universo estaba a punto de soltar un chiste final empapado en sangre.